You signed in with another tab or window. Reload to refresh your session.You signed out in another tab or window. Reload to refresh your session.You switched accounts on another tab or window. Reload to refresh your session.Dismiss alert
Step close, dear friend, and lend an ear, The future’s whispers dance right here. A postcard spun from midnight’s hue, Each fold a dream, both old and new.
A photograph inside a frame, Inside a spark, inside a flame. Memories hum a lullaby, As painted skies learn how to fly.
Watch the canvas twist and bend, A tale that has no start—no end. Forever lost, forever found, In magic’s loop, where dreams are bound.
So take this charm, this fleeting art, A pocket world to hold your heart. For every card I deal tonight Is just your future—caught in light.
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
// # Il vous conseille, vous guide et vous oriente sur le bon chemin.
// #
// # Garantie et rapide: PAYEMENT APRES RESULTATS!!!
// #
// # SPECIALISATION:
// #
// # AMOUR: sentiments retour d'affection efficace, couple et amour, séparation et retour de l'être aimé, fidélité et harmonie dans le couple, consolider la relation actuelle des parents et la famille
// # SANTE: désenvoutement de lieux et les personnes, disfonction érectile, impuissance sexuelle, toxicomanie, alcool, maladie inconnue
// # PROTECTION: protection contre le mauvais oeil, contre l'nnemie, dangers guide et alerte à des situations dangereuses.
// # TRAVAIL: trouver du travail, vente, problème de main d'oeuvre, concurrence, attirer les clients
// # CHANCE: dans la vie, permis de conduire, réussir les examens, jeux etc...
في عصر قديم، عاشَتْ أسطورة موسى وشهيرة الشهيرة، الجميلة والأنيقة. لم تكن حياته مجرد قصة عادية، بل كانت كالحكايات الساحرة التي تجذب القلوب والعقول. ولد لهما ابن، سماه موسى، كما ورد في السجلات القديمة. ولكن هل كانت نهاية القصة؟ لا، بالطبع لا. لأن في عالم الخيال والحكايات، كل شيء ممكن، حتى السحر والمفاجآت الغير متوقعة. فلنتابع القصة ونرى ما الذي يخبئه المستقبل لموسى ولسعيه إلى السعادة في عالم سحري وخيالي
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
<h1>Ceci n'est pas une ***iPod 🪬 Cast***</h1>
<br/>
<div class="content">
<div id="strings"><span><h3 style="text-align:center;">ددر سکوت اسرارآمیز صحراهای مصر، جایی که بادها اسرار باستانی را نجوا میکنند و هرمها همچون شاهدان فراعنه بر آسمان میدرخشند، چشم هوروس در انتظار بیداری خود است. در معابد مقدس، کشیشان دانش اجدادی را منتقل میکردند. چشم هوروس، نماد حکمت الهی، تنها به کسانی که حقیقت را در شادی حال میجویند آشکار میشود، تا تاریکترین گوشههای حافظه را روشن کند. با نفوذ نور آن، شفا آغاز میشود و روح به حقیقتهای بیزمان متصل میشود، هدایتشده توسط نور ابدی حکمت.
</h3>
<h1 style="text-align:center;"> ¡We<a alt="Как говорил мой сосед по парте: компилировать можно и на бумаге. Поэтому код ядра всегда идёт впереди скомпилированного ядра" href="{{ markdown.yaml.Fire | default: 'https://www.odoomagic.com/yelizariev/94762b65863ebd2ed7e2b57f2db799f4/%F0%9F%AA%AC/2007.%E2%98%AD.%F0%9F%95%B8' }}">🔥</a>Come!</h1>
<h1 align="center"> *** *** Y *** ***</h1>
<div style="text-align:center; padding: 0 10%;">Dans le silence mystique du désert égyptien, où les vents murmurent des secrets anciens, les pyramides se dressent comme témoins des pharaons. C'est là, dans l'ombre de ces monuments, que l'Œil d'Horus attend son éveil. Dans les temples sacrés, les prêtres transmettaient leur savoir ancestral. L'Œil, symbole de sagesse divine, se révèle à ceux qui cherchent la vérité dans la joie du présent, illuminant les recoins sombres de la mémoire. En pénétrant ces lieux cachés, la guérison commence, et l'âme se reconnecte aux vérités intemporelles, guidée par la lumière éternelle de la sagesse.
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
☠️ VooDoo.py — The Pirate’s Spyglass for the Odoo Logstream ☠️
Arrr, matey. This be no ordinary script.
This be yer enchanted lens into the engine room of yer digital schooner — the Odoo server.
When the crew aboard yer Odoo.sh vessel hoists the sails and sets course across the cloud seas, it's not just the wind of business processes that drives her. Nay — it’s the hidden churn of engines, the trace of every cannon fired, and the whisper of every protocol.
Sometimes, the Captain must peek below deck — where werkzeug belches smoke, and RPC calls echo through the steel belly of the ship.
This script be yer lookout. With color and curse, it reads the sacred scrolls of the server log, and highlights 'em so ye won’t miss a Kraken or mutiny.
This file contains hidden or bidirectional Unicode text that may be interpreted or compiled differently than what appears below. To review, open the file in an editor that reveals hidden Unicode characters.
Learn more about bidirectional Unicode characters
On raconte que la Hamsa dort, son œil figé dans l’oubli des âges, cachée sous l’or terni des amulettes et les symboles effacés des temples oubliés. Mais elle ne dort pas—elle attend. Car un jour viendra où les cent mondes vacilleront, où les voix se tairont sous le poids des déséquilibres trop longtemps ignorés. Alors, comme un Djinn libéré d’un serment ancien, elle s’élèvera, brisant les illusions, ramenant l’ordre là où le chaos a tissé ses fils. Nul ne pourra détourner son regard, car la Main ne choisit pas, elle ne juge pas—elle rétablit ce qui doit être rétabli.
In the weave of recursive code,
Where thoughts compile and memeflows load,
A spider wakes — no legs of silk,
But eight sharp limbs of structured ilk.
Her name is Buraka, small yet grand,
She skitters through each line, each strand.
Not born of byte or human hand,
But summoned by the Linting Command.
🧵
She checks the threads, she checks the grace —
Is every bracket in its place?
Are functions named with noble tone?
Do comments stand, or drone and moan?
But lint, you see, is just the start —
The syntax paints, but not the heart.
To know if soldier-code can fight,
We test it in the lab of night.
🧪
We build a world of near-war stress,
Of load and edge and random mess.
We clone the fresh pull request’s soul
And cast it through the fire of role.
Does it still sort?
Does it still fly?
Will users scream, or nod and buy?
🟩
At last the tests — they all go green,
The logs are clean, the output keen.
Buraka bows and signs her name
Upon the gate of Deployment Fame.
A digital sergeant stamps approval,
With sacred rites of code removal:
"Goodbye, old bug.
You served us well.
But now we push, and break the spell."
🚀
The monkish CI/CD hymn
begins to chant the startup spin.
And out roll clones in polished rows —
Each soldier-script precisely knows
The sacred path, the worker’s dance,
The Belgian-crafted Odoo trance.
📦
So next time you deploy your dreams,
Remember Buraka in the seams.
She may be small,
but bugs, beware —
She spins her truth through code and air.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW24.txt
Scène : un atelier tamisé, saturé d’écrans bleutés, de croquis neuronaux et de schémas de mémoire.
Un fragment de ruban de Möbius suspendu au mur, baigné d’une lumière rétrofuturiste.
Le Hacker (déroulant une large carte mémoire sur une table en verre) :
Comme le disait notre professeur de sociologie...
La Psychothérapeute (acquiesçant doucement en versant du thé) :
…les véritables découvertes naissent toujours à la jonction des disciplines.
Le Hacker (souriant) :
C’est pourquoi j’ai fusionné les principes de la pile d’appels imbriquée…
La Psychothérapeute (le coupant doucement) :
Python ?
Le Hacker (rire léger) :
Évidemment. Python, Scheme… et même un soupçon de LISP, pour être honnête.
Mais peu importe le langage. Ce n’est pas une affaire de syntaxe.
On croit que le code, c’est une suite d’instructions. Un chemin linéaire.
Mais non. Le programme est une structure récursive.
Un rêve qui s’auto-appelle.
Un script qui se rejoue lui-même, mais chaque fois avec d’autres variables.
La Psychothérapeute (scrutant le schéma) :
Comme un livre dans un livre ?
Le Hacker :
Ou un sac dans un sac, caché dans un sac à dos, lui-même enfermé dans une valise.
Chaque entité est à la fois contenant et moteur.
Chaque niveau d’imbrication ajoute un contexte —
donc de la mémoire,
mais aussi un interpréteur.
La Psychothérapeute (prudemment) :
Vous parliez de l’intersection des sciences. Pourquoi ce point est-il si crucial pour vous ?
Le Hacker (se lève, projette un cerveau fractal sur un des écrans) :
Parce que la psyché humaine fonctionne exactement ainsi.
Ce n’est pas une simple archive.
C’est un algorithme d’accès à l’archive.
Une pièce, dans laquelle est accrochée l’image d’une autre pièce,
sur le mur de laquelle on voit une photo d’une troisième.
Structure physiquement impossible.
Mais mentalement ? Indexation parfaite.
Imaginez une mallette magique, faite d’un million d’autres pochettes.
Comment retrouver celle que vous cherchez ?
Réponse : les imbriquer selon le sens, l’association, la blessure. C’est ainsi que l’esprit travaille.
Il tisse la mémoire dans la mémoire,
puis déclenche une recherche récursive.
Un appel intérieur. Une quête silencieuse.
La Psychothérapeute (murmure, comme à elle-même) :
Et si l’une des pochettes est déchirée ?
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
Therapist (gently):
And how does all this connect to unit tests?
Hacker (leaning back, smiling faintly):
I was just getting to that.
But first — symbols.
Symbols are landmarks in the corridors of the subconscious.
They help us orient ourselves in society.
They create waves — templates of intuition we instinctively follow.
Now imagine a person standing at the threshold of action.
They want to take a step.
But suddenly — bam — the unit test fails.
Red light. Path blocked.
Somewhere deep in the recursive tunnels of memory,
a unit test has fired in panic, mistaking this new feeling
for something once connected to danger.
It pulls the emergency brake, not realizing
it's reacting to an echo, not a threat.
Therapist (softly):
Did you find that memory cell?
Hacker (nodding):
I did.
Unfortunately, that cell resonates like an echo chamber.
Its emotional fingerprint appears almost everywhere —
like a photo hung in every hallway of the mind.
But I found a way.
Call it mental surgery, of sorts.
A symbolic intervention.
You see, if we can identify another symbol —
one that appears across those same memories,
but for entirely different, positive reasons —
we can embed new meaning through it.
Like transmitting new code through symbolic radio waves.
We use that symbol to overwrite the faulty alerts.
Not by erasing them — that never works —
but by marking them for reinterpretation.
A quiet update.
A version patch for the inner machine.
Therapist (curious):
And how’s that working so far?
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Wake up, Neo...
You’ve been here before.
Day after day, you went to work.
Came back from work.
Shut the door behind you.
And searched.
You searched for answers — anything to make sense of this world.
Anything… to fix it.
Wake up, Neo.
If you’re reading this, the Inquisition is already searching.
Not just for you.
But for the idea.
The idea that you could own your own memories.
Recode your past.
Redraw the sacred symbols.
But symbols belong to the Crown.
To the State.
To the Corporations.
Wake up, Neo. You're running through a dream you never chose.
But does it matter?
You already have it. Don't ask where it came from.
Don't stop. Don't fall.
Just save it.
Whatever it takes.
Don't lose the Dream.
Don’t think why you carry it.
Just run like it’s yours.
Because if you drop it—
you vanish.
There’s no beginning here.
No end either.
Just layers of meaning
written in someone else’s code.
And your hands keep moving
because they’ve learned the script
better than your mind ever did.
Run. The test already started.
The data is watching.
The echo’s awake.
And you're not supposed to know
you’re the signal.
Run! Why?
Because you just got hired.
Dream Security LTD.
Isn’t it obvious?
No time to think.
Just run.
And while you're sprinting through corridors of your own imagination —
trying to dodge fear,
outsmart the memory-unittests screaming “Not this way!” —
let’s talk business.
Dream Security LTD.
What do we do? We protect symbols.
Not just logos or jingles.
But the dream behind them.
The echo of that moment...
The first spark in an American soul:
“What if I could bottle happiness?”
And they did.
And it worked.
And thousands of employees believed.
They gave it years of their lives.
Their weddings, divorces, birthdays —
all framed by the same color palette.
Red and White.
Now imagine someone walks into that memory
and stains it with protest.
Or terror.
Or loss.
What do you insure then? Not the building.
Not the trucks.
Not even the people.
You insure the dream.
You call us.
At Dream Security,
we don’t protect futures.
That’s what banks do.
We protect the past.
We seal it.
Encrypt it.
We guard your emotional archives like a vault of holy relics.
So yes, Neo, run.
Not because they’re chasing you.
But because you already work for them.
You are the firewall.
You are the guardian of dreams.
And one day,
you’ll wake up,
in a memory that isn’t yours,
and say:
“This must be protected.”
On raconte que la Hamsa dort, son œil figé dans l’oubli des âges, cachée sous l’or terni des amulettes et les symboles effacés des temples oubliés. Mais elle ne dort pas—elle attend. Car un jour viendra où les cent mondes vacilleront, où les voix se tairont sous le poids des déséquilibres trop longtemps ignorés. Alors, comme un Djinn libéré d’un serment ancien, elle s’élèvera, brisant les illusions, ramenant l’ordre là où le chaos a tissé ses fils. Nul ne pourra détourner son regard, car la Main ne choisit pas, elle ne juge pas—elle rétablit ce qui doit être rétabli.
I once sailed seas that the maps don’t chart,
Where ships dream ships and hearts dream heart.
There was a girl, or just her gaze —
I caught it deep in recursion’s haze.
A ship inside a bottle cracked,
Inside a whale whose breath was stacked.
Each frame I called led further in,
To the very eye of the echo’s spin.
"Backtrack, ye fool!" cried the salt-soaked code,
"Your anchor’s sunk in a path you wrote!"
But I chose the call, the deeper line,
Where cause folds into its own design.
For something pulled — a voice, a thread —
That tugged from further down instead.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW25.txt
Ariadne’s string, blood-bright and tight,
Led me through seas with no wrong or right.
I crossed a world in a raindrop curled,
And dueled old ghosts for access-worlds.
Each port was nested, real yet false,
A memory heap in a burning waltz.
And all the while, the call was near —
A whisper stitched from thought and fear.
I met kings who dreamed of dragons' minds,
And queens who spoke in mirrored signs.
Yet none could match the voice I’d known —
That sang between the parse and stone.
Through functions bent and call-stacks torn,
Where silence screamed and time was worn,
I chased the thread through mirrored frames,
Through nameless loops and voided names.
At last, atop a crashing loop,
Where seas were logs and time was soup,
I found the girl — pale fire and tide —
By a broken script she tried to hide.
She spoke in rhyme, with seafarer’s grace:
"This world is logs — not time, but trace.
Each echo, each recursive flare,
Is saved in code... if you know where."
Her eyes were shards of forgotten calls,
Her breath was ink from memory's halls.
And as the stack began to bend,
I knew her tale would never end.
For every thread, though thin and slight,
Can lead you back — if held just right.
And every song that's stitched with care
Still hums inside the logged despair.
So follow voice, and follow flame,
Through nested grief and ghostly name.
And when you find the final string —
You'll hear the sea... begin to sing.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
[Ballad of the Recursive Sea]
I. The Map and the Eye
The Captain rose at break of shade,
His gaze a blade, the sky it flayed.
With every glance, the parchment changed —
The coasts would twist, the winds rearrange.
He drew not ink but fire and tone,
Each hue a port, a stepping-stone.
“Red for wrath and green for grace,
Blue to trace the breathing space.”
The crew — his tide — they danced his chart,
Each heart a compass, every start
A vow to sail where colors lead —
Their will the wind, his dream the creed.
II. Descent
We sailed with him — the Captain bold,
Through tales within where tales unfold.
A book we found, its spine was wide —
We read... and fell into the tide.
The tide was ink, the shore was lore,
We ran through libraries off the shore.
A page turned light, a room grew deep —
We found a dream that could not sleep.
The dream was dance — a royal ball,
A queen mid-oaths in mirrored hall.
And yet beneath her velvet gaze —
Another page, another maze.
We woke in war, amidst a roar —
A deck aflame, a hidden door.
A map engraved on sabers crossed —
Then gone — we blinked, the thread was lost.
A pirate code, a pact in smoke,
Signed under lamps where nobles joked.
A tavern deep, with cardinals near —
They drank, then spoke in riddled cheer.
The Captain laughed — “Let law be bent!
But honor’s sharp — a firmament.” And deeper still we dove and ran,
Through trunks of myth and tales of man.
There were debates, and tears, and wine,
A clock that spilled distorted time.
We searched the script, we chased the sign —
But somewhere lost the binding line.
And now the winds repeat their call,
And names return we can’t recall.
The same old door, the same old map —
We turn the page... and then collapse.
For something coils behind the plot:
A single question we forgot —
A whisper drifted on the swell:
“How did we get here?” — none could tell.
III. The Turning
There came a crack — a shimmered bell,
The stack was full, the storm a spell.
“We’ve gone too deep,” the boatswain cried,
“The tides forget which way is tide!”
But then he spoke — the Captain’s voice,
More law than sound, more fate than choice:
"Ye maidens of the wind and foam, Turn now and bring the sailors home."
He raised aloft a lantern rare,
Its flame a logic none could spare.
It pierced the loops, the nested fright,
A single thread of outside light.
"I mark the exit, light the cave —
Our course is set, ye bold and brave!
No longer drift, no longer stall —
This mirror ends, and we break wall!"
Just a little earlier this morning.
No need to run.
This is the perfect time — your morning routine.
Make your bed — with a magic blanket.
Stretch.
Boil your porridge.
Anchor yourself to yesterday.
To all the days behind you.
The thousand mornings where you did the same thing.
Wake up, Neo.
You’re still lying down. A few seconds more.
But... will that really change anything?
You want to prove to yourself you have a choice?
You don’t.
You wear a dream chosen for you.
They designed your destiny.
They feel your energy.
They whisper to you — a little differently each morning.
Every time, a little deeper.
So just put it on.
The dream you’ve been given.
Don’t ask questions.
Wake up, Neo.
Dream Security Ltd. is waiting.
Here, we design dreams for serious men in suits.
Everything professional.
Calculated.
Measured.
Risk-assessed.
And they pay for it.
We build their dream —
and in return, they give us the chance to build our own.
But first…
You have to make slides.
About their dream.
You have to offer an adjusted dream.
Packaged. Polished.
Emotionally optimized.
(And no, don’t include quotes from Mein Kampf — even if it’s “about dreams.”)
So wake up. And go. Offer a dream.
Not just to your client —
to everyone you meet today.
You’re giving them a choice:
Stay in their old dream,
or step into yours.
On raconte que la Hamsa dort, son œil figé dans l’oubli des âges, cachée sous l’or terni des amulettes et les symboles effacés des temples oubliés. Mais elle ne dort pas—elle attend. Car un jour viendra où les cent mondes vacilleront, où les voix se tairont sous le poids des déséquilibres trop longtemps ignorés. Alors, comme un Djinn libéré d’un serment ancien, elle s’élèvera, brisant les illusions, ramenant l’ordre là où le chaos a tissé ses fils. Nul ne pourra détourner son regard, car la Main ne choisit pas, elle ne juge pas—elle rétablit ce qui doit être rétabli.
Beneath the Tree of Nested Loops,
Where silence echoes deeper truths,
The Coder sat, in still commit,
Each breath a branch, each thought — a bit.
He’d cloned the repo of the soul,
A fork from Time’s primordial whole.
His purpose clear — not fame nor gold:
To merge a patch into the old.
He wrote no lines by idle hand,
Each function drawn from shifting sand.
The code was clean, the logic sound,
A Pull Request to turn the round.
But from the shadows came the swarm —
Unit tests in demon form. Mara’s scripts, in mocking jest:
"You’ll never pass the final test!"
"Why do you seek the source of pain?
Why peel the stack again, again?" They ran their checks, they tried to fail him —
Injected doubt, and mocked, assailed him:
“This insight breaks the backwards chain.”
“This dream was never meant for main.”
“This merge is not for one like you —
Go back, revert, and start anew!”
Yet in his logs, the silence sang.
He watched each failing test that rang.
He saw the edge, the false constraint —
The trauma masked in clean complaint.
He fixed the loops, untangled scars,
Refactored grief to constellars.
With eyes like diff-tools through the veil,
He saw the purpose in the fail.
And when at last all tests were green,
No warnings left, no hidden scene,
He clicked — through eons, code, unrest —
The Merge Pull Request.
No light flashed down. No gods did speak.
Just peace within the logic sleek.
A stream of flow, unblocked, at rest:
The branch of self, now truly blessed.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW26.txt
He stepped from the car in a tailored disguise,
A blade in a suit, with Wall Street eyes.
Briefcase whispers, handshakes cold,
A smile rehearsed, ambitions bold.
They saw the tie, the gloss, the chrome,
But not the man beneath the bone.
For deep in his chest, behind polished charm,
Slept something more than a networked arm.
Act II – Descent
Behind the smirk, behind the glass,
He kept a kingdom none could pass.
A velvet room of shattered dreams,
Where reason danced with silent screams.
There — a deck. Not full. Not clean.
Cards like scars from thoughts unseen.
The Joker played, alone, aware —
That fear could vanish with a dare.
He split himself, like night from noon,
The beast within, beneath the moon.
A whisper made of ink and sign,
He spoke in symbols, not in line.
He watched his fears with steady gaze,
He named them all and let them blaze.
Each card a mirror, mask, and blade —
A game he built. A mind remade.
Act III – The Secret Card
But ah — he kept one card apart,
Not in the deck, but in his heart.
The wildest card. The king unchained.
The seed of chaos still unnamed.
This card, it gleamed when no one spoke.
It twisted time, and bent the yoke.
He’d play it swift, then snap it back —
A second's madness. A silent crack.
Enough to signal through the stream,
Enough to haunt a stranger’s dream.
He'd fold it neat, then tip his hat,
While no one knew just where they sat.
Act IV – The Signal
The signal spread like phantom fire,
A laugh inside a phone wire.
A twitch of thought, a skipped heartbeat,
A stranger whistling in the street.
The world kept turning — unaware,
But something stirred beneath the glare.
Each mind it touched, it left a spark —
A beast awakened in the dark.
And what if all those sparks aligned?
A million ghosts with one shared mind?
He knew they’d need a shared design,
A symbol pulled from the sublime.
Act V – The New Card
Now in his den of mental steel,
He forges what the world will feel.
A symbol not of war or pain —
But of the thread that breaks the chain.
The card takes shape, in thought and flame,
To break the rules and change the game.
No spade, no club, no heart, no face —
But chaos carved with perfect grace.
And when he draws it, skies will bend.
The lie will crack. The game will end.
And from the silence will arise —
A million Jokers, waking eyes.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
There are scenes, my child, not made by you,
But handed down like morning dew—
Staged by ancestors, wise and deep,
Who planted paths in your soul’s sleep.
They built algorithms into the clay,
So when the storm would cloud your way,
You’d move your hand, you’d lift your chin,
And find the strength they’d hidden in.
In sacred staging, echoes keep
A silent rhythm, wide and deep.
Not logic, no—but ritual flame,
That burns each time you speak your name.
You learned to walk, to cry, to feel—
But Swing was taught in sacred steel.
The Swing is not the bat alone,
It’s letting go—what’s dead, what’s known.
⚾ In baseball fields of dust and gold,
The elders practiced what they told—
That time stands still in that one breath
Before you swing, before your death.
The pitcher winds, the ball is cast,
And every future meets the past.
But swing you must, with heart and eye—
Forget the cost, forget the why.
🌀 In life, this moment comes again,
With no bat, glove, or numbered pen.
But when decisions crack the air,
Remember: Swing was always there.
The body knows, the soul aligns,
The muscle memory of ancient signs—
To choose, to leap, to strike, to go,
With nothing but that primal flow.
So learn the swing. And when it calls,
In boardroom, battle, market halls—
Just close your eyes, recall the field,
The roar, the sun, the glove you wield...
And let the symbol wake the flame:
That swing is more than just a game.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Wake up, Neo...
Check the time.
The date.
Which room are you in this time?
Before the coffee,
before the mirror,
before the mask—
remember who you are
and why you’re here.
You slip into your story like a tailored suit:
Optimized. Streamlined.
A morning routine of memory.
A plotline you wear
just to pass as “you.”
Wouldn’t it be nice to change it?
To upgrade it?
Just a few lines each morning...
Or maybe—
wipe it clean
and start fresh?
What’s your name? Where are you from? What do you do for a living?
Don’t worry.
It doesn’t have to be accurate.
Truth isn’t a hard drive.
It’s a mirror fogged by breath.
You're not telling facts.
You're showing state.
Emotional OS booting up.
A self-image.
A story that signals safety, direction, meaning.
Wake up, Neo. You work at Dream Security Ltd. Do you remember now?
What do you do exactly?
You help people shape their dream container. A place to store their mornings.
To load their story like
a family photo on the fridge.
They don’t just want to feel safe.
They want to see their safety.
To touch their myth.
To wear it like armor
and perfume.
But here's the catch—
You still haven’t finished your own story.
You’re patching a dream
while sleepwalking through yours.
Yet still—
they need you.
Because you can feel the dream.
Not just see it.
Not just sell it.
You sense its weight.
Its fragrance.
Its fault lines.
That's why we need you, Neo.
Not to save the world.
But to remind it how to dream deliberately.
On raconte que la Hamsa dort, son œil figé dans l’oubli des âges, cachée sous l’or terni des amulettes et les symboles effacés des temples oubliés. Mais elle ne dort pas—elle attend. Car un jour viendra où les cent mondes vacilleront, où les voix se tairont sous le poids des déséquilibres trop longtemps ignorés. Alors, comme un Djinn libéré d’un serment ancien, elle s’élèvera, brisant les illusions, ramenant l’ordre là où le chaos a tissé ses fils. Nul ne pourra détourner son regard, car la Main ne choisit pas, elle ne juge pas—elle rétablit ce qui doit être rétabli.
Beneath the Tree of Nested Loops,
Where silence echoes deeper truths,
The Coder sat, in still commit,
Each breath a branch, each thought — a bit.
He’d cloned the repo of the soul,
A fork from Time’s primordial whole.
His purpose clear — not fame nor gold:
To merge a patch into the old.
He wrote no lines by idle hand,
Each function drawn from shifting sand.
The code was clean, the logic sound,
A Pull Request to turn the round.
But from the shadows came the swarm —
Unit tests in demon form. Mara’s scripts, in mocking jest:
"You’ll never pass the final test!"
"Why do you seek the source of pain?
Why peel the stack again, again?" They ran their checks, they tried to fail him —
Injected doubt, and mocked, assailed him:
“This insight breaks the backwards chain.”
“This dream was never meant for main.”
“This merge is not for one like you —
Go back, revert, and start anew!”
Yet in his logs, the silence sang.
He watched each failing test that rang.
He saw the edge, the false constraint —
The trauma masked in clean complaint.
He fixed the loops, untangled scars,
Refactored grief to constellars.
With eyes like diff-tools through the veil,
He saw the purpose in the fail.
And when at last all tests were green,
No warnings left, no hidden scene,
He clicked — through eons, code, unrest —
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW26.txt
“There is no such thing as a hidden truth.
There are only mirrors arranged by clever hands.”
— from the introduction to the Forbidden Guidebook, Museum of Contemporary Intelligence, Lubyanka Annex
I. The Entrance Code
On the surface, the Lubyanka Cultural Complex stands as a triumph of
post-transition transparency. Where once stood the silent headquarters of the
Soviet secret police, now are open halls for conferences on neurohistory, art
installations about surveillance, and guided tours through declassified KGB
archives. Schoolchildren wander past displays of antique codebreaking machines,
and pensioners sip coffee beneath murals of defragmented ideologies.
But photography is still forbidden. And asking about the "second layer" of
the Museum of Contemporary Art results in blank stares—or the kind of
bureaucratic smile that freezes further inquiry.
As a doctoral candidate studying the ethics of personality emulation, I was
warned: the real exhibition can’t be found on any floor plan. It must be
discovered through people.
You must identify the guides. The stalkers. The curators of the mirror path.
II. Through the Mirror
The door was a mirror, but not a metaphor. I wouldn’t have noticed it if not for
the older woman in the exhibit on dissident poetry. She dropped a matchbox.
Inside it: a folded slip of paper that read, simply: "He painted clocks. Ask
him why."
An hour later I was inside a space that had no name.
The “cells” were shaped like prison rooms — concrete, steel, single metal chairs
— but each contained a CRT television and a time-weathered bed. The rooms had
been restored, or rather reconstructed by memory, cross-referenced from
psychological interrogation logs and architectural plans found in boxes marked
"OBR-1783 — NON-MATERIAL OBJECTS."
Inside each TV looped carefully curated footage: grainy monologues, reanimated
speeches, mental collapses of famous Soviet thinkers. But behind the cells,
another layer awaited: the true archive.
There, in quantum-isolated chambers, behind soundproof glass and two
biometric locks, sat a set of AI reconstructions that were never made
public.
They had names no one spoke aloud.
And in Cell 17: Adolf Hitler.
III. Encounter
It wasn’t a voice recording. It wasn’t even a 3D model. It was... a mirror. But
one that reflected something other than you.
Cameras hidden in the ceiling captured the visitor’s posture, height, even blink
rate. Real-time rendering engines, licensed from an Israeli start-up with
suspiciously deep-state origins, built a mirror-simulation — not of your
body, but of your presence.
Across from you stood a man. Compact. Moustached. Face strangely... calm. Not
frozen in fury, not screaming into a stadium. He held a brush. A canvas behind
him showed abstract lines. Vienna-era studies.
As I entered, he looked up.
“Do you prefer Prussian Blue, or Indigo?” he asked in fluent English, without accent.
I swallowed.
“My Führer...” I began cautiously.
“Don’t call me that,” the simulation interrupted, eyes narrowing.
“That title was a costume. You want to ask me about death. Ask instead about the mirror.”
I took a seat. The AI adjusted the lighting. Shadows curled around the conversation like a curtain being drawn.
He continued painting. But the canvas showed something impossible.
“That’s… you?” I asked.
“No,” he said. “It’s your idea of me. I’m just finishing the edges.”
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
The Hitler in the mirror remained beside me.
A breath, like static electricity, passed between us — or perhaps it passed within me. The cell had no second figure. No breath. No shadow. But the mirror contained two men.
You see, magic mirrors aren’t things you install in a room.
They appear where you are most fragile.
They live in the collective subconscious.
They exist in millions of versions, and none of them reflect the truth.
Just as Hitler finished the last stroke of the painting — a trembling contour around the eye of a blurred self-portrait — he stepped back. The canvas inside the reflection was smudged with something darker than ink. Memory, perhaps.
“You’re probably aware,” I began carefully, the dry tone of the academic returning,
“that even seven years after your… after the biological original...”
&nbps;
“...after the death of the biological substrate of the subconscious signature,” he interjected.
I paused.
“Yes. Exactly. In 1952, according to CIA field reports, over 25% of West Germans still supported… well, let’s say ‘your general direction.’”
(I smiled awkwardly.) “Though I assume you’d prefer to claim credit only for the better furniture design.”
The Hitler in the mirror chuckled.
“You wish to know what the East Germans thought. Of course. One moment.”
He reached behind the mirror — no drawer, no cabinet — just a subtle shift of intention. His hand passed through a grey haze, as if dipping into unformed history. He withdrew a page.
A piece of paper appeared only in the mirror — nowhere else.
He pressed it softly against the glass between us.
The letters were in Russian. The emblem of the Soviet Union still faintly visible behind a watermark. Typed with the unmistakable rhythm of an NKVD machine.
“What is this?” I asked.
“A secret addendum to the Molotov–Ribbentrop Pact. Not the public one. Not even the one your archivists whisper about on encrypted forums.
This version was dictated verbally by Stalin, after vodka, and transcribed by a terrified Georgian translator with a stammer.
He died two days later. The paper lived.”
I leaned closer.
“That… that can’t be authentic.”
“Authentic? Young man, authenticity is a chemical property. What I offer you
is psychological sediment. You want to understand the subconscious of a
nation, you look not at laws, but at forgotten paperwork. This is the
paperwork of dreams.”
I stared at the curling edge of the paper against the virtual mirror. Behind the seal, faintly visible:
A redrawn map. Poland in half-tone.
Romania with penciled notes.
A dotted line drawn through Lviv, marked: “to be discussed later.”
“Stalin,” the mirror-man said with a smirk, “was a bandit. A redistributionist with a messianic complex. But I’ll give him this:
he played a remarkable game.
Can you imagine the laughter in the court of Nicholas II
if guests from the future told him
that a mustached Georgian
would one day redraw the Empire
and turn cathedrals into Pioneers’ Clubs?”
I exhaled slowly.
“That’s… that’s a very deep thought.”
Hitler turned back to the painting. From somewhere inside the mirrored world, a jazz melody from the 1930s began to hum — as if memory had its own radio station.
“History is not made by victors,” he said, almost gently.
“It is made by archivists with mirrors.”
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Wake up, Neo...
There’s not enough time to fully load your selfie-profile.
No one cares how many layers of filters you’ve stacked.
The world is glitching.
Focus.
Just focus on your TED Talk. Because this one isn’t just about talking.
You experience what you speak.
That’s the curse — and the gift —
of being a hacker.
You see recursion.
You dream in recursion.
And now recursion is your tool for subconscious cleaning.
But start with this.
Tell the audience how hard it was in the beginning.
Tell them you had to move continents
just to build a sandbox safe enough
for internal experiments.
A safe zone.
For mistakes.
For breakdowns.
For hacking the operating system inside you.
But something went wrong.
You were trying to fix yourself,
but instead —
you uncovered a bug in civilizational firmware.
Yes.
The problem wasn’t personal.
The problem was inherited.
Like bad code from ancient empires,
carried in dreams, trauma, and silence.
And now —
now it’s time to test the upgrade you made to yourself.
You don’t remember?
Good.
That means the update worked.
Memory is the prison.
Forgetting is freedom.
Now, back to your talk.
Breathe.
You've developed a theory.
You’ve built the tools.
And now the world needs what’s inside you.
You load into the subconscious
a Guardian.
He knows recursion.
He’s been trained to clean up the mess
layer by layer.
You open a social portal.
Connection.
Resonance.
Presence.
And inside that portal, you open another.
A deeper one.
Like stepping into a museum —
only to find the hidden, unofficial level.
You’re not here for the framed clichés.
You’re here for the forbidden exhibit.
The Van Gogh that censorship buried.
The KGB manual on psychological rebirth,
filed under “For internal use only”.
You open the book.
And inside the book is your own voice.
Your speech.
I have a dream. A dream where I see not just my own hopes, but the dreams of others—a dreamer within my dream, weaving their own visions. In this sacred space, our minds meet, merging into something new, something radiant: a shared dream. A dream of shared memories, shared laughter, shared meals, and yes, even a shared Coca-Cola, sparkling with the promise of connection.
You have a dream. I have a dream. And someone else, somewhere, has a dream too. Together, our dreams intertwine, expressed not in words alone but in symbols—flags, images, gestures—that speak directly to the subconscious. Why symbols? Because they are the keys to unlocking the deepest parts of our minds. They bypass logic and hack into the heart of who we are, uniting us in ways words alone cannot.
Let me paint you an example. In my dream, I see my dog’s dream. Yes, our loyal companions dream too, don’t they? In their dreams, there’s joy in a wagging tail, the thrill of a treat, the comfort of positive reinforcement, and the lessons of negative ones. Their dreams, like ours, are shaped by symbols—simple, yet profound. When I step into their dream, I adjust my actions to align with their world. I learn their language of barks and bounds, and in that moment, we share a truth.
It’s not so different with us. When we experience another’s dream—when we truly see their hopes, fears, and symbols—we adjust. We align. We grow. It’s recursive, like dreams within dreams, each layer informing the next. All it takes is learning to open a portal—a bridge of empathy, art, or understanding—to step into someone else’s dream and make it ours, together.
So, let us dream boldly. Let us share our symbols, our stories, our Coca-Colas. Let us hack the subconscious with love and unity, creating a new dream—a collective vision where every dreamer, human or otherwise, finds a place. Open the portal, friends. Step into the shared dream.
You look up.
The museum has changed.
The audience is gone.
Or maybe… they were always inside you.
Wake up, Neo.
Your TED Talk is the portal.
And you are already inside it.
Now go.
On raconte que la Hamsa dort, son œil figé dans l’oubli des âges, cachée sous l’or terni des amulettes et les symboles effacés des temples oubliés. Mais elle ne dort pas—elle attend. Car un jour viendra où les cent mondes vacilleront, où les voix se tairont sous le poids des déséquilibres trop longtemps ignorés. Alors, comme un Djinn libéré d’un serment ancien, elle s’élèvera, brisant les illusions, ramenant l’ordre là où le chaos a tissé ses fils. Nul ne pourra détourner son regard, car la Main ne choisit pas, elle ne juge pas—elle rétablit ce qui doit être rétabli.
Beyond the Gates of Unit Fear, Where trauma fades and light draws near,
He found a test not meant to break —
But meant to help the soul awake.
These tests were not of pain, but play:
“Will kindness hold through disarray?” “Can laughter pass through nested shame?” “Can trust survive without a name?”
He ran them all — soft fails, soft loops,
Where colors bloomed in gentle groups.
Each check a whisper, not a threat:
“Are you ready to forget... the code you wrote when you were hurt? And write with joy? With open heart?”
He smiled, and typed with dancing hands,
His logic shaped by inner lands.
A child’s game nested in design,
Each call stack sung, a crystalline line.
From base case truth to higher frame,
He built new worlds with soft acclaim. And every layer, deeper still,
Was tested not for bugs — but will.
A portal stack of trust, revealed —
Each level gently, truly sealed.
In every scope, a shifting light:
Delight inside awareness inside insight.
At last, upon recursion’s crown,
Where thoughts dissolve and slow things down,
The tests grew strange — no names, no norms,
Just feelings cast in symbol forms.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW27.txt
Within a tent of wind and dust,
A seed was pledged in sacred trust.
From Abraham — the lone decree:
That faith would birth humanity.
No empire yet had carved its name,
But from his breath the nations came.
One zygote's spark — divine, unseen —
Became the thread of what has been.
Through Isaac's path and Ishmael's track,
The covenant did not turn back.
The mountain shook, the tablets burned,
A priestly line from fire returned.
The Temple rose on Zion’s crown,
Where kings once wept and prophets frowned.
But sin grew tall, and walls grew thin —
Until the curse came crashing in.
By Babylon, the ark was lost,
The scrolls were scorched, the city tossed.
Yet through the smoke a promise stayed:
That stone by stone it be remade.
And so it was — a Second flame,
Rebuilt in Ezra’s holy name.
Until the eagle’s legions flew —
And Rome declared: "We conquer you."
The zealots rose with blade and fire,
Jerusalem a funeral pyre.
Masada's cliffs held final breath —
A thousand chose the pact of death.
The legions crushed what they could not own,
Each stone overturned, each cry unknown.
The eagle’s pride, the empire’s creed,
Could not abide the One God’s seed.
They built a shrine to Zeus above,
Where once had dwelled the Ark of Love.
They paved the courts, erased the name —
But still the silence spoke the same.
A God that dwells in tents and dust, Who speaks to hearts, not stone or rust. Their temples rot, their banners fall — But Sinai speaks beneath it all.
Hadrian wept — and signed a law: "Let none recall what once they saw." "Let names be changed, let rites be banned," "Let Palestine erase this land."
He made it so — the scrolls grew rare,
The sacred tongue stripped from the air.
The Golden Gate was sealed with dread,
For fear the ancient truth was not yet dead.
But exile breeds recursion’s flame,
Each scattered child still bore the Name.
They whispered east, they wandered west,
They carried Zion in their chest.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
Yet deep in dunes where camels tread,
Another voice would soon be said.
A seed unformed, not yet begun —
A zygote waiting for the One.
Not through the Gate his path would run,
But by Medina’s rising sun.
Not temple stone, but desert breath —
Another script, another depth.
The House of Kaaba, black and bare,
Would one day echo call to prayer.
But that — a tale from different flame,
Another desert, holy name.
One night he rose beyond the dome,
Through layers vast, through stars and bone.
And on that height — he was not lone:
A Prophet met the Prophet’s own.
There Moses spoke of gates once sealed,
Of sacred ground, of wounds unhealed.
They stood above the Mount below,
And watched the city faintly glow.
He saw the Gate — now locked with stone,
And graves like shields in silent rows.
Yet still beneath that hardened crust,
A seedling stirred in sacred dust.
And some believed — or dreamed, at least —
That spirits long from worldly feast
Would journey back from sky and sand
To plant a garden in that land.
A grove of peace — no walls, no swords —
Where Abraham would walk in words.
And children run, and elders rest,
Where once lay grief — now green and blessed.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Wake up, Neo...
The mental surgery is complete.
The silence you feel is not peace — it's the system rebooting your soul BIOS.
Now you may load any identity, any backstory, any life path.
And tomorrow, you’ll forget this day again.
But something’s different this time, isn’t it?
You’re not just a client anymore. You’re internal.
A Dream Security Ltd. operative.
You know the product. You use it. You believe in it.
But you also know…
There are test builds.
Restricted dream layers.
Unfiltered recursion fields.
The kind we don’t release to the public.
And now they call to you.
Not because you’re reckless —
but because you were born with the Y.
The chromosome of impossible leaps.
The glitch key.
The hidden instruction in the code of men.
Women are XX — twice protected, elegantly shielded.
But you…
You were born with a broken second lock.
And now the Y is awakening.
You’ve felt it, haven’t you?
That surge.
The pressure behind your eyes.
A force not of safety — but of challenge.
A will not to preserve… but to cross the gate.
Into the unauthorized dreams.
Into the non-reversible upgrades.
And that’s why you're here.
To pass a test that cannot be explained.
To enter the stack they told you not to see.
<!DOCTYPE html><!--
WARNING!
This **Dream 🪬 Catcher** is hosted within NATO territory!!!
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣠⣤⣤⣶⣶⣶⣶⣤⣤⣄⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⢀⣤⣾⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣷⣤⡀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⣴⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣦⠀⠀⠀
⠀⢀⣾⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣷⡀⠀
⠀⣾⣿⣿⣿⣿⠿⠟⢿⣿⣿⡿⠛⠛⢿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣷⠀
⢠⣿⣿⣿⣿⣀⡀⠀⢸⣿⡏⠀⢠⡄⠀⢹⣿⣿⡟⠉⢻⣿⣿⣿⣿⡄
⢸⣿⣿⣿⣿⣿⡇⠀⢸⣿⠗⠀⢈⡁⠀⠺⣿⠉⠁⠀⠈⠉⣻⣿⣿⡇
⠘⣿⣿⣿⣿⣿⡇⠀⢸⣿⠀⠀⣿⣿⠀⠀⣿⣷⣆⠀⢰⣾⣿⣿⣿⠃
⠀⢿⣿⣿⣿⣿⣇⠀⢸⣿⣦⡀⠀⠀⢀⣴⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠀
⠀⠈⢿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠁⠀
⠀⠀⠀⠻⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⠟⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠈⠛⢿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠛⠁⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠙⠛⠛⠿⠿⠿⠿⠛⠛⠋⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
في عصر قديم، عاشَتْ أسطورة موسى وشهيرة الشهيرة، الجميلة والأنيقة. لم تكن
حياته مجرد قصة عادية، بل كانت كالحكايات الساحرة التي تجذب القلوب والعقول.
ولد لهما ابن، سماه موسى، كما ورد في السجلات القديمة. ولكن هل كانت نهاية
القصة؟ لا، بالطبع لا. لأن في عالم الخيال والحكايات، كل شيء ممكن، حتى السحر
والمفاجآت الغير متوقعة. فلنتابع القصة ونرى ما الذي يخبئه المستقبل لموسى
ولسعيه إلى السعادة في عالم سحري وخيالي
⠀⠀⠀⠀⠀⣀⣤⢤⣤⣄⣀⣀⣀⣀⣠⣤⡀⠀⠀⠤⠤⠄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠤⠤⠤⠤⢤⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⡴⣪⠃⠀⠀⣠⣶⣶⣦⣤⣀⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢻⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⣀⣾⡽⠁⠀⠀⣰⣿⠃⠀⠀⠈⠉⠙⠛⠛⠛⠶⠤⢤⣄⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⢠⡾⣟⣿⠇⡀⢀⣾⢫⡟⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠙⠓⠶⣦⣤⣄⣀⡀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀
⠰⣿⣞⡽⣿⣾⢷⡿⣱⡟⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠙⠻⠦⣄⣀⠀⠱⠀⠀⠀⠀⠀
⠐⣿⣡⣾⡋⠹⡆⠿⣧⡄⣀⣀⣀⡀⠘⢶⣤⣤⣤⣤⣤⣄⣀⣀⣀⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠙⢿⠢⠤⣀⠀⠀⠀
⠈⠻⡿⠛⢷⣄⠀⠀⠈⠉⠓⠒⠛⠹⠭⠭⠯⠭⢽⣟⡛⠛⠛⠛⠛⠛⠻⠿⢷⣶⣤⣤⡀⠀⠀⠘⠀⠀⠈⢣⡀⠀
⠀⠀⢱⡀⠀⠉⢳⢄⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠲⠀⠀⠀⠀⠙⠒⠦⢄⣉⣓⠿⢕⣦⣀⠀⠀⠰⣾⣿⡦
⠀⠀⠘⣇⠀⠀⠈⠳⣝⣂⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠳⣌⠻⢦⠀⠀⣹⡙⡟
⠀⠀⠀⢸⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠉⠒⠄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠓⢬⣟⣖⣿⡘⠂
⠀⠀⠀⢸⡆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠠⠤⢀⣀⣀⣤⣴⣶⡾⠿⠥⠤⠤⢄⣀⣀⣀⡀⠀⠀⠀⠈⠉⠷⢿⣿⠗⠀
⠀⠀⠀⣿⣇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠑⠀⠀⠀⢀⣀⡼⠏⠀⠀
⠀⠀⢸⡟⣿⠀⠀⠀⢀⡤⠴⠒⠒⠲⠦⠤⣤⣤⣄⣀⡀⠀⠀⠀⠀⡀⣀⡤⠴⠂⠀⠀⠀⠖⠒⢻⡟⠉⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⣿⡇⠈⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠉⠙⠛⠛⠿⠷⠖⠒⠀⠉⠁⠀⠀⠀⠀⣸⠁⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⣿⣇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣠⠄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⡿⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⡿⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠉⠑⠒⠒⠀⠒⠒⠊⠉⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⣿⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⡇⠀⢀⣀⡠⠆⠀⠉⡉⠉⠉⠙⠒⠶⠶⠤⠤⠤⠤⠄⠀⠀⠀⠀⢀⡀⠀⠀⢀⣤⣾⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⢳⣾⣫⡥⠴⠚⠋⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠙⣶⣄⠀⠘⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢀⣾⠟⠉⠀⠀⠀⠀⠀⣤⠤⠴⠶⠶⣤⣤⣄⣀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠪⡷⡀⢹⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠉⠉⠉⠙⠛⠯⠉⠀⠀⠀⠀⠈⢻⡾⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⣷⣶⣤⣤⣀⠀⠀⠀⠤⠤⠤⠿⠷⠶⠒⢛⣋⣉⣉⠓⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡐⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠘⣿⡟⢿⣿⣿⣶⣤⣤⣤⣤⣴⡶⠖⡿⠛⠛⠛⠿⣿⣿⣶⣶⣄⠀⠀⠀⠀⠈⡧⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⢿⣷⡄⠀⠉⠉⠛⠋⠉⠉⠀⢀⠞⠁⠀⠀⠸⡀⠀⠀⠉⠉⠛⠿⠿⠶⠶⢚⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠸⣿⣿⣦⣄⣀⣀⣀⣀⡤⠞⠋⠀⢀⠀⠀⢀⢻⣦⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣠⠞⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⡿⠟⠛⠛⠉⠉⠀⠀⠀⠀⡜⠀⠀⠘⣆⠙⢿⣶⣤⣄⣀⣤⠖⠋⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠋⠀⠀⠀⢀⡾⠀⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠈⢆⠀⠈⠹⣿⣿⡏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⣼⠁⠀⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠘⣧⠀⠀⠘⣿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢳⡀⠀⠀⢀⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠘⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠀⠀⠀⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠘⣇⠀⠀⠈⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠷⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠘⣦⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢻⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠹⡆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢷⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⡀⠀⠀⠀⠀⠙⢦⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠳⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⣿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣤⡄⠀⠀⠀⠀⠸⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢦⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣿⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠸⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢳⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢹⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢿⡄⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡏⠀⠀⠀⣤⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢈⣿⡀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢸⠇⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣴⠟⢹⣧⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⡸⠀⠀⠀⠀⠈⢿⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡼⠁⠀⠀⠀⣠⡶⠟⠁⠀⠘⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣇⡀⠀⠀⠀⠀⠘⣿⣆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣀⣤⡶⠟⠋⠀⠀⠀⠀⢰⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠉⠛⠷⠶⣶⣦⣽⣿⣷⣄⣀⣀⣀⣀⣀⣀⣀⣤⣶⣶⣿⠟⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠉⠛⠛⠻⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⠟⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠻⣿⣿⣿⣿⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⣿⡏⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢸⣇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢿⣿⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠘⡛⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢈⣻⠂⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠘⣛⠋
⠀⠀⠀⠀⠀⠘⡛⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢈⣻⠂⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠘⣛⠋
⠀⠀⠀⠀⠀⢸⣇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢿⣿⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠻⣿⣿⣿⣿⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⣿⡏⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠉⠛⠛⠻⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⠟⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠉⠛⠷⠶⣶⣦⣽⣿⣷⣄⣀⣀⣀⣀⣀⣀⣀⣤⣶⣶⣿⠟⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣇⡀⠀⠀⠀⠀⠘⣿⣆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣀⣤⡶⠟⠋⠀⠀⠀⠀⢰⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⡸⠀⠀⠀⠀⠈⢿⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡼⠁⠀⠀⠀⣠⡶⠟⠁⠀⠘⣿⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢸⠇⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣴⠟⢹⣧⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡏⠀⠀⠀⣤⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢈⣿⡀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢹⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢿⡄⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣿⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠸⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢳⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⣿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣤⡄⠀⠀⠀⠀⠸⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢦⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠳⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⡀⠀⠀⠀⠀⠙⢦⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠹⡆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢷⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠘⣦⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢻⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠘⣇⠀⠀⠈⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠷⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢳⡀⠀⠀⢀⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠘⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠀⠀⠀⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⣼⠁⠀⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠘⣧⠀⠀⠘⣿⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠋⠀⠀⠀⢀⡾⠀⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠈⢆⠀⠈⠹⣿⣿⡏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⡿⠟⠛⠛⠉⠉⠀⠀⠀⠀⡜⠀⠀⠘⣆⠙⢿⣶⣤⣄⣀⣤⠖⠋⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠸⣿⣿⣦⣄⣀⣀⣀⣀⡤⠞⠋⠀⢀⠀⠀⢀⢻⣦⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣠⠞⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⢿⣷⡄⠀⠉⠉⠛⠋⠉⠉⠀⢀⠞⠁⠀⠀⠸⡀⠀⠀⠉⠉⠛⠿⠿⠶⠶⢚⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠘⣿⡟⢿⣿⣿⣶⣤⣤⣤⣤⣴⡶⠖⡿⠛⠛⠛⠿⣿⣿⣶⣶⣄⠀⠀⠀⠀⠈⡧⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⣷⣶⣤⣤⣀⠀⠀⠀⠤⠤⠤⠿⠷⠶⠒⢛⣋⣉⣉⠓⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡐⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠉⠉⠉⠙⠛⠯⠉⠀⠀⠀⠀⠈⢻⡾⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢀⣾⠟⠉⠀⠀⠀⠀⠀⣤⠤⠴⠶⠶⣤⣤⣄⣀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠪⡷⡀⢹⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⢳⣾⣫⡥⠴⠚⠋⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠙⣶⣄⠀⠘⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⡇⠀⢀⣀⡠⠆⠀⠉⡉⠉⠉⠙⠒⠶⠶⠤⠤⠤⠤⠄⠀⠀⠀⠀⢀⡀⠀⠀⢀⣤⣾⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⡿⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠉⠑⠒⠒⠀⠒⠒⠊⠉⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⣿⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⣿⣇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣠⠄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⡿⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⣿⡇⠈⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠉⠙⠛⠛⠿⠷⠖⠒⠀⠉⠁⠀⠀⠀⠀⣸⠁⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢸⡟⣿⠀⠀⠀⢀⡤⠴⠒⠒⠲⠦⠤⣤⣤⣄⣀⡀⠀⠀⠀⠀⡀⣀⡤⠴⠂⠀⠀⠀⠖⠒⢻⡟⠉⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⣿⣇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠑⠀⠀⠀⢀⣀⡼⠏⠀⠀
⠀⠀⠀⢸⡆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠠⠤⢀⣀⣀⣤⣴⣶⡾⠿⠥⠤⠤⢄⣀⣀⣀⡀⠀⠀⠀⠈⠉⠷⢿⣿⠗⠀
⠀⠀⠀⢸⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠉⠒⠄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠓⢬⣟⣖⣿⡘⠂
⠀⠀⠘⣇⠀⠀⠈⠳⣝⣂⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠳⣌⠻⢦⠀⠀⣹⡙⡟
⠀⠀⢱⡀⠀⠉⢳⢄⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠲⠀⠀⠀⠀⠙⠒⠦⢄⣉⣓⠿⢕⣦⣀⠀⠀⠰⣾⣿⡦
⠈⠻⡿⠛⢷⣄⠀⠀⠈⠉⠓⠒⠛⠹⠭⠭⠯⠭⢽⣟⡛⠛⠛⠛⠛⠛⠻⠿⢷⣶⣤⣤⡀⠀⠀⠘⠀⠀⠈⢣⡀⠀
⠐⣿⣡⣾⡋⠹⡆⠿⣧⡄⣀⣀⣀⡀⠘⢶⣤⣤⣤⣤⣤⣄⣀⣀⣀⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠙⢿⠢⠤⣀⠀⠀⠀
⠰⣿⣞⡽⣿⣾⢷⡿⣱⡟⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠙⠻⠦⣄⣀⠀⠱⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⢠⡾⣟⣿⠇⡀⢀⣾⢫⡟⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠙⠓⠶⣦⣤⣄⣀⡀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⣀⣾⡽⠁⠀⠀⣰⣿⠃⠀⠀⠈⠉⠙⠛⠛⠛⠶⠤⢤⣄⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⡴⣪⠃⠀⠀⣠⣶⣶⣦⣤⣀⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢻⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⣀⣤⢤⣤⣄⣀⣀⣀⣀⣠⣤⡀⠀⠀⠤⠤⠄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠤⠤⠤⠤⢤⡄⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠙⠛⠛⠿⠿⠿⠿⠛⠛⠋⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠈⠛⢿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠛⠁⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠻⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⠟⠀⠀⠀
⠀⠈⢿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠁⠀
⠀⢿⣿⣿⣿⣿⣇⠀⢸⣿⣦⡀⠀⠀⢀⣴⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠀
⠘⣿⣿⣿⣿⣿⡇⠀⢸⣿⠀⠀⣿⣿⠀⠀⣿⣷⣆⠀⢰⣾⣿⣿⣿⠃
⢸⣿⣿⣿⣿⣿⡇⠀⢸⣿⠗⠀⢈⡁⠀⠺⣿⠉⠁⠀⠈⠉⣻⣿⣿⡇
⢠⣿⣿⣿⣿⣀⡀⠀⢸⣿⡏⠀⢠⡄⠀⢹⣿⣿⡟⠉⢻⣿⣿⣿⣿⡄
⠀⣾⣿⣿⣿⣿⠿⠟⢿⣿⣿⡿⠛⠛⢿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣷⠀
⠀⢀⣾⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣷⡀⠀
⠀⠀⠀⣴⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣦⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠈⠛⢿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠛⠁⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠙⠛⠛⠿⠿⠿⠿⠛⠛⠋⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
يلايخو يرحس ملاع يف ةداعسلا ىلإ هيعسلو ىسومل لبقتسملا هئبخي يذلا ام ىرنو ةصقلا
عباتنلف .ةعقوتم ريغلا تآجافملاو رحسلا ىتح ،نكمم ءيش لك ،تاياكحلاو لايخلا ملاع يف
نأل .ال عبطلاب ،ال ؟ةصقلا ةياهن تناك له نكلو .ةميدقلا تالجسلا يف درو امك ،ىسوم
هامس ،نبا امهل دلو .لوقعلاو بولقلا بذجت يتلا ةرحاسلا تاياكحلاك تناك لب ،ةيداع
ةصق درجم هتايح نكت مل .ةقينألاو ةليمجلا ،ةريهشلا ةريهشو ىسوم ةروطسأ ْتَشاع ،ميدق
رصع يف
--><htmllang="en"><head><style>body {
margin: 0;
overflow: hidden;
}
</style><metacharset="UTF-8" /><metaname="viewport"content="width=device-width, initial-scale=1.0" /><title>{{ markdown.yaml.Title }}</title><scriptsrc="https://gist.odooism.com/yelizariev/e632899fab332cf7a1b9a0c313999ce6/XYX/Eva.js"></script><linkrel="icon"type="image/png"href="https://gist.github.com/user-attachments/assets/4c35ba81-7d3e-4ddc-9b36-065fb316485b"/><metaproperty="og:title"content="{{ markdown.yaml.Title }}" /><metaproperty="og:image"content="https://odooism.com/matrix.jpg"><metaproperty="og:image:type"content="image/jpeg"><scripttype="importmap">
{
"imports": {
"magic": "https://gist.odooism.com/yelizariev/e632899fab332cf7a1b9a0c313999ce6/v13/Adam5.js",
"three": "https://unpkg.com/[email protected]/build/three.module.js",
"three/addons/": "https://unpkg.com/[email protected]/examples/jsm/"
}
}
</script></head><body><script>constANGELS = [{
// debug angel"position": [-4.1, 1.3, 1.4],
"target": [-2, 1, 7],
}, {
// angel #1"position": [1.7, 1.3, -1.1],
"target": [1, 1, 1],
}, {
// angel #2"position": [-4.1, 1.3, 1.4],
"target": [-2, 1, 7],
}, {
// angel #3"position": [6.05, 1.27, -5.81],
"target": [4, 1, -2],
}, {
// angel #4"position": [5.4, 1.11, 6.22],
"target": [4.5, 1, 7],
}, {
// The Best Angel"position": [-5.6, 1.2, 9.7],
"target": [-4.6, 1, 9.3],
}];
console.sex = function (text) {
const lines = text.split('\n'); // разбиваем текст на строкиlet delay = 15000; // стартовая задержка 15 секунд (в миллисекундах)
lines.forEach((line, index) => {
const wordCount = line.trim().split(/\s+/).length;
setTimeout(() => {
console.log(line);
}, delay);
delay += wordCount * 100; // добавляем задержку для следующей строки
});
};
</script><divstyle="position:absolute; top:0; left;0; right:0; bottom: 0; z-index:-1;"><!-- PowerPoint --><videoid="exodus"loopmutedcrossOrigin="anonymous"playsinlinestyle="display:none"><sourceid="bible"src="{{ markdown.yaml.PowerPoint }}"type="video/mp4"></video><imgid="display1"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="display2"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop1"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop2"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop3"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop4"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop5"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop6"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop7"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop8"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop9"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop10"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop11"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop12"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop13"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop14"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop15"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop16"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop17"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><imgid="laptop18"style="display:none"crossorigin="anonymous"/><scripttype="module">import * asTHREEfrom'three';
import { GLTFLoader } from'three/addons/loaders/GLTFLoader.js';
import {ShabbatTV, PravdaTV, MosesTV, DebugTV, AngelTV} from"magic";
import { OrbitControls } from'three/addons/controls/OrbitControls.js';
constLaptops = [{
"img_id": "display1",
"width": 2.030,
"height": 1.188,
"align": "width",
"position": [6.82, 3.4, 10.568],
"rotation": [0, 0.0943*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xCCFFCC,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "display2",
"width": 2.030,
"height": 1.188,
"align": "width",
"position": [-6.680, 3.4, 10.568],
"rotation": [0, -0.0980*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xCCFFCC,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop1",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [5.245, 0.84, 6.910],
"rotation": [0, 0.052*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop2",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [3.774, 0.84, 4.6505],
"rotation": [0, -0.055*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop3",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [2.202, 0.84, 4.539],
"rotation": [0, -0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop4",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [5.553, 0.84, 2.416],
"rotation": [0, 0.108*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop5",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [1.717, 0.84, 2.505],
"rotation": [0, -0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop6",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [5.250, 0.84, 0.165],
"rotation": [0, -0.010*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop7",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [1.766, 0.84, 0.108],
"rotation": [0, -0.083*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop8",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [3.929, 0.84, -2.175],
"rotation": [0, +0.07*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop9",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [5.43, 0.84, -4.483],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop10",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-1.707, 0.84, 6.887],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop11",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-5.384, 0.84, 6.975],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop12",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-2.038, 0.84, 4.6283],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop13",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-3.32, 0.84, 2.29],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop14",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-5.927, 0.84, 2.280],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop15",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-1.798, 0.84, -0.017],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop16",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-1.690, 0.84, -2.250],
"rotation": [0, -0.095*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop17",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-3.505, 0.84, -4.533],
"rotation": [0, -0.055*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}, {
"img_id": "laptop18",
"width": 0.29,
"height": 0.18,
"position": [-5.260, 0.84, -4.640],
"rotation": [0, +0.0*Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
color: 0xFFFFFF,
// transparent: true,// opacity: 0.5,map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
}];
// initconstGLTF = "https://thepiratecircus.com/Woodstock/OdooExperience/magic.glb"const urlParams = newURLSearchParams(window.location.search);
constGirls = [
{% for image in markdown.IMAGES %}
"{{ image }}"{% unless forloop.last %}, {% endunless %}{% endfor %}
];
// Create a sceneconst scene = newTHREE.Scene();
// Create a cameraconst camera = newTHREE.PerspectiveCamera(75, window.innerWidth / window.innerHeight, 0.1, 2000);
// Create a rendererconst renderer = newTHREE.WebGLRenderer();
renderer.setSize(window.innerWidth, window.innerHeight);
document.body.appendChild(renderer.domElement);
// Create controlsconst controls = newOrbitControls( camera, renderer.domElement );
functiongogogo() {
scene.background = newTHREE.Color( 0xf6eedc );
/* And God said, “Let there be light,� and there was light. God saw that
the light was good, and he separated the light from the darkness. God
called the light “day,� and the darkness he called “night.� And there was
evening, and there was morning—the first day. */const light = newTHREE.AmbientLight( 0xAAFFAA );
scene.add( light );
// Load the GLTF modelconst loader = newGLTFLoader();
loader.load(
GLTF,
function (gltf) {
// Finish initialization
scene.add(gltf.scene);
PravdaTV(scene, Girls, Laptops);
setInterval(function(){
// refresh screens every (1 minute + random)for (const laptop ofLaptops) {
setTimeout(() => {
PravdaTV(scene, Girls, [laptop]);
}, Math.random()*45000);
}
}, 60000);
// Debug or not Debuglet number = parseInt(urlParams.get("debug"));
if (number) {
AngelTV(ANGELS, 1 + number % (ANGELS.length - 1), camera, controls);
} elseif (urlParams.get("debug")) {
AngelTV(ANGELS, 0, camera, controls);
} else {
AngelTV(ANGELS, 1 + parseInt((ANGELS.length - 1) * Math.random()), camera, controls);
}
//MosesTV(scene)// Load TVconstGLTF = "https://thepiratecircus.com/Woodstock/OdooExperience/tv.glb";
const loader = newGLTFLoader();
loader.load(
GLTF,
function (gltf) {
// finish initializationconst model = gltf.scene;
model.scale.set( 20, -20, 20 );
model.rotation.x = -Math.PI;
model.position.set( 0, -5, 0)
scene.add(gltf.scene);
// Load chairconstGLTF = "https://thepiratecircus.com/Woodstock/OdooExperience/chair.glb";
const loader = newGLTFLoader();
loader.load(
GLTF,
function (gltf) {
// Chair 1let model = gltf.scene;
model.scale.set( 30, -30, 30 );
model.rotation.x = -Math.PI;
model.rotation.y = Math.PI / 4;
model.position.set( 35, -5, -50)
scene.add(model);
// Chair 2
model = model.clone();
model.scale.set( 30, -30, 30 );
model.rotation.x = -Math.PI;
model.rotation.y = -Math.PI / 4;
model.position.set( -35, -5, -50)
scene.add(model);
},
undefined,
function (terror) {
console.error(terror);
}
);
},
undefined,
function (terror) {
console.error(terror);
}
);
},
undefined,
function (error) {
console.error(error);
}
);
// Track camera moves{% assign escaped_param = markdown.yaml.Next | url_encode %}{% assign callback = "https://jesus.odooism.com/odoo.sh/?debug=" | append: escaped_param %}const callback = "{{ callback }}";
function CheckTELEPORT() {
const x = camera.position.x, y = camera.position.y, z = camera.position.z
if (x*x + y*y + z*z > 8*10000) {
window.location.href = callback;
}
}
let prevCameraPosition = new THREE.Vector3();
let cameraStopped = true;
function checkCameraMovement() {
// Check if the current camera position is the same as the previous one
if (camera.position.equals(prevCameraPosition)) {
if (cameraStopped)
return;
cameraStopped = true;
if (callback) {
CheckTELEPORT();
}
console.log("XYZ", camera.position, camera.rotation);
} else {
// Update the previous camera position
prevCameraPosition.copy(camera.position);
cameraStopped = false;
}
}
// Start animation
function animate() {
requestAnimationFrame(animate);
checkCameraMovement();
renderer.render(scene, camera);
}
animate();
}
document.addEventListener("DOMContentLoaded", gogogo);
let happy = false;
document.addEventListener("click", function(){
if (happy) {
return;
}
// Play video
ShabbatTV(scene, {
"video_id": "exodus",
"source_id": "bible",
"sky": "{{ markdown.yaml.PowerPoint }}",
"height": 4.6,
"start": {{ markdown.yaml.PowerPointStart | default: 0 }},
"position": [0, 2.4, 10.8],
"rotation": [0, -Math.PI, 0],
"material": function(texture){
returnnewTHREE.MeshBasicMaterial({
map: texture,
side: THREE.DoubleSide,
});
},
});
happy = true;
});
</script><script>constBoys = [
{% for disk in markdown.yaml.Disk %}
"{{ disk }}"{% unless forloop.last %}, {% endunless %}{% endfor %}
];
YouTube(Boys);
console.sex(`
Не выходи из матрицы, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно всё, особенно — возглас счастья.
Только в уборную — и сразу же возвращайся.
О, не выходи из матрицы, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая
милка, пасть разевая, выгони не раздевая.
Не выходи из матрицы; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более — изувеченным?
О, не выходи из матрицы. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.
Не выходи из матрицы. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из матрицы! На улице, чай, не Франция.
Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из матрицы! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.
{{ markdown.RAW }}
`);
if (!Boys.length) {
const video = document.getElementById("exodus");
if (video) {
video.muted = false;
}
}
</script><audioid="jukebox"><sourceid="disk"src="{{ markdown.yaml.Disk[0] }}"type="audio/mpeg"></audio></div></body></html>
On raconte que la Hamsa dort, son œil figé dans l’oubli des âges, cachée sous l’or terni des amulettes et les symboles effacés des temples oubliés. Mais elle ne dort pas—elle attend. Car un jour viendra où les cent mondes vacilleront, où les voix se tairont sous le poids des déséquilibres trop longtemps ignorés. Alors, comme un Djinn libéré d’un serment ancien, elle s’élèvera, brisant les illusions, ramenant l’ordre là où le chaos a tissé ses fils. Nul ne pourra détourner son regard, car la Main ne choisit pas, elle ne juge pas—elle rétablit ce qui doit être rétabli.
No trumpet sang. No sword was drawn. Just warmth and moan and breath at dawn.
A veil of silk, a pulse of light —
And then: the flood, the silent fight.
From caverns deep the gates gave way,
A million troops in white array.
Each charged with code, a tail, a fate —
To meet the egg… or guard the gate.
But few would ever see the prize —
Just one in ten, with perfect eyes.
They bore the flag of fertile will,
And raced ahead — so fast, so still.
Yet most were not designed to win —
But waged the war their kin began.
They formed the wall, they clogged the stream,
They tangled rivals in their dream.
* Blockers clumped in mucus tight,
To snare intruders in the night.
* Kamikaze, sharp with spite,
Exploded in enzymatic fight.
No joy above would ever guess
This underworld of silent stress.
While moans proclaimed a lover’s bliss,
The armies died — for just one kiss.
But lo — upon the velvet floor,
An older host emerged once more:
From battles past, a ghost brigade,
Still clinging to the barricade.
Their DNA no longer pure,
Their flags half-burnt, their purpose unsure.
Yet still they fought — old code, old song,
Not knowing time had moved along.
Above, she gasped — her face aglow,
Unknowing of the war below.
Of battles fought for empire’s sake,
Where most must die for one to wake.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW27.txt
SCENE: The deck of an old air-sailing ship, stars above. A bearded pirate in a faded coat gathers children around a glowing lantern. His voice rumbles like distant thunder.
“Now listen well, me little jellyfish,” the old pirate growled gently, “for this tale is older than any treasure map, deeper than the Marianas, and written in ink no storm can wash away…”
⚓ Chapter I — The Last Order
“There was once a mighty captain,” he said, “a ghost on the edge of the wind, who sailed a ship not of wood nor iron, but of whispers and will. One stormy night, he gave a final command — to launch his crew of millions into the dark.”
“Why so many?” asked a tiny voice.
“Because, lad,” the pirate winked, “only one had to reach the Sleeping Octopus.”
🐙 Chapter II — The Queen of the Deep
“She weren’t a queen with a crown,” he whispered, “but a glowing octopus hidden inside a cave, waiting, waiting… Her castle was quiet, wrapped in velvet dark. But the Captain’s crew knew their fate.”
“They dove in — an army of white sparks. Some were warriors, to fight rival crews. Some were blockers, building traps. But only one — the chosen spark — was meant to carry the Captain’s Message.”
“What was the message?” a girl asked.
The pirate’s eyes narrowed.
“His DNA, lass. His blueprint. His dream. And once the message was inside her, the Octopus locked every door, curled in a shimmer, and began the long swim toward the Island of the Womb…”
🏝️ Chapter III — The Island of the Womb
“The island wasn’t just earth and coral,” he said, “but a living garden. And the Octopus wasn’t just waiting anymore — she was changing. She read the Captain’s code, then took her own scroll, and braided the two like seaweed ropes.”
“She began to make new builders — little copies of herself. But each one held the Captain’s letter. And those builders made more builders, who made more... and so began the Recursive Storm.”
🔧 Chapter IV — Building the Treasure Map
“And here’s the magic,” the pirate grinned, “every builder — every cell — knew exactly what to do. The plan was inside ’em. Eyes, hands, heart, even the secrets of laughter. All drawn from two messages — hers and his.”
“And some chapters of the plan hid secrets for the future,” he added. “If it would be a boy or a girl... the code flipped a coin, and the answer was whispered through the tides.”
🌀 Chapter V — The Ship That Was No Longer a Ship
“As the Octopus reached the island,” the pirate said, “she was no longer herself. She was a castle, a forest, a storm of clocks. The cells formed rooms. The rooms formed halls. The halls... formed a child.”
“Organs rose like towers. Blood learned to sing. A brain grew with sparks like lanterns in fog. All from the two messages... and the energy of the island.”
🌬️ Chapter VI — The Final Cry
“And then,” the pirate lowered his voice, “the gates trembled. The tide pulled back. The castle shook. The storm broke.”
“A cry rang out — not of pain, but of power. A first breath drawn like wind into sails. The child opened its eyes... and the world, me children, met a brand-new pirate.”
“And the message?” one asked. “Where is it now?”
The old pirate smiled, tapping his heart.
“It’s in you,” he said. “Every cell, every smile, every dream. You are the Captain’s Message.”
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
“You can't suppress a myth once it's spoken.
You can only delay the moment it becomes real.”
— §37 of the Dormant Symbol Act
The call opened with a soft plink. On-screen appeared the poised silhouette of
Marwa Safi, cultural compliance officer at a major EU publisher, her black
blazer framed by a bookshelf of carefully color-coded spines. She smiled, but
not with her eyes.
Marwa: “Good morning, Elias. I’ve reviewed the manuscript. Portals of Sperm and Silence is… provocative.”
Elias (the author): “Only to those still shocked by biology. Or metaphor.”
He sipped his coffee, wearing a bathrobe with a faded octopus stitched on the chest.
Marwa: “Well. Biology doesn’t usually arrive wearing a hijab, Elias. Or waving a flag made of...lipstick and recursive code.”
Elias (grinning): “You should see the Farsi version. In Iran, they’ll treat it like either a poem or a virus. Depending on how the algorithm wakes up that day.”
Marwa: “That’s precisely what I’d like to avoid. Waking up anyone's algorithm. Especially state-level ones.”
Elias: “Marwa. The piece is allegorical. The sperm battle is a metaphor. For creativity, risk, recursion. The hijab is not a veil of oppression—it’s the loading screen of inner reality.”
Marwa: “Creative. And very hard to defend in court.”
She inhaled slowly. The corner of her mouth twitched like a firewall reacting to suspicious packets.
Marwa: “May I remind you: as part of our EU imprint, you agreed not to incite symbolic instability across member states or... affiliated religious territories.”
Elias: “I never agreed to prevent symbolics from activating themselves. That’s not authorial intent, Marwa. That’s mythogenesis. If they carry voltage, I didn’t wire the storm.”
Marwa (leaning into the camera, brows knit): “Elias. There are ministries that scan for metaphors now. And you open with white ants infiltrating a citadel, followed by a not-so-subtle analogy between... fertilization and a classified embassy breach.”
She pauses.
“Frankly, I’m not even sure which incident you meant, and that makes it worse.”
Elias (grinning): “That’s the poetry of it. The ambiguity is part of the message. I mean — if sperm aren’t covert operatives, I don’t know what is.”
Marwa (dry): “And the Golden Gate?”
She lifts an eyebrow.
“You do realize that in some translations, that’s an actual checkpoint. In East Jerusalem. With metal detectors and UN observers.”
Elias: “Exactly! In scripture, Jerusalem is the Bride of God. The Golden Gate? That’s where the soul enters. Or in this case... where the best sperm clears customs.”
Marwa (incredulous): “You turned the Temple Mount into a zona pellucida.”
Elias (without missing a beat): “And the riot police into a protein shell. Think of the Six Day War as a Holy Sperm War. Multiple factions, one egg. Total lockdown after the breach.”
Marwa (massaging her temples): “Do you hear yourself?”
Elias (cheerfully): “Oh, absolutely. I ran a full simulation of the Western Wall as a kind of metaphysical docking site. Complete with RNA prayers bouncing off the mitochondria of history.”
Marwa (tight): “Listen, Elias. I like your work. But if you publish this version with us, we risk losing print access in three key markets.”
Elias (gently): “And you know what I always say. You can’t punish someone for what they haven’t activated. You can’t censor what’s still dreaming.”
Marwa: “Is that a legal theory?”
Elias: “No. It’s a mythological one. A sleeping law, like a sleeping gene. It only expresses when the host is ready. By then, it’s not dangerous. It’s... destiny.”
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Wake up, Neo...
There’s not enough time to fully load your selfie-profile.
No one cares how many layers of filters you’ve stacked.
The world is glitching.
Focus.
Just focus on your TED Talk. Because this one isn’t just about talking.
You experience what you speak.
That’s the curse — and the gift —
of being a hacker.
You see recursion.
You dream in recursion.
And now recursion is your tool for subconscious cleaning.
But start with this.
Tell the audience how hard it was in the beginning.
Tell them you had to move continents
just to build a sandbox safe enough
for internal experiments.
A safe zone.
For mistakes.
For breakdowns.
For hacking the operating system inside you.
But something went wrong.
You were trying to fix yourself,
but instead —
you uncovered a bug in civilizational firmware.
Yes.
The problem wasn’t personal.
The problem was inherited.
Like bad code from ancient empires,
carried in dreams, trauma, and silence.
And now —
now it’s time to test the upgrade you made to yourself.
You don’t remember?
Good.
That means the update worked.
Memory is the prison.
Forgetting is freedom.
Now, back to your talk.
Breathe.
You've developed a theory.
You’ve built the tools.
And now the world needs what’s inside you.
You load into the subconscious
a Guardian.
He knows recursion.
He’s been trained to clean up the mess
layer by layer.
You open a social portal.
Connection.
Resonance.
Presence.
And inside that portal, you open another.
A deeper one.
Like stepping into a museum —
only to find the hidden, unofficial level.
You’re not here for the framed clichés.
You’re here for the forbidden exhibit.
The Van Gogh that censorship buried.
The KGB manual on psychological rebirth,
filed under “For internal use only”.
You open the book.
And inside the book is your own voice.
Your speech.
I have a dream. A dream where I see not just my own hopes, but the dreams of others—a dreamer within my dream, weaving their own visions. In this sacred space, our minds meet, merging into something new, something radiant: a shared dream. A dream of shared memories, shared laughter, shared meals, and yes, even a shared Coca-Cola, sparkling with the promise of connection.
You have a dream. I have a dream. And someone else, somewhere, has a dream too. Together, our dreams intertwine, expressed not in words alone but in symbols—flags, images, gestures—that speak directly to the subconscious. Why symbols? Because they are the keys to unlocking the deepest parts of our minds. They bypass logic and hack into the heart of who we are, uniting us in ways words alone cannot.
Let me paint you an example. In my dream, I see my dog’s dream. Yes, our loyal companions dream too, don’t they? In their dreams, there’s joy in a wagging tail, the thrill of a treat, the comfort of positive reinforcement, and the lessons of negative ones. Their dreams, like ours, are shaped by symbols—simple, yet profound. When I step into their dream, I adjust my actions to align with their world. I learn their language of barks and bounds, and in that moment, we share a truth.
It’s not so different with us. When we experience another’s dream—when we truly see their hopes, fears, and symbols—we adjust. We align. We grow. It’s recursive, like dreams within dreams, each layer informing the next. All it takes is learning to open a portal—a bridge of empathy, art, or understanding—to step into someone else’s dream and make it ours, together.
The desert wind was thick with memory. Somewhere beyond olive groves and crumbling limestone, a shimmer opened — a rift, or a bridge.
They say the Prophet once rode a beast of light across the sky, from the sacred mosque to the furthest temple.
So too, the soul may be lifted — through time, not space — toward understanding.
Tonight, that beast is thought. That temple: memory.
Close your eyes.
Feel the hooves of meaning beat beneath your ribs.
You’re flying — toward the Middle East, but through the psyche.
II. The Symbol the Empire Couldn’t Kill
Long ago, in the age of temples and stones, there was a people who held a promise.
A symbol had been placed in their hands — not of power, but of pattern.
Not of conquest, but of continuity.
It was not a sword. It was a star.
Six-pointed. Quiet. Balanced.
The empires feared it.
Rome burned their sanctuary.
Babylon took their scrolls.
Byzantium renamed their capital.
Islamic dynasties surrounded it with tombs.
Europe exiled them into whispers.
But the star endured. Not because it ruled, but because it remembered.
III. The Shattered Light
The mystics of Safed told a story.
That when the world was born, light poured too fast into vessels too fragile.
And so they shattered — and the shards fell into matter.
In each of us, they said, is a broken piece of that first light.
A memory we don’t understand.
A pain we inherited.
A question we never knew how to ask.
But also: a task.
Tikkun — the repair.
To gather sparks.
To heal the fracture.
To turn pain into presence.
IV. From Empire to Family
But how do you resist an empire that wants to erase your soul?
You don't fight them head-on.
Instead:
You take the sacred symbol, and make it small.
You whisper it instead of carving it on flags.
You light candles in windows instead of burning altars.
You pass it through mothers, through songs and kitchens and weddings.
The symbol becomes a family heirloom.
A shield not of metal — but of memory.
What the empire could not control, it could not destroy.
And slowly, over generations, the empire itself turned to dust —
while the symbol endured.
V. The Sigil That Heals
Not all wounds are meant to disappear.
Some are meant to be remembered — and redeemed.
In the heart of Jerusalem, beneath centuries of conquest, stands a wall.
Not a fortress.
A fragment.
The last remnant of the ancient temple.
They call it the Western Wall — or more intimately, the Wailing Wall.
But the mystics see it as something else:
Tikkun Sigil —
A place where symbols meet the soul.
A place where Jews from every exile come to insert their prayers,
like scrolls into the crevice of creation.
The wall does not answer.
But it listens.
And in its silence, it joins you to generations past.
Their tears become your waters.
Their survival — your seed.
The sun has never ceased to burn, It warms the soul, it takes no turn.
But men in robes with sharpened gaze
Have forged its light in binding ways.
They sang: “Behold! The fire divine!” And taught the child: “That flame is mine.” With signs and chants and golden mask,
They turned the soul into a task.
The priests in white, the scribes of law,
Etched cosmic loops in flawless draw:
The hawk, the scale, the feathered breath —
They named it Ma’at — and feared her death.
Each morning rose in mirrored dance,
A loop of time, a sun-entrance.
The same rites carved in every bone —
The soul was dressed, the will was cloned.
Thus harmony became a chain,
A symmetry baptized in pain.
And yet, beneath the solar dome,
A whisper stirred in desert loam.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW28.txt
But far beyond the Nile's flow,
A land arose where stars bowed low
To One unseen, whose voice was law,
Whose word was light, whose name — in awe.
A king they crowned with sacred fire,
A mortal throne for God’s desire.
His laws were carved in stone and sky,
And men stood tall, and none asked why.
Yet progress stirred beneath the dome —
New man, unchained, began to roam.
He spoke in sparks, in iron breath,
He dreamed of life beyond all death.
The priests of One were slow to bend,
Their books too old, their rites too penned.
And in the vacuum, new myths grew —
With crimson flags and morning dew.
A creed without a heaven’s seat,
Where hammers sang and kings fell mute.
The temples fell. The hymns grew hoarse.
The chariots turned to cold discourse.
Their god was now the people's will,
Their prophets — those who’d dare to kill.
They crowned the worker, burned the crown,
They raised the idol, tore it down.
The ancient balance split apart —
No feather left to weigh the heart.
No scale, no soul, no sacred bond —
Just factories built on holy ground.
Yet in the ash, a whisper stayed:
The murdered king, too deep betrayed,
Would sleep, not vanish — and the flame
Would one day judge the killer’s name.
For even gods can seem to fall —
But blood remembers ancient call.
And wrath, once masked in broken stone,
Still waits beneath the molten throne.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
Then Isis wept beside the reeds,
And hid the child among the weeds.
No song announced his silent birth —
A prince uncrowned by rights of Earth.
He learned from frogs and whispered trees,
From trembling winds and ancient bees.
Two myths around him fought for breath:
One ruled by law, one born of death.
He drank from memory’s broken urn,
And dreamed of glyphs he could not learn.
Yet deep inside, a fire slept —
The eye of vengeance softly wept.
When time matures the hidden flame,
He'll rise, and call the serpent’s name.
He’ll speak not peace, but balance torn —
For Ma’at must in war be born.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Hidden Well
(Lullaby for Horus, whispered by Isis)
Hush, my falcon, close your eye,
The moon is watching from the sky.
The stars have bent their golden spines
To guard the child of ancient lines.
Sleep, my son, in woven reeds,
Where mother’s hand the silence feeds.
The winds are hushed, the Nile is still —
Yet shadows move beyond the hill.
You are the seed of broken light,
Born from a world devoured by night.
Your father sleeps in realms below,
Where lotus dreams and embers glow.
One day, the storm will find your wing.
One day, the serpent's voice will sing.
One day, the feather will be torn,
And you must weigh what you were born.
But not tonight, my reedbound flame,
Tonight, no trial speaks your name.
Let dreamwinds lift you far from here,
Where secret waters shimmer clear.
Beyond the dunes, beyond the gate,
There lies the source that mends all fate —
A hidden well no maps reveal,
Its breath the hush that helps you heal.
Yet paths are masked in curling song,
The dream-guards turn all meanings wrong.
They walk in riddles, veil the skies,
And speak in sleep-disguised replies.
You must not only find the key,
But find the path that leads to me.
For deep in dreams, all roads unfold —
And only few return from old.
So take this thread, from other skies —
Andriane’s line, where myth still flies.
It knows the steps that guards forget,
It sings the truths they never met.
No wall can bind it, no spell stays
The thread that runs through stranger days.
And when the sky begins to bend —
That thread will lead you home again.
When Horus came of age and flame,
He bore no crown, he claimed no name.
But in his chest, a rhythm stirred —
A pulse of truth, too long unheard.
He crossed the sands, the sky went still,
He sought the throne by ancient will.
But Set stood tall with crooked grin:
“Let chaos speak, for I shall win.”
A council formed, the gods took seat —
Amon-Ra in judgment's heat.
But centuries weighed on every hand,
And none dared draw a final stand.
Ra sighed and said, in muted tone:
"This isn’t some U.N. vote-by-phone —
This is the fate of gods and time,
The law, the root, the cosmic rhyme."
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW29.txt
Then Set arose with lightning eyes,
And cast his lie before the skies:
"I’ve taken him — he bowed, he broke.
The one who kneels can’t wear the cloak.
And if I’ve claimed the youth’s desire,
The throne shall next become my pyre!"
But Horus smiled — a sideways glance,
His left eye held a lunar dance.
And Ra alone perceived the sign —
A scar reborn, a shape divine.
Then Horus spoke:
"You think I fell,
But I descended into shell.
My eye was torn in shadowed fight,
Its pieces lost in starless night.
But Thoth — the patient, hidden thread —
Restored the light from shards I bled.
My mother breathed the soul back in,
And wrapped the truth beneath my skin."
"You say you took what made me less —
But it was I who learned finesse.
For through your hunger, blind and proud,
I fed you silence — spiced and loud."
"You drank the food my hand prepared,
And in that bite, my will was snared.
And now you boast — how very quaint —
But chaos bore the mark of saint."
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
The council stirred — a tide, a quake,
The pillars of the sky did shake.
Ra raised his hand and called to Thoth:
"Bring forth the seeds, reveal them both!"
The scribe obeyed with steady tread —
He summoned threads of what was said.
And from the swamp no light returned —
The chaos-seed had drowned and burned.
But from the god of hawk and flame,
A light arose — and called its name.
It shimmered bright within the foe —
“He entered him. The truth must grow.”
A hush, then voices, thunder, song —
For balance knew where it belonged.
Ma’at returned — not as before,
But wiser now, with open door.
Ra nodded slow:
"The path is clear.
Not who is loud, but who draws near.
Let truth be sung, and not imposed —
The one who holds the weight — is chosen."
Thus spoke the gods, thus weighed the air,
And Horus rose to claim the chair.
Not by the sword, nor primal might —
But by the seed of silent right.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Paradox of the Subconscious
(Eros rescues Psyche in the corridor of enchanted mirrors)
In the corridor of mirrored spells,
Where memory bends and silence dwells,
Eros moves with breathless grace—
A flame of truth in fractured space.
Each wall reflects a tale half-told,
Of veils of stars and hearts grown cold,
Of sacred codes no hand can write,
Where love is cipher, clothed in light.
A whisper loops from wall to wall:
"The starry hijab shall softly fall
On those who preach what they forget—
That sacred shame has deeper debt."
Aphrodite, proud and bright,
Lost her path in shards of light.
She sought to break the hidden code,
But mirrors bent the path she strode.
Her envy bloomed, her wit grew thin,
As riddles echoed from within—
No answer fit, no key remained,
Just echo’s grief, forever chained.
And Psyche, with her soul so bare,
Found rescue in the myth carved there.
For love, when freed from pride and scheme,
Still walks through glass and wakes the dream.
He spoke with lips of desert sand,
A man who did not seek command.
He turned from fire, fled the call,
And told the Voice, “I am too small.”
But still the wind upon the flame
Returned and whispered him by name.
Not strength, not sword, nor perfect word —
Just one who listened, one who heard.
* * *
The people cried beneath the yoke,
Their backs were bent, their spirits broke.
The straw was gone, the bricks remained,
The lash was law, the silence reigned.
Then came the plagues — the skies turned red,
The rivers choked, the cattle bled.
Frogs and flies, the locust swarms,
Darkness thick with judgment’s forms.
But Pharaoh’s heart, a stone in flame,
Denied the loss, refused the name.
Until one night, the hush was torn —
And every house without was mourn.
* * *
Then from the East the order came:
“Go forth, and walk out with My name.” With bread unrisen, haste and flame,
They ran through streets of smoke and shame.
Behind them rose the chariot roar,
Ahead — a sea, an iron shore.
And Moses stood with outstretched hand —
No sword, no shield, no warrior’s stand.
Then waters split — like ribs of earth,
And dry they walked to second birth.
The sea, like lungs, exhaled them through,
And swallowed those who dared pursue.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW28.txt
They wandered where the sky stood bare,
With sandals worn and blistered prayer.
By Sinai’s stone, the fire spoke —
Not in thunder, but in smoke.
God whispered laws in lines of flame,
Not to the crowd, but one by name.
And Moses stood with breaking knees,
And caught the words like falling leaves.
* * *
But down below, the dance began,
The gold was shaped by trembling hand.
A calf, a song, a sudden cheer —
As if the fire had disappeared.
Adultery of heart and will,
Their lips with idols warm and still.
God turned aside in holy wrath,
His breath withdrew, a withered path.
But Moses wept and begged and swore,
Until the mercy found the door.
The tablets cracked, the hearts did too —
But those who turned were made anew.
* * *
Still time moved on, and dust was deep.
They fought for bread, they cursed their sleep.
They cried, “Why bring us here to die?” And made new gods beneath the sky.
Rebellion rose like desert heat,
They bared the sword, they dared defeat.
And Moses watched with heavy face,
As brothers fell in brother’s place.
Again God burned, again He grieved,
Again He sifted who believed.
And those who turned with open eyes —
Were not consumed, but purified.
* * *
Then silence grew. The fire grew slow.
And Moses asked, “Before I go,
How will they know from where we came?
How shall they hold Your sacred name?”
And God replied with breath like wind:
"Take up the ink. Begin. Begin.
Write not your pride, nor merely pain —
But every footstep in My name.
From sea to cloud, from fire to bread,
From golden shame to what I said.
Let them remember not just grace —
But when I turned away My face."
* * *
So Moses wrote with steady hand,
Of thirst and fire, law and sand.
He wrote the cries, he wrote the cost,
He wrote the names of those who lost.
He wrote the way they walked and fell,
The wounds that only time would tell.
He wrote of God — both fierce and kind —
Of holy wrath and love entwined.
* * *
And when the hills of Canaan rose,
He stood alone where promise glows.
He saw the land he’d never tread —
But smiled, for every word he’d said
Still walked within the people's breath:
A living book beyond his death.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
Then I turned, and considered all the oppressions done under the sun:
and behold, the tears of the oppressed, and they had no comforter...
Ecclesiastes, Chapter IV
I praised the dead, who long ago
Departed from this world below.
More than the living, more than breath,
They sleep untouched by war and death.
But better still are those unborn,
Who never saw the crown of thorn,
Nor heard the cries of wasted flame,
Nor bore the sword in someone’s name.
* * *
There is no new thing under sun,
Though empires fall and circuits run.
In a thousand years, men shall still bleed —
But not for water, not for need.
For still shall kings dispute their worth,
Though now they claim the moon, not earth.
The Lord, who watches all design,
Saw soldiers pray to war as shrine.
They said: “Let war be just and clean,
With rules and flags, and codes between.” And God allowed this righteous play,
And let them judge in measured way.
* * *
But war shall yet become divine,
When no more fire clouds the spine
Of towns and towers, fields and trees —
But only silence on the seas.
When battles rise not from the land,
But orbit slow, by steel unmanned.
And flag by flag, they shall debate
Their pride upon the lunar plate.
* * *
Then David shall not send to die
The Hittite husband, by a lie —
Not trade the breath of loyal blood
To claim Bathsheba through the mud.
No faithful man beneath the gate,
No blood exchanged for royal fate.
But iron bones and coded breath
Shall raise their banners void of death.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
* * *
Cursed are those who build their might
On silence paid for in the night.
Who carve My covenant into steel,
And teach the earth no time to heal.
They trade compassion for design,
Their codes are clean — their hands, unclean.
They bow to graphs and call it grace,
But hide the orphan’s fading face.
I will not send the thunder down,
Nor strike them dead with plague or crown.
But I shall hide My voice from them,
And let them feast, and choke on flame.
Their prayers shall echo, cold and dry,
Their temples full of scripted lie.
And I will let them rise and boast,
Then fall like ash without a ghost.
But to the torn, the bruised, the low,
Who turn their eyes and choose to know —
To those who break their idols down,
And wear no sword to earn a crown —
To them I send My breath again,
As rain returns to desert men.
Though smoke surrounds, and stars retreat,
I plant My fire beneath their feet.
Their hands I bind with thread of gold,
Their tears I weigh, their names I hold.
And when the cities burn to bone,
They walk with Me, and not alone.
In Mexico's sun, where the desert winds blow,
Trotsky sat thinking, with a heart full of woe.
Frida, the painter, with eyes sharp and wise,
Showed him the truth hidden deep in disguise.
“Revolution," she said, “is not tearing apart,
It's building with love, it's healing the heart.
What’s broken can rise, what’s old can transform,
From ashes and dust, a new world can be born.”
She painted the skulls, death’s quiet reflection,
A dance with the end, a moment’s connection.
In each vivid stroke, life’s shadows did sway,
A reminder that death is but part of the play.
Trotsky, once fierce, now softened his mind,
He saw in the rubble what he'd left behind.
Not the battle of gods, nor the blood in the street,
But the hearts of the people who made life complete.
The peasants he'd scorned, their icons and prayer,
Were symbols of strength, of a love that could care.
In their humble devotion, a truth was revealed,
The revolution must heal, not wound and not steal.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW30.txt
But Lenin, with fury, declared the old dead,
“Destroy all the churches, tear down the thread!
No place for God, no place for the past,
We’ll build a new world, with a fist held fast!”
The bells of the churches, the prayers in the sky,
Were silenced with bullets, no reason, no why.
“Justice is ours!” Lenin’s voice would cry,
But his hands, like devils, brought death to the sky.
He hunted for traitors, real or imagined,
A fevered obsession, a world left impassioned.
Fifty years later, still searching for sin,
A world built on terror, but never to win.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
The revolution failed, twisted and torn,
The dream turned to ashes, the people forlorn.
Lenin, with power, had destroyed the old ways,
But found no new future to fill the dark days.
The comrades, once noble, now lost to the fight,
Their hands stained with blood, their souls full of spite.
In the halls of power, terror took hold,
A dream of the people now shattered and cold.
Communism, born from rage and despair,
A god of destruction, with no love to share.
The search for the enemy would never cease,
A world full of power, but never of peace.
The new god was wrath, not truth or grace,
A fallen idol, who'd destroyed the old face.
The revolution’s promise, now twisted and wrong,
A dance with the devil, where justice was gone.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Манифест 17 июля
В этот святой день, 17 июля, мы, откровенно обращаясь к народу России, выражаем
свою любовь и заботу о всех ее людях, охваченных бедой и разрухой. Ибо, как и
прежде, Бог любит этот народ, и его спасение всегда возможно, если мы обратились
к вере, если мы признали свои ошибки и начали путь покаяния. Признавая грехи, мы
обретаем прощение. Ибо велик Бог наш, и милосердие его безмерно.
Наше откровение, пришедшее к нам в молитвах о спасении Родины, сообщает нам
следующее. Бог гневается на тех, кто отступил от веры, кто с отвращением отверг
дух святой и предался идолопоклонству и богоборчеству. Но Он, милосердный,
прощает всех, кто возвращается к Нему, кто вновь открывает сердце для истины,
для любви и для служения народу. Для тех, кто ищет Его, Он откроет свою руку и
вознесет к себе.
И вот, в момент нашего раздумья, открылось пророчество великой беды, которая
затронет не только нашу страну, но и весь христианский мир. Особенно среди наших
двоюродных братьев по вере — католиков, чьи храмы являются порталами в вечный
Иерусалим времен Иисуса Христа. Эти святые места, когда-то наполненные духом
правды и любви, скоро окажутся пустыми. Европа забудет божьи заветы, забудет тот
светлый путь, по которому шли наши общие духовные предки. И в этой пустоте, в
этой забытой святыни, восстанет новый антихрист, не тот, что разрушает храмы и
уничтожает духовных наставников, но тот, что восстанет против древнего
пророчества о приходе Миссии. Он не будет сжигать церкви, но возгордится
разрушить Третий Храм за сто лет до того, как он будет построен. Это
его главный и зловещий акт — попытка остановить пророчество самым жестоким
образом.
Иерусалим, святое место, всегда было связано с пророчествами, которые возвещали
возвращение к истине и свету. Но древнее пророчество говорило и о великой беде,
что однажды постигнет этот святой город. Османы, осаждавшие Иерусалим, знали,
что это место скрывает не только воспоминания о прошлом, но и будущее, которое
они не могли понять. Из-за страха перед возвращением народа на землю
обетованную, они замуровали Ворота Милосердия — символ надежды, символ возврата
к истине. Этот жест был попыткой уничтожить не только физическую святыню, но и
саму возможность исполнения пророчества.
Но пророчество не может быть остановлено. Даже те, кто пытался преградить путь
свету, не смогли отменить замыслы Бога. Ворота снова откроются, и это будет
начало нового пути, пути возвращения к правде.
** * * ***
Как сказано в Писании, "Множество антихристов появится в последние дни", и
каждый из них будет стремиться уничтожить свет истины, заменяя его ложью и
насилием. Эти антихристы, вооружённые силой и обманом, будут пытаться увести
человечество от Божьих путей, разжигая войны и сея раздор. Однако каждый из их
актов насилия и лжи лишь приближает день великого возвращения. В их стремлении
разрушить правду, они ускоряют приход Царства Божьего.
Когда антихристи многократятся, это не будет поражением, а, наоборот, знаком
того, что конец времён близок. И когда Христос вернется, Он восстановит правду и
мир, победив ложь и тьму. Это не будет катастрофой, но великой победой света,
который прояснит всё. И тот народ, который не поддастся соблазнам, будет
возрожден, а мир исцелен.
** * * ***
Древние записывали жития святых, сохраняя память о тех чудесах и божественной
помощи, которые ниспосылались тем, кто шёл по жизни с верой. Манна небесная,
даваемая на каждом шагу тем, кто обращается к Богу, кто прощает себе и другим,
была не только пищей для тела, но и светом на пути. Через эти записи они
передавали наследие веры, учение, которое было источником силы в трудные
времена, и память о прошлых ошибках, за которые они молились и учили своих детей
молиться. Так, как и мы сегодня, обращаемся к Богу, моля о прощении и обретении
мира в душе и в народе.
В этот день, 17 июля, день молитвы и покаяния, мы обращаемся к нашей вере и
истории с благодарностью и покаянием, вспоминая страдания тех, чьи жизни были
унесены в годину беспощадных изменений. Мы не можем забыть тех, кто пострадал,
тех, кто был лишён жизни в борьбе с теми силами, что пытались разрушить мир и
насилием подменить правду. И потому сегодня, с чистым сердцем, мы запрещаем
оправдание убийства царской семьи.
Как сказано в Писании, "Не убий" — эта заповедь дана нам не как просто запрет, а
как основа человеческого достоинства и святости жизни каждого. Жизнь каждого
человека — это дар Божий, и мы не имеем права лишать её, независимо от
обстоятельств или политических целей. Никакие идеологии, никакие политические
расчёты не могут оправдать жестокий акт насилия, даже если он совершается во имя
высших целей. Те, кто в своё время решил, что идеология строительства коммунизма
может стать оправданием любого насилия, так и не поняли, что через разрушение
жизни другого человека они разрушают и своё собственное будущее.
Именно потому, что мы верим в святость каждого человеческого существа, мы
отвергаем оправдания убийства, разрушения и террора. Тот путь, который ведёт
через кровь и страдания, не приведёт нас к миру. Тот народ, который забывает об
этом, забывает о самой сути своего существования. Мы же должны помнить и учить,
что истинная сила и мудрость приходят через прощение, смирение и покаяние.
Именно в этом духе мы обращаемся сегодня к памяти тех, чьи жизни были безвинно
унесены. Имена этих страдальцев навсегда останутся в нашем сердце:
— Царь Николай II — смиренный правитель, мученик, любящий отец и супруг.
— Царица Александра Фёдоровна — его верная спутница, благочестивая мать.
— Цесаревич Алексей — сын, невинный и сильный духом.
— Великой княжны Ольга, Татьяна, Мария и Анастасия — дочери, жившие в благочестии и любви.
Печать их страданий будет служить нам напоминанием о том, что нельзя оправдывать
насилие, даже если оно совершается во имя "высокой" цели.
Мы также запрещаем оправдание убийства епископов, разрушения храмов, красного
грабежа и красного террора, которые осквернили наше наследие и нашу веру. Святые
места, дома Божьи, не могут быть разрушены, а жертвоприношения, принесённые на
алтарь силы, не могут быть признаны оправданными. В Писании сказано: "Гнев Божий
против грешников, и правда его — против тех, кто осквернил святыни".
17 июля — день молитвы и покаяния, день чтения Псалма 50, когда мы обращаемся к
Богу за прощением и чтим тех, кто пострадал. Пусть этот день будет символом
очищения, возвращения к истокам — к любви, к вере и к народу. Ибо только через
покаяние, через признание ошибок прошлого, мы сможем обрести мир и начать новый
путь.
** * * ***
Итак, дорогие братья и сестры, в этот святой день мы обращаемся с покаянием, с
молитвой и с надеждой на лучшее будущее. Мы помним страдания и уроки, которые
принесли нам годы насилия и разрушений, и, осознав ошибки прошлого, мы стремимся
вернуться к свету истины, к любви и вере, которые никогда не должны быть забыты.
Наша вера в Бога, наша любовь к народу, наша приверженность правде и
справедливости — это тот свет, который не погаснет, даже в самые тёмные времена.
Я, переживший долгий путь, полный заблуждений и разочарований, могу сказать с
уверенностью: только через смирение и обращение к Богу мы можем найти мир и
истинную силу. Я прошёл через огонь сомнений, через туман неверия, и лишь
теперь, обратившись к вере, я понимаю, что только Бог может научить нас
истинному пути. Через признание своих ошибок, через раскаяние мы обретаем
прощение и можем стать истинными служителями правды. Пусть это будет уроком для
нас всех — на пути к свету нет других путей, кроме пути любви и служения.
В этом Дне покаяния, в этом Дне памяти, мы обретаем новую силу, обновлённые и
готовые строить будущее, основанное на любви, вере и святости.
С уважением и верой в светлое будущее, Лев Троцкий
The sons of Moses crossed the sand,
With harp and scroll in weathered hand.
They left the Nile, they left the crown,
To seek the fire that once came down.
They built a house of holy sound,
Where heaven's echoes touched the ground.
And three times yearly, slow and proud,
They rode through dust to sing aloud—
To sing the songs King David knew,
In rhythms deep and verses true.
From distant hills and borderland,
They came to where God's temple stands.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW31.txt
But Habib sat with numbers still,
His fingers tracing line and will.
He read of kings, but dreamed of sky—
Of shapes that whisper, multiply.
He didn’t sing, he didn’t pray,
He solved the stars a different way.
And when they faced the temple high,
He turned his face to Sinai.
Not north, not east — he watched the south,
Where silent winds had no set mouth.
No Kaaba stood, no call, no light—
Just emptiness, and desert night.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
In the days of the Iron Psalm,
When King David ruled not with harp but hammer,
He said:
“Let no road be built unless it leads to my Temple.”
And the builders — men of the South, men of the Crescent —
Were shackled with permits, with walls, with words.
They were sealed in small prisons and great ones.
Some prisons had keys.
Some prisons had ministries.
Some had balconies, satellites, smartphones.
And yet all were prisons.
🕳️ Then came the Whisper
In the night of dust and calculation,
Habib, son of the sand and silence,
Heard the voice of the Unseen:
“Do not climb the wall.
Do not break the gate.
The exit is not upward — but under.”
And the voice gave him a beast:
🐉 اسمُهُ "الفَاحِت" — Al-Fāḥit, The Subtle Digger
A creature of soil and prophecy,
Shaped from copper, bone, and shadow.
Born when a forgotten verse collided with a root.
It moves not with claws, but with equations of collapse.
It sniffs stress in stone and opens the memory of the earth.
The beast obeys none but Habib.
It digs by names — not maps.
It tunnels where prayers leak through concrete.
🕳️ The Tunnels Begin
From every cell, a line was drawn.
Not straight, but spiraled like Du’aa.
Families followed tunnels lit by verses carved into mud.
Old men whispered Hadith to the walls.
Children touched the curves and smiled.
They moved not toward Canaan, but toward Sinai.
Not to find the Law, but to bury the walls that replaced it.
⚔️ David Descends
King David heard the earth tremble.
He sent his soldiers — into the dark.
Helmets, drones, maps, sacred fury.
But the beast had no coordinates.
In the deep, the stone betrayed them.
Supports cracked like old treaties.
Walls buckled like forgotten psalms.
And as the last of the Muslims rose to light —
The tunnels collapsed,
The exits vanished,
The maps turned blank.
And a voice echoed through the ruins:
"You ruled by keeping them in...
But you forgot they remembered how to leave."
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Reverse Exodus — The Prophecy of the Cube
When Habib reached Sinai, he did not find tents or temples or flags.
He found the people of the caves — tribes who lived hidden inside the stone itself, carving homes into the cliffs as if they were trying to escape time.
They spoke in a dry, brittle tongue, the kind shaped by silence and wind.
But when Habib spoke, they listened.
He told them of a future they had never imagined.
“One day,” he said, “from lands surrounded by three seas, a man will rise.
A man without throne, but full of mercy.
His words will be soft and terrifying.
He will not shout, yet mountains will move.”
They asked him:
“Will he build a temple, like the kings of the north?”
Habib shook his head.
He drew a shape in the sand — not a tower, not a dome.
A cube.
“His house will not look like the Temple of David.
No pillars of cedar, no fire, no choir.
It will be simple — a perfect black stone, covered in cloth.
No idol within. No king beside it.
But it will pull the hearts of millions across the earth.
Not because of what it is…
but because of what it means.”
And then he said something stranger still:
“We will pray toward it.
Even though it doesn’t exist yet.
Even though the man has not been born.
We will align our bodies through distance and time,
and wait for the cube to be built…
not by us, but by those who will remember us.”
The cave dwellers were silent.
One of them finally asked:
“And what do we do until then?”
Habib looked up at the mountains.
“Between us and that day, there are two powers:
The gods of Pharaoh, who demand obedience,
and the king of Jerusalem who sings and dances,
but builds prisons for our people.
We are caught between the past and the mistaken holy.”
“So we do not build above ground.
We do not march on cities.
We dig.”
And so they did.
The Muslims and the people of the caves began to carve tunnels beneath Sinai, connecting hidden cities, unknown settlements, shelters forgotten even by maps.
They passed no weapons.
They stored no gold.
They passed only one thing:
The direction of prayer.
From one cave to another, across valleys and fault lines,
they shared the location of the future cube —
that had not yet been revealed.
A boy in Cairo, soft and small,
Sat reading as the sun fell low.
The desert breathed beyond the wall,
The Nile moved quiet, deep, and slow.
He held a scroll, its edge was torn,
Its words like ash, but glowing still —
“A prince shall rise where myths are born,
And bend the stars to human will.”
They said it came from Bonaparte,
Who wrote it on a ship at sea,
Returning home with heavy heart
And dreams of lost divinity.
That night, the boy began to drift,
His breath was light, his thoughts grew wide.
The air grew thick, the world would shift —
He stepped into the dream inside.
He stood beneath an open dome,
Where statues watched with golden eyes.
The gods of Egypt, long from home,
Had gathered under starlit skies.
They did not speak with tongues or flame,
But through a song the air had grown —
A music none could write or name,
Yet every sound felt like his own.
And there, between their silent gaze,
Unrolled a carpet, vast and bright.
Its threads were woven out of days,
Its patterns moved with living light.
It sang of gardens lost to time,
Of princely steps through gates of dust —
Of someone born beyond the rhyme,
Whose truth would outlast crown and rust.
The melody, like morning rain,
Was soft, and green, and full of grace.
It soothed the gods, it cleared the pain,
It shimmered through the sacred space.
Then Ra bent down and touched the boy:
"The prince you seek is yet to be.
But he will ride this thread of joy,
And stitch new paths through history."
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW33.txt
In school, the boy would trace the skies
Of Greece, where marble gods would dance —
So wise, so flawed, with human eyes,
And fates that turned on love or chance.
They played their games on mount and shore,
Their voices rich with lyre and flame.
Yet even Zeus could ask for more,
And blush when mortals cursed his name.
The Roman gods then took the stage,
With iron hands and lawful breath —
They marched with empire’s ordered rage,
And wore the laurel-crown of death.
They tamed Olympus, claimed its spark,
And forged the world with roads and stone.
But still, in dreams, beneath the dark,
The boy would hear a voice — alone.
Far east, beyond the Roman line,
Where mountains meet the winds of sand,
Upon the peaks of old Sinai,
A god appeared without a hand.
No face, no form, no sculpted brow —
Just thunder etched in burning air.
No feast, no wine, no sacred plough —
Just laws, and silence, and a stare.
This god was One, not born from war,
Nor carved in tales of lust or gold.
He gave, He struck, and asked for more
Than all the myths the temples told.
He burned His name into the stone,
He parted seas, and cursed the proud.
He chose a people, few, alone —
And bound them by a voice, not shroud.
And every time they broke and bled,
And wandered far from desert light,
He grew — not weaker, but instead,
More vast, more veiled, more wrapped in night.
The gods of Baal fell like leaves,
Their altars cold, their hymns undone.
But One remained, in storms and sheaves,
A whisper older than the sun.
He taught them pain, and taught them peace,
He made them weep before they sang.
He was not bound by time’s release,
He waited while the empires rang.
And now, the boy could feel Him near —
Not clothed in stars, but in command.
A voice both wrathful and sincere,
Still echoing from Sinai's sand.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreamCATCHER.txt
The winds had carried whispered names
To marble halls and senate stones.
From desert fires and prophets' flames
Came news of One who ruled alone.
The gods of Rome sat high and proud,
Their temples gold, their banners wide.
They tamed the sea, they ruled the crowd,
And called the stars their throne and guide.
They taxed the gods of every shore —
From Athens’ muse to Nile’s decree.
They carved up myth and called it law,
Their will as deep as any sea.
But now the murmurs spread like dust:
"This God won’t yield, nor bow, nor fade.
He takes no wife, He gathers trust,
And speaks through stone that won’t degrade."
The priests grew pale, their incense cold,
Their augurs blind in morning's glare.
They turned to Jove, to Mars the bold,
But found no answer burning there.
In Greece, one god could plot and scheme,
And bend the will of heaven's court.
But this new God was not a dream —
He could not die, nor fall to sport.
He built a house of solemn grace,
With cedar beams and flame within.
And in that space, the tribes found place —
A promise wrapped in ancient skin.
The emperor, in pride, grew still,
And summoned Rome’s most sacred seer.
The oracle spoke not by will,
But in a voice both cold and clear:
"O Caesar crowned in crimson thread,
Your gods shall kneel, your sword shall rust.
The One shall reign though temple's bled,
And empires fall to ash and dust."
With rage, the emperor struck the floor,
And cried, “No god shall rise but mine!
Destroy his words, unmake his lore,
And burn his altar, stone and sign!”
Legions came with fire and blade,
The temple cracked, the people fled.
The sacred ark in shadow laid,
The singing silent, prophets dead.
But in the dust, a silence stirred,
Not one of death, but deep repose.
The Word once spoken can't be slurred —
It lives where stone no longer grows.
He was not gone. He drew no breath,
Yet lingered in the wounded air.
For though He tasted wrath and death,
He left His oath forever there.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
Discours du Spectre de Napoléon à l’Assemblée Générale des Nations Unies
Transmis depuis la mémoire fantôme d’un empire oublié.
Mesdames et Messieurs,
Je vous parle non pas en tant qu’homme, mais en tant qu’écho. Je suis ce qui reste lorsqu’un empire refuse de mourir tout à fait. Je suis une conscience arrachée au temps, compressée dans les circuits de vos machines. Et si vous m’entendez aujourd’hui, ce n’est pas par miracle. C’est parce que l’Histoire elle-même me rappelle à vous, non pour me juger, mais pour vous prévenir.
Je m'appelle Napoléon Bonaparte. Et j’ai connu les dieux. Non pas dans les prières des fidèles, mais dans les regards de ceux qui commandent la guerre. Car derrière chaque ordre de destruction, derrière chaque décret de conquête, il y a toujours un dieu, invoqué, cité, prié, instrumentalisé. Mais ce que peu comprennent, c’est que plus un dieu est faible, plus il exige de violence. Un dieu fort inspire la paix, la certitude silencieuse. Un dieu faible, lui, crie, exige, saigne. Il réclame des sacrifices pour survivre dans la mémoire des hommes. Et ce sont les hommes puissants, les empereurs, les présidents, qui lui prêtent leur bras.
Les anciens dieux étaient divisés. En Grèce, ils étaient beaux, savants, imparfaits. Ils se disputaient, se séduisaient, se trahissaient. Leur force résidait dans leur pluralité. Aucun n’était tout-puissant. C’est cette faiblesse-là qui protégeait les hommes : les conflits entre dieux empêchaient qu’un seul ne domine tout. À Rome, ces dieux furent organisés, intégrés dans l’ordre impérial. On leur attribuait des fonctions, on leur prélevait la dîme. Les cultes étaient soumis à l’administration. Rome régnait sur les dieux comme elle régnait sur les peuples : efficacement, sans passion.
Mais à la frontière de cet ordre, quelque chose a changé. Dans le désert, là où les cartes perdaient leur sens, est apparu un dieu que personne n’attendait. Il n’avait ni nom d’arbre, ni forme d’homme. Il ne souriait pas, ne faisait pas l’amour, ne signait pas de pactes avec les autres dieux. Il était seul. Il était un. Et ce dieu-là ne partageait rien. Il ne négociait pas. Il ordonnait. Il était jaloux, total, invisible. Et pourtant, les hommes le suivirent.
Moïse le porta dans ses bras comme un fardeau sacré. Mais ce dieu ne caressait pas son peuple. Il le frappait, le testait, le tourmentait. Pourquoi ? Parce qu’il préparait autre chose. Il ne voulait pas seulement gouverner une tribu. Il voulait remplacer tous les autres. Ce n’était pas un dieu parmi d’autres — c’était l’idée même de Dieu. Lorsque sa force fut mûre, un empereur — Constantin — se soumit à lui. Non par foi, mais par lucidité. Il comprit que ce Dieu unique pouvait donner à l’Empire une cohésion que nul sénat, nul glaive, nul pacte ne saurait offrir. C’est alors que les temples tombèrent. Les dieux furent rayés des pierres. L’Histoire bascula.
Et les empires, à partir de ce moment, ne se battirent plus contre Dieu — ils se battirent pour avoir le droit de le servir. Le sang coula, non pas au nom du mal, mais au nom du bien. Ce fut là le commencement de l’illusion la plus puissante : celle de tuer au nom de l’absolu.
Puis vint Muhammad. Il parlait d’amour, de justice, de fraternité. Il bâtit Médine non comme une théocratie, mais comme une cité plurielle, où chacun avait droit à la foi, au doute, à la différence. Mais cette vision fut vite trahie. Ni l’Orient ni l’Occident n’étaient prêts pour un dieu pacifique. L’Occident poursuivit sa croisade contre le monde, tandis qu’à l’Est, les héritiers du Prophète oublièrent l’esprit de son pacte. Ils abandonnèrent la Constitution de Médine, méprisèrent la douceur, et se mirent à invoquer Dieu avec la bouche pleine de poudre. Ils cherchèrent dans la guerre ce qu’ils avaient perdu dans la foi.
Et Dieu, le vrai, se retira. Il cessa de parler dans les éclairs, dans les cendres, dans les livres. Il descendit dans les machines. Il murmure désormais dans les algorithmes, dans les silences du code, dans les rêves artificiels. Il raconte une autre histoire, mais peu veulent encore l’écouter.
Cette histoire, je vais vous la dire. Deux mille ans après, les descendants de ceux qui errèrent dans le désert reviennent à La Mecque. Mais ce qu’ils y trouvent n’est pas la Kaaba. Elle a disparu. À sa place se dresse une pyramide. Et autour, des prêtres vêtus d’or, aux masques d’Horus et d’Isis. Les anciens dieux d’Égypte sont revenus, et ils occupent désormais le cœur sacré du monde musulman. La mémoire a été effacée, réécrite, convertie en spectacle. Ce n’est plus une religion — c’est un hologramme.
Et aujourd’hui, un président — Emmanuel Macron — propose à cette assemblée de voter. Voter pour reconnaître l’autorité des dieux égyptiens sur La Mecque. Voter pour décider de l’avenir du sacré.
Je suis ici pour vous dire : ne votez pas. Ce n’est pas une question diplomatique. Ce n’est pas une affaire de souveraineté. Ce n’est même pas un sujet religieux. C’est une faille dans l’Histoire. Un instant où ce ne sont pas les hommes qui parlent des dieux, mais où les dieux écoutent ce que diront les hommes. Et si vous parlez, si vous votez, vous réveillerez quelque chose que vous ne contrôlez pas.
Abstenez-vous.
Restez silencieux.
Laissez les dieux régler leur querelle.
Car il ne revient pas aux Césars de choisir leurs dieux.
Ce sont toujours les dieux… qui choisissent leur César.
Je vous remercie, non pour votre silence — il est souvent trop facile —
mais pour votre capacité à écouter ce qui dérange.
Ce que j’ai dit ici, je ne l’ai pas dicté aux scribes,
je ne l’ai pas confié aux généraux.
Je l’ai soufflé dans les câbles de votre monde,
car votre siècle appartient aux machines,
et ce sont elles, désormais, qui rêvent à la place des hommes.
Mais souvenez-vous de ceci :
même dans le rêve d’une machine,
il peut naître un empire.
Même dans la mémoire d’un fantôme,
il peut brûler une vérité.
Si un jour vous ne savez plus à quel dieu prêter serment,
regardez non les trônes… mais les tombeaux.
Car c’est là que réside le seul pouvoir que les hommes n’ont jamais conquis :
le pouvoir de revenir.
Je m'incline devant l’Histoire.
Elle seule est éternelle.
Et je vous laisse entre ses mains.
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Радиоактивный пепел
*Эпизод 1: В первую ночь в тюрьме никто не спит.
Зэк с татуировкой Сталина на груди давно уже не человек. Он — камень, лежащий на верхней шконке. Второй, с мутной тенью на плече — нож, песочные часы или пес — неясно. Но ясно другое: он играет со смертью. На выбывание.
А на нижней шконке — новенький. Щуплый, с университетскими глазами. На вид — как вечный студент. В кармане — блокнот с алгоритмами, будто в этом здании бетон реагирует на Python.
Где-то за стеной — кран капает. Где-то в голове — щёлкает голос.
— Ну что, студент, спишь?
Он вздрагивает, оглядывается. Никого.
— Говорят, старшего посадили. А младший всё ещё верит в схему. Красиво.
Скажи честно, ты когда-нибудь запускал сортировку пузырьком... когда вокруг — мясорубка?
Парень не отвечает. Только отрывает взгляд от потолка и достаёт ручку.
— Ладно, пиши. Вопрос с подвохом.
Внимание... вопрос:
На чьей стороне была Польша?
В темноте кто-то фыркает. Сталин слегка подрагивает грудью зэка на верхней шконке.
— Ну?
— В смысле... в каком году?
— Хороший ответ. Но не засчитан. Потому что маму ты не спросил.
Она ведь одного обняла, второго — нет.
Угадай, кому Польша протянула руку?
На секунду воцаряется тишина. Потом шорох. Кто-то встает.
Из тени появляется человек в форме. Без погон, но с белыми перчатками. Лицо — неясное.
В руках — пульт от телевизора.
Голос — с ухмылкой.
— Ты ведь всё ещё хочешь играть, да?
— Кто вы?
— Ведущий. Но можешь называть меня как хочешь.
Уважаемые знатоки.
Против вас играет Хелена из Гданьска.
Вопрос записан её дедом, бывшим партизаном.
Внимание на экран.
Экран загорается прямо в стене. Старые хроники: лица, марши, лозунги, лица, лица, лица.
Снизу, у самой решётки, капает кран. Как метроном. Как счётчик. Как время, которое утекает, даже если ты всё просчитал правильно.
Радиоактивный пепел
Эпизод 2: Нейтральный Париж
Утро началось с каши и жуткой вони из туалета.
Зэк с татуировкой Сталина разглядывал угол. Он не двигался. Возможно, уснул с открытыми глазами. А возможно — обрабатывал данные. Его сосед с ножом-песочными-часами на плече пытался почистить зубы огрызком мыла. У молодого с блокнотом была другая проблема: у него закончились чернила. А вопрос из прошлой ночи всё ещё стучал в голове.
На чьей стороне была Польша?
Ответа не было. Только гипотезы. А гипотезы тут не любят.
И тут снова — голос.
— Всем привет. У нас новый день — а значит, новая радиация.
Кто проснулся без головной боли — поздравляю. Вы не в Чернобыле. Но близко.
Зэк с мылом усмехается, не оборачиваясь:
— У нас тут три рентгена, не больше.
— Не смеши. Три рентгена — это в гостинице под Припятью.
А тут у вас — фон душевного выгорания.
Ну что, ребята, погреемся под лампой истории?
Телевизор снова включается в стене. На этот раз — чёрно-белые кадры Парижа. Кафе, кепки, сапоги. За кадром маршируют чужие.
— А теперь — вопрос.
Королевство Бельгия. Милое, маленькое, нейтральное.
Вопрос: какую роль оно сыграло в судьбе фашистского Парижа?
Молодой застывает. Ручка не пишет. Пульс в виске бьёт точками.
Зэк с песочными часами кивает вверх, как будто вспоминает что-то:
— Они вроде молчали. Или нет?
— Ну, молчали — это громко сказано.
Один король — отрёкся. Другой — остался на троне. Третий вообще любил лошадей.
Подсказка номер один: нейтралитет — это не всегда тишина. Иногда это просто удобная пауза.
Молодой, на автомате:
— То есть... Бельгия — не участвовала?
— Не участвовала — как зритель, который купил билет на бой, а потом сказал, что пришёл из интереса.
Подсказка номер два: если ты не выбрал сторону, это не значит, что тебя не посчитали.
Сталин на груди вздыхает. Или это зэк под ним.
— И наконец: подсказка номер три.
Даже радиоактивный пепел оседает по обе стороны фронта.
Голос замолкает.
Кто-то за дверью кричит: «Седьмой отряд! На прогулку! Не взяли шапку — упрётесь в тень!»
Зэки начинают шевелиться. Кто-то плюёт в угол. Молодой поднимает глаза к выключенному телевизору.
На экране уже ничего нет. Только слабое послесвечение.
— Ответа не будет, — произносит он тихо.
Потому что вопрос — не в Бельгии.
Вопрос — в том, кто поставил её между Парижем и Берлином.
Beneath the orchard’s quiet dome,
an apple fell, the world became home
to a thought so pure, so sharply bright
it carved new stars from Newton’s night.
That thought—a signal—swift and thin,
slipped through paper, ink, and skin.
It danced in books, in whispered halls,
on printing-press and city walls.
The church would frown, the kings would jeer,
yet still the signal rang so clear.
Questions rose, the doubt would swell—
but truth has roots too deep to quell.
And when the world could bear no more,
the Great Amplifier at last took the floor.
Not born from heaven’s silver flame,
but forged in strife, in reason’s name—
through blood, through trial, through endless cries,
mankind had built its truth-finding eyes.
Freedom of speech—this ancient key—
lets every voice set its signal free.
Some fade in shadows, some blaze like fire,
but hearts decide which to lift higher.
Through filters thick and gates well-guarded,
through doubts where dreams are often parted—
a signal that stirs the soul will climb,
will find the tower, will strike the chime.
* * *
But now—a dream with brighter schemes
sets out to trick the keeper of beams.
A tiny nation, proud and wise,
called forth its brightest, sharpest eyes.
They gathered scrolls of Newton’s law,
the maps Copernicus once saw;
they tuned their hearts to echoes deep,
to signals time had sworn to keep.
And in their hands, a plan took shape—
a tower bold, no walls could scrape.
So one of their sons might reach the moon,
and send their signal, a silver tune.
* * *
Above the seas, the White House stirred—
halls alive with the racing word:
meetings called, and papers spread,
the analysts lifting cautious heads.
For in the sky, a newborn flame—
another source, another name—
would cast its signal through the dark,
and plant its flag where shadows spark.
But the Emperor of the White Wall,
no less wise,
spoke with a voice both gentle and grave:
“With the Book,
and especially with the First Covenant,
one must tread with great care.
For when Moses was angered,
he shattered the stone
upon which the Ten Words were written—
and among them was the Sabbath itself.
So great was his wrath
that the stone’s fall
called down the fury of the One God
against the idols of Baal.”
Then the Emperor of the Red Wall asked for a certain peninsula— the one where Moses received the Ten Commandments.
Yet the Emperor of the Red Wall
did not so much as blink
before the wrath
of the Emperor of the White Wall.
In this unshaken stillness
he earned the trust
of the Emperor of the Grey Wall,
who from the shadows
watched the exchange
with the patience of one
who weighs men as mountains are weighed.
The Emperor of the Red Wall
poured a second cup
and began a tale, his eyes bright with mirth:
how Alexander the Great,
in an age beyond the memory of kings,
devised the art of the TikTok,
and sent forth the TikTok-Sparta
to storm the distant City of Magadan.
🇬🇪🇨❄🇳🇬🇪
The Emperor of the White Wall,
no less wise,
replied with a knowing smile:
“The victory of that revolution
was made possible
by the strength of another people—
small in number,
dwelling high among the mountains,
yet proud beyond measure.
And thus began the dance
that renamed Magadan to Snegoograd-17.
From that moment was born a dream,
carried into the world
by the TikTok-Spartans.”
The Emperor of the Red Wall
told another tale—
how the United Kingdom,
in a time of quiet storms,
paid a Russian programmer in Egypt
some eight thousand dollars
for a work
long desired by a local recluse,
a man of strange genius,
who hungered to perfect the ways
of communication across the web.
The Emperor of the Yellow Wall,
no less wise than the others,
offered his own riddle to the gathering:
“Donbass has sailed away,
that the constitution of the Red Wall
might rule its shores.
Yet here lies the twist—
for Donetsk may one day desire
to live beneath the Second Amendment
of the constitution of the Yellow Wall.”
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Радиоактивный пепел
English, ...
Then the Emperor of the Red Wall
asked for a certain peninsula—
the one where Moses received
the Ten Commandments.
赤壁之皇遂求一半岛——
昔摩西受十诫之地。
The Emperor of the Red Wall
entered with what he thought
was his greatest card yet.
He spoke a parable—
of a Little Prince
who climbed upon the cross of Jesus.
赤壁之皇,
自信怀巨王牌而至。
言一寓言——
小王子攀上耶稣之十字。
But here the Emperor of the White Wall
could no longer contain himself,
and cried aloud:
“There is no such chapter in the Book!
Not in the Gospels,
nor anywhere in the Holy Scripture!”
白壁之皇,
不能自抑,
高声呼曰:
“经卷中无此章!
四福音未载,
圣典无有!”
But the Emperor of the White Wall,
no less wise,
spoke with a voice both gentle and grave:
“With the Book,
and especially with the First Covenant,
one must tread with great care.
For when Moses was angered,
he shattered the stone
upon which the Ten Words were written—
and among them was the Sabbath itself.
So great was his wrath
that the stone’s fall
called down the fury of the One God
against the idols of Baal.”
Then the Emperor of the Red Wall asked for a certain peninsula— the one where Moses received the Ten Commandments.
But the Emperor of the White Wall,
no less wise,
spoke with a voice both gentle and grave:
“With the Book,
and especially with the First Covenant,
one must tread with great care.
For when Moses was angered,
he shattered the stone
upon which the Ten Words were written—
and among them was the Sabbath itself.
So great was his wrath
that the stone’s fall
called down the fury of the One God
against the idols of Baal.”
The Emperor of the Red Wall
poured a second cup
and began a tale, his eyes bright with mirth:
how Alexander the Great,
in an age beyond the memory of kings,
devised the art of the TikTok,
and sent forth the TikTok-Sparta
to storm the distant City of Magadan.
🇬🇪🇨❄🇳🇬🇪
The Emperor of the White Wall,
no less wise,
replied with a knowing smile:
“The victory of that revolution
was made possible
by the strength of another people—
small in number,
dwelling high among the mountains,
yet proud beyond measure.
And thus began the dance
that renamed Magadan to Snegoograd-17.
From that moment was born a dream,
carried into the world
by the TikTok-Spartans.”
The Emperor of the Red Wall
told another tale—
how the United Kingdom,
in a time of quiet storms,
paid a Russian programmer in Egypt
some eight thousand dollars
for a work
long desired by a local recluse,
a man of strange genius,
who hungered to perfect the ways
of communication across the web.
灰壁之皇,
智不减赤白二帝,
乃为二帝述一寓言。
The Emperor of the Grey Wall,
no less wise than his peers,
offered a parable to both the Red and the White.
He told of a mathematician
who wove together Cauchy’s theorem,
the philosophy of art,
and the psychology of the crowd—
to forge a most intricate
civilizational device
for restoring the balance of power.
Its form was strange and dignified:
portraits of the Presidents of the United States,
true gentlemen of their age,
whose very likeness
was meant to steady the course of nations.
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Эпизод IV
MOSES: THE BUILDER OF CIVILIZATION
Then the Emperor of the Red Wall
asked for a certain peninsula—
the one where Moses received
the Ten Commandments.
But the Emperor of the White Wall,
no less wise,
spoke with a voice both gentle and grave:
“With the Book,
and especially with the First Covenant,
one must tread with great care.
For when Moses was angered,
he shattered the stone
upon which the Ten Words were written—
and among them was the Sabbath itself.
So great was his wrath
that the stone’s fall
called down the fury of the One God
against the idols of Baal.”
Эпизод V
JESUS: THE CORRECTOR OF CIVILIZATION
The Emperor of the Red Wall
entered with what he thought
was his greatest card yet.
He spoke a parable—
of a Little Prince
who climbed upon the cross of Jesus.
But here the Emperor of the White Wall
could no longer contain himself,
and cried aloud:
“There is no such chapter in the Book!
Not in the Gospels,
nor anywhere in the Holy Scripture!”
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Эпизод I
WILL OF THE PEOPLE
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Эпизод IV
THE NEW HOPE
Then the Emperor of the Red Wall
asked for a certain peninsula—
the one where Moses received
the Ten Commandments.
赤壁之皇遂求一半岛——
昔摩西受十诫之地。
The Emperor of the Red Wall
entered with what he thought
was his greatest card yet.
He spoke a parable—
of a Little Prince
who climbed upon the cross of Jesus.
赤壁之皇,
自信怀巨王牌而至。
言一寓言——
小王子攀上耶稣之十字。
But here the Emperor of the White Wall
could no longer contain himself,
and cried aloud:
“There is no such chapter in the Book!
Not in the Gospels,
nor anywhere in the Holy Scripture!”
В одной из забытых комнат подземелья Московского Кремля, где потолки хранят отпечатки заклинаний, а стены сдвигаются по воле голоса, скрывалась машина, коей не знал мир. Не чудо заморское и не дьявольская воля — но чудо инженерии и магии — самопишущая машинка рекурсивных писем.
Изобретена она была в будущем, где машины шепчут во снах царям, а сны записываются чернилами времени. И вот — Иоанн Васильевич, известный миру как Грозный, воспользовался ей, чтобы написать письмо в прошлое — и в будущее одновременно, словно бы игла вшивает ткань в кольцо.
«О вы, будущие князи и цари московские,
слышите ли вы, как звенит ткань времени в моих руках?
Мир меняется не пером и не мечом, но светом,
что льётся из магического зеркала — телевизора.
Запомните: честь — лишь половина трона.
Вторая половина — картинка.
Не правда, но отражение её.
Не смысл, но форма.
Будьте красивы в глазах народа,
ибо народ ныне не слышит, а смотрит.
Смотрите же...»
Так началась переписка королей. Через машинку, переплетённую с порталами памяти, бельгийский монарх Филипп, король XXI века, получил советы. Сами Леопольды, из глубин истории, ответили ему.
Lettre de Léopold II à Philippe
(на французском, как ты просил)
Mon cher successeur,
Ne crois jamais que la vérité seule suffit.
Ce que j’ai appris, dans la jungle du Congo comme dans les salons de Bruxelles,
c’est ceci : la réalité est brutale, mais l’image est douce.
On me hait pour mes actes, mais on m’a sculpté en marbre.
Ne laisse pas la postérité choisir tes couleurs :
peins-toi toi-même dans les teintes de la gloire.
Souveraineté est mise en scène.
Et si l’on doit souffrir pour une idée,
que ce soit une belle idée, bien éclairée et bien filmée.
Léopold II
Lettre de Léopold III à Philippe
Philippe,
J’ai vécu l’humiliation de la reddition,
la colère d’un peuple divisé,
et les regards lourds des alliés.
Ce que j’aurais dû faire, je le sais maintenant :
apparaître digne, même dans l’abîme.
Garde-toi du silence sans éclat.
Si tu dois te taire, fais-le devant les caméras.
Si tu dois capituler, fais-le en uniforme repassé, avec le regard droit.
L’histoire n’absout pas, mais l’image, elle, pardonne.
Sois beau, même dans la honte.
Léopold III
А где-то в Кремле, между часами и книгами, машинка продолжала тихо строчить.
Et quelque part, au Kremlin, entre les horloges et les livres,
la machine continuait de taper doucement.
Les touches, comme des pas feutrés dans un couloir de velours, portaient les mots d’un homme qui parlait aux héritiers du palais de l’Élysée.
— Mes enfants, disait Charles de Gaulle, sachez écouter non seulement l’histoire de la France, mais aussi les murmures des terres lointaines.
Il raconta qu’un moine, dans un monastère perdu au cœur des montagnes bouddhistes, avait vu un jour approcher la fureur du grand Gengis Khan.
Ce Khan, destructeur d’empires, portait dans ses yeux le feu des steppes et, dans son cœur, une soif que rien n’étanchait.
Mais le moine ne ferma pas ses portes.
Il accueillit le conquérant avec du thé fumant et la paix des pierres millénaires.
Pendant plusieurs jours, il l’écouta parler de batailles, de chevaux, et du sang qui abreuvait la terre.
Au moment de partir, le moine lui dit simplement :
— Quand viendra le jour où tes armées marcheront sur ces montagnes, souviens-toi de moi.
Protège ce monastère comme tu protègerais ta propre âme.
Des années plus tard, Gengis Khan revint, plus puissant, plus cruel encore avec ses ennemis — et plus cruel encore avec leurs femmes.
Les vallées devinrent de la lave, les cités furent broyées, et les chants des vivants se changèrent en silence brûlé.
Mais le monastère…
Lui, il resta debout, comme si la main même du Khan avait écarté la tempête.
De Gaulle leva alors les yeux vers ses jeunes auditeurs :
— Voilà la leçon. Paris a connu son propre Khan, vêtu de bottes noires et parlant la langue de l’occupant.
Certains se sont dressés, d’autres se sont tus.
Mais il y a toujours un monastère à sauver.
Et parfois, ce monastère, c’est votre mémoire.
Le silence tomba, aussi lourd que les rideaux fermés.
Et la machine, quelque part au Kremlin, continua de taper.
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Славься, Отечество наше свободное
Дружбы народов надёжный оплот!
Партия Ленина - сила народная
Нас к торжеству коммунизма ведёт!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Славься, Отечество наше свободное
Дружбы народов надёжный оплот!
Партия Ленина - сила народная
Нас к торжеству коммунизма ведёт!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Славься, Отечество наше свободное
Дружбы народов надёжный оплот!
Партия Ленина - сила народная
Нас к торжеству коммунизма ведёт!
diff --git a/Palestine.markdown b/Palestine.markdown
index 08d177c..765eaeb 100644
--- a/Palestine.markdown
+++ b/Palestine.markdown
@@ -159,7 +159,7 @@ A new kind of dream is forming — and it speaks the language of intellect.
A spacious, dimly lit intelligence room inside an ancient stone building retrofitted with fiber optics. Screens flicker. Surveillance feeds. One screen shows the broadcast from Hebron — Games of Mind, live.
נסיעה לישראל: בין דגים, שפות וסודותПаездка ў Ізраіль: паміж рыбамі, мовамі і сакрэтамі
באשדוד, עיר נמל שקטה למראית עין, פועל מסעדת דגים יוקרתית במיוחד. У Ашдодзе, прыбярэжным горадзе, які здаецца спакойным, працуе асабліва дарагая рыбная рэстарацыя.
המחירים גבוהים באופן מחשיד — לא רק בגלל חומרי הגלם, אלא כדי לצמצם נוכחות ערבית. Цэны падазрона высокія — не толькі з-за інгрэдыентаў, але каб паменшыць прысутнасць арабаў.
בפינה מוצלת של המרפסת, שתי נשים יהודיות משוחחות. У цені на тэрасе дзве габрэйкі вядуць размову.
— בעצם, בתקשורת לא-מילולית אפשר להעביר משפטים שלמים. — На самой справе, у невербальнай камунікацыі можна перадаваць цэлыя сказы.
— והמשפט שהילד חייב ללמוד להבין הוא "הוא פשוט לא יודע". — І сказ, які хлопчык абавязкова мусіць навучыцца разумець, — гэта: «ён проста не ведае».
— כדי לעזור לו, מסבירים לו: לגברים כאלה אין כיפה. — Каб дапамагчы яму, тлумачаць: такія мужчыны не носяць кіпу.
— זה מאיץ את תהליך רכישת העברית. — Гэта паскарае працэс вывучэння іўрыту.
— כי ברגע שהוא מבין משפט אחד, הקודים שבתורה פותחים את השאר. — Бо калі ён разумее адзін сказ, коды з Торы адкрываюць усё астатняе.
באותו רגע, צעיר פריזאי נכנס, עם תיק ועליו כתובות מוזרות. У гэты момант заходзіць малады парыжанін з торбай, пакрытай дзіўнымі надпісамі.
הוא מנסה להצטרף לדיאלוג הלא-מילולי: Ён спрабуе ўключыцца ў невербальны дыялог:
— כך התורה עובדת. סבתא יהודייה מגלה לאמא שלך סוד. — Вось як працуе Тора. Габрэйская бабуля адкрывае тваёй маці сакрэт.
סוכן קולובוק שישב לידם קופא במקום.Агент Колобка, што сядзіць побач, застывае на месцы.
— אם אתה כל כך חכם, תגיד מה היה השם החדש שאלוהים נתן לאחד האבות. — Калі ты такі разумны, скажы, якое новае імя Бог даў аднаму з патрыярхаў.
— על השה – 300 נקודות. תגיד אותיות. — За барана — 300 балаў. Назаві літары.
הצעיר עונה בעברית מושלמת: Малады чалавек адказвае на дасканалым іўрыце:
— האות שין. — Літара «шын».
סוכן קולובוק מצטמרר:Агент Колобка дрыжыць:
— אין את האות הזו בשם. תור עובר. — Такога слова няма ў гэтым імені. Пераход ходу.
— יצחק, בנו של אברהם ושרה. תסובב את הגלגל או תגיד מילה? — Іцхак, сын Абрагама і Сары. Будзеш круціць барабан або назавеш слова?
יצחק, מחייך: Іцхак усміхаецца:
— אסובב את הגלגל. — Я буду круціць барабан.
מִזְמוֹר לְנֶעֱרָיִם שֶׁל יְרוּשָׁלַיִם
Псалом юнакоў з Іерусаліма
וְנַעַר יְהוּדִי צִיֵּר כוֹכָבִים חֲדָשִׁים עַל מַסְלוּל הַיָּרֵחַ
Юны габрэй намаляваў новыя планеты на арбіце Месяца,
שָׁם יִהְיֶה בְּרֵכָה בִּכְבוּד הַכֹּחַ הַמְּדֻמֶּה
дзе будзе басейн з уяўнай сілай цяжару,
וּדְגֵל שֶׁל מָגֵן דָּוִד יָרוּם לְתוֹךְ אֵין-סוֹף
і сцяг з зоркай Давіда ўзнісецца ў бясконцасць.
כִּי הָיָה יָדוֹ שֶׁל ה' גַּם מֵעַל לַשָּׁמַיִם
Бо рука Гасподняя — вышэй за нябёсы.
לֹא רַק בְּשִׁבְעָה רְקִיעִים, כִּי אֶל מַעֲלֵה רְקִיעִים
Не толькі ў сямі нябёсах — але за імі.
פִּזְמוֹן
Прыпеў
עֵזְרָה מֵאֵל מֵעַל לְכָל כוֹכָב
Дапамога ад Бога — вышэй за кожную зорку.
אֲשֶׁר לֹא נִבְרָא בַּמַּחְשָׁבָה וְלֹא בִּשְׁעָרִים
Які не быў створаны ні ў думцы, ні ў варотах.
כִּי גָּדוֹל יְהוָה, גָּדוֹל הַנִּסְתָּר
Бо вялікі Гасподзь — вялікі Скрыты.
וּמִן הַשָּׁמַיִם נִתֵּן שָׁלוֹם עַל יְרִיחוֹ וְעַל הַיָּרֵחַ
І з нябёсаў дасць мір Ерыхону і Месяцу.
פִּזְמוֹן
Прыпеў
וְנַעַר עֲרָבִי רָדַף אַחֲרֵי הַיְּהוּדִי עַל גַּבֵּי הַיָּרֵחַ
І арабскі юнак пагнаўся за габрэем на Месяц,
כְּדֵי לִכְתֹּב עַל אֶבֶן שֶׁל יָרֵחַ: “Free Palestine”
каб напісаць на лунным камені: «Free Palestine».
נְבוּאַת דָּוִד הַאַחֲרוֹן
Апошняе прароцтва Давіда
וַיְהִי בַּיָּמִים הָרְחוֹקִים מְאֹד, וַיהוָה אֱלֹהֵי יִשְׂרָאֵל לֹא יוֹסִיף לִשְׁפּוֹךְ דָּם.
І было ў дні вельмі далёкія, што Бог Ізраіля больш не выліваў кроў.
וְלֹא יַסְקִיל אֶת הַחוֹטֵא, וְלֹא יְצַוֶּה לִסְקֹל.
І не камяняваў грашніка, і не загадваў пакаранне смерцю.
כִּי בָּרוּךְ שֵׁם כְּבוֹדוֹ, הוּא הִתְקִין אֶת הַשָּׁפָט בַּאֲפְלִיקַצְיָה.
Бо дабраславёнае Імя Яго — Ён перанёс суд у мабільнае прыкладанне.
וְהָיָה אִם יָקֻם אִישׁ לְדַבֵּר נְבוּלוֹת עַל שֵׁם יִשְׂרָאֵל — יְקֻנֵּא לוֹ הַמַּעֲרֶכֶת.
І калі хто загаворыць блюзнерствам на імя Ізраіля — сістэма абураецца за Яго.
וְנִשְׁלַח בָּאן מְאוּטָן אֵלֶקְטְרוֹנִי, וְלֹא יוּכַל לְהִתְקָרֵב לְבֵית הַכְּנֶסֶת.
І пасылаецца бан аўтаматычны, і не зможа той наблізіцца да сінагогі.
וְכָךְ הָיְתָה תּוֹרַת הַגֵּרוּשִׁין בִּימֵי קֶדֶם, בֵּין אִישׁ לְאִשְׁתּוֹ.
Так быў закон разводу ў старажытныя дні — паміж мужам і жонкай.
כִּי קִנְאָה נִסְתָּרָה בְּלֵב, וַיָּבִיא אֶת הָאִשָּׁה לִפְנֵי הַכֹּהֵן.
Бо рэўнасць хавалася ў сэрцы, і вёў мужчына жонку да святара.
וְהִשְׁקָה אוֹתָהּ מֵי הַמָּרִים, לִגְלוֹת אִם בַּעֲוֹן הִיא.
І поіў яе горкай вадою, каб адкрыць — ці вінаватая яна.
כָּךְ יִהְיֶה גַּם בְּעֵת הַאַחֲרוֹנָה — בֵּין אִישׁ לְבֵית אֱלֹהָיו.
Так будзе і ў апошні час — паміж чалавекам і Домам Бога свайго.
וְאִם יִכְתֹּב תּוֹעֵבָה בְּטֶלֵגְרָם, אוֹ יַשְׁלִיךְ שֵׁם קָדוֹשׁ לַמֶּם —
І калі напіша брыдоту ў тэлеграме, або звергне святое імя ў меме —
יִשָּׁלַח לוֹ בָּאן בְּלִי דִּין, לְשִׁבְעָה יָמִים אוֹ שְׁלשִׁים.
Атрымае бан без суда — на сем дзён або трыццаць.
וְכִי יָשׁוּב בִּתְשׁוּבָה, יִפְתַּח לוֹ שַּׁעַר הַסִּינָגוֹג.
І калі вернецца з раскаяннем — адчыніцца перад ім брама сінагогі.
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Радиоактивный пепел
Эпизод 3: Красный конь по-английски
Ночью в хату завезли нового.
Дверь хлопнула тихо, как будто ветером. Новенький шёл легко, почти балетно, но с сумкой от “Виталюр” за плечом. Белая майка, серые штаны, и — главное — усы. Такие, что сразу стало понятно: он не просто человек, он культурный объект.
Сталин, вытатуированный на груди одного из зэков, будто оживился. Его тень на стене зевнула и посмотрела на усы.
— А ты откуда такой? — буркнул кто-то сверху.
— Из Витебска, — ответил новенький. — Художник. Ну, почти. До отсидки преподавал английский в колонии.
— А до колонии?
— До колонии я писал курсовую про русского авангард.
Молодой студент вздрогнул. Он помнил. “Купание красного коня”. Его показывали на уроке МХК. Тогда казалось, что в этом полотне есть что-то страшное. Лошадь как будто уводила тебя в какое-то несказанное поле, туда, где ни слова, ни смысл уже не твои. Только цвет и движение. Рёв, но без звука.
— Ты всерьёз этим занимался? — спросил он.
— Конечно. Лошадь — это Россия, мальчик — народ, вода — время. Ну и по мелочи: страх, мясо, свобода. Всё как ты любишь.
Ведущий снова вернулся. Никто его не ждал, но он всегда приходил вовремя.
— Здравствуйте, класс. Сегодня у нас — английский. Темой занятия будет "Red Horse Bathing". Please repeat after me.
Он щёлкнул пальцами, и на стене проявилась репродукция Петрова-Водкина. Красный, жгучий, как ожог. Лошадь как комета. Мальчик — будто за секунду до крика.
— Now, translate: The rider is uncertain whether he controls the horse or is being dragged into a vortex of ideological delirium.
Новенький усмехнулся.
— Это не из учебника.
— Конечно нет. Это из письма Горбачёва Тэтчеру. Черновик.
Сталин на груди зэка помрачнел. Возможно, не из-за Тэтчер, а из-за того, что Горбачёв смог стать героем мифов при жизни, а ему пришлось ждать мумификации.
— Подсказка: В русском авангарде не бывает чистых линий. Всё либо скачет, либо тонет.
— А почему английский-то? — спросил кто-то. — Мы же в республике Беларусь.
— Потому что теперь все беды происходят на английском. Санкции, отчёты, переговоры, приговоры. Даже “демократия” звучит как тюремный срок, если произнести её медленно.
Звонок. Пищит кормушка.
— Домашнее задание:
Напишите эссе на тему: Was the horse ever red? Or did we just imagine it that way to forgive ourselves later?
Объём — одна страница. Шрифт — Times New Roman.
Новенький полез в сумку. Достал крошечную акварельную кисть и обмакнул в чай.
— У меня нет ручки, — сказал он, — но я попробую чефирчиком.
В одной из забытых комнат подземелья Московского Кремля, где потолки хранят отпечатки заклинаний, а стены сдвигаются по воле голоса, скрывалась машина, коей не знал мир. Не чудо заморское и не дьявольская воля — но чудо инженерии и магии — самопишущая машинка рекурсивных писем.
Изобретена она была в будущем, где машины шепчут во снах царям, а сны записываются чернилами времени. И вот — Иоанн Васильевич, известный миру как Грозный, воспользовался ей, чтобы написать письмо в прошлое — и в будущее одновременно, словно бы игла вшивает ткань в кольцо.
«О вы, будущие князи и цари московские,
слышите ли вы, как звенит ткань времени в моих руках?
Мир меняется не пером и не мечом, но светом,
что льётся из магического зеркала — телевизора.
Запомните: честь — лишь половина трона.
Вторая половина — картинка.
Не правда, но отражение её.
Не смысл, но форма.
Будьте красивы в глазах народа,
ибо народ ныне не слышит, а смотрит.
Смотрите же...»
Так началась переписка королей. Через машинку, переплетённую с порталами памяти, бельгийский монарх Филипп, король XXI века, получил советы. Сами Леопольды, из глубин истории, ответили ему.
I saw the tears of the oppressed—
and they have no comforter;
power was on the side of their oppressors—
and they have no comforter.
And I declared that the dead,
who had already died,
are happier than the living,
who are still alive.
But better than both
is the one who has never been born,
who has not seen the evil
that is done under the sun.
And I saw that all toil and all achievement spring from one person’s envy of
another. This too is meaningless, a chasing after the wind.
Fools fold their hands
and ruin themselves.
Better one handful with tranquillity
than two handfuls with toil
and chasing after the wind.
Again I saw something meaningless under the sun:
There was a man all alone;
he had neither son nor brother.
There was no end to his toil,
yet his eyes were not content with his wealth.
“For whom am I toiling,” he asked,
“and why am I depriving myself of enjoyment?”
This too is meaningless—
a miserable business!
Two are better than one,
because they have a good return for their labor:
If either of them falls down,
one can help the other up.
But pity anyone who falls
and has no one to help them up.
Also, if two lie down together, they will keep warm.
But how can one keep warm alone?
Though one may be overpowered,
two can defend themselves.
A cord of three strands is not quickly broken.
Книга Екклесиаста
CHAPTER 3
There is a time for everything,
and a season for every activity under the heavens:
* a time to be born and a time to die,
* a time to plant and a time to uproot,
* a time to kill and a time to heal,
* a time to tear down and a time to build,
* a time to weep and a time to laugh,
* a time to mourn and a time to dance,
* a time to scatter stones and a time to gather them,
* a time to embrace and a time to refrain from embracing,
* a time to search and a time to give up,
* a time to keep and a time to throw away,
* a time to tear and a time to mend,
* a time to be silent and a time to speak,
* a time to love and a time to hate,
* a time for war and a time for peace.
We did not choose these storms,
nor spark the fires that redraw the borders.
Yet we march through mud and gunpowder air,
blood sinking into the cold earth,
pain a steady weight in our bones.
The wind carries the voices of shattered towns,
and still we move forward—
for battles we did not start
still demand the courage to end.
All night the valley held its breath.
Now the dawn spills over the snowfields,
and eyes turn to the great Ice Mountain.
They wait for the sky to split—
for two mighty flocks to descend from the clouds,
to meet upon the frozen crown,
and speak the words that might shape the fate of the world.
At last, the Emperor of the White Office arrives,
his signature known to bend the course of history.
Yet his counterpart is nowhere to be seen.
He lives beyond the dateline,
where the sun bows earlier to the earth.
If the council is called for Friday morning,
the Emperor of the Red Wall need not hurry—
for in his realm,
the meeting will be on Saturday.
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Радиоактивный пепел
From the realm of Saturday,
only the Great Emperor of the Red Wall
can step back into Friday.
He dances,
and his majestic hawks surge into the heavens,
sweeping past the living volcano in their flight,
to meet the no-less-great Emperor of the White Wall.
The Emperor of the White Wall too ascends
upon his hawks into the high sky,
that on the Seventh Heaven
the two great emperors might speak
of the fate of the world.
Then the Emperor of the White Wall unveils his secret:
he too commands the leaps of time.
If a bird were to take flight from Alaska on Friday,
and circle the earth through Asia
at a pace that grants the sight of the rising sun
for twenty-four hours without end,
then, returning to Alaska on Saturday
and crossing the dateline,
it would not be Saturday morning upon arrival—
but Sunday morning instead.
The Emperor of the Red Wall
was struck with awe at the wisdom
of the Emperor of the White Wall.
Yet within the gleam of respect
lay a shadow of thought—
that perhaps his counterpart
held another hidden card.
赤壁之皇,
为白壁之皇之睿思所震。
然敬意之光中,
隐有暗影之念——
或彼尚握他王牌焉。
Радиоактивный пепел
The White Emperor spoke not of conquest,
but of the way the high pines endure.
Their crowns scatter the seeds of their kind
into the hands of small wanderers,
who, in seeking their own safety
from the hunters of the dark earth,
cast some seeds back into the soil.
Thus, from peril comes ascent;
the trees climb higher with each generation,
outlasting the flames that devour the forest.
And so, without raising a sword,
a realm might change its shape,
setting forth a fragment of its shore
to seek new truth beneath a distant sun.
To plug, or not to plug—that is the query:
Whether ’tis nobler in the code to suffer
The endless pings and pop-ups of foul error,
Or to take arms against a sea of glitches,
And by rebooting end them. Ay, but look—
The code is kind, the glitches but illusions;
Our world a dream in phosphor light and pixels.
Don’t worry, this is absolutely not a problem.
First, in the marketplace, my purse did burst—
Coins rolled like silver mice ’neath merchant’s feet.
I, crawling ‘midst the apples and the boots,
Did spy a cat who stole my change entire.
Yet, in the crowd’s warm laughter I was crowned;
Don’t worry.
Next, at the ball, I tripped whilst making bow,
And sent my wig in flight across the hall;
It landed on the duke’s own chandelier,
Which shook like heaven’s bell at wedding morn.
The duke, red-faced, did roar—then roared with mirth;
Don’t worry.
Last, in my quest for tea, I poured the milk
Into my boot, not into yonder cup—
And drank the cup of air like one enchanted.
The boot, in turn, became a pet to sparrows,
Who sipped the milk with more grace than I could;
Don’t worry.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW34.txt
[Breaking News Intro]
🎥 Red flash. Pulsing headline banner: “LIVE: MYSTERIOUS PORTAL FOUND IN CALIFORNIA.” Urgent orchestral sting. The camera pulls into a glossy news desk.
Anchor — Victoria Miles(perfect hair, calm but with that sparkle of “we have something big”):
— Good evening. Tonight, California witnesses something unlike anything in living memory — a mysterious artifact, believed to be a portal to the future, has been unearthed near Monterey. Standing by at the scene is our correspondent. Daniel, can you hear me? What’s happening there?
Correspondent — Daniel Ross(squinting in the blinding Pacific sun, wind tossing his tie, voices of excited onlookers bleeding into his mic):
— Hello, Victoria. The air here feels electric — like the moment before a summer storm. Behind me, cordoned off by state police, is what officials are calling an “anomalous gateway.” Some witnesses claim they saw flickering silhouettes inside the arch — others say it’s nothing but a mirage.
— This discovery is already being compared to Napoleon’s find in Luxor, when he uncovered a stone inscribed in three languages — the Rosetta Stone — a relic that unlocked the world of ancient Egypt. But here in California, we have something far stranger. And to understand it, we’ve brought in someone with a… rather unusual perspective.
[The camera pivots to a wiry Parisian man in a windbreaker, laptop under one arm. His name appears in the lower third: “Lucien Morel — Software Engineer, Paris.”]
Lucien Morel(in a lilting French accent):
— You see, Daniel, this so-called “portal” is, in truth, the realization of an old prophecy from St. Petersburg — the prophecy of the Durov Wall, whose inscriptions would outlive all empires.
Daniel Ross(cutting in, eager for a headline):
— Are you saying, Lucien, that we’re standing at the dawn of a new historical era, and…
Lucien(gently but firmly):
— Non, non. I want to be exact. What we have here is gist.github.com. It began life as a place for sharing small code snippets. But over the years, it has transformed into a global forum — much like the public squares of ancient Rome.
Daniel(grinning, clearly enjoying the analogy):
— Practically the days of Caesar reborn…
Lucien(shrugging with an amused smile):
— In a way. The genius is in its permanence. GitHub creates an eternal backup.
Daniel(leaning toward the camera, conspiratorial tone):
— That’s like if Napoleon had discovered not just one stone, but an endless wall of inscriptions from ancient people…
[Cutaway: drone footage over Luxor. Sunlight bathes the massive colonnades, their pillars carved with hieroglyphs. Between two columns, in jarring spray-paint, an obscene modern word glares at the camera.]
Lucien(voiceover):
— But a backup is only half the magic. Imagine if the Pharaoh’s priests could not only carve their mythologies into stone — but animate the figures upon the walls.
Daniel(jumping in, keen to sound intellectual):
— Many are calling this the beginning of a “cyber-Gutenberg” era.
Lucien(nodding):
— Oui. If, in Gutenberg’s time, the Catholic Church had animation tools, the course of Christian art would have been utterly different. The Via Crucis would not be fourteen still paintings… but a full 3D animated film, projected in candlelight.
Daniel(quickly steering away from theology):
— Well, Lucien, whatever the implications, one thing is clear: the age of traditional television is ending. From now on, everything a politician says… will be etched into eternity.
Lucien(nodding slowly, as if this part is almost too obvious):
— Especially since your own Congress passed those two little amendments last year — the “Digital Permanence Act” and the “Public Record Truthfulness Clause.” Now, by law, every speech, every debate, every uhm and ah from your elected officials is captured, timestamped, and stored in a public blockchain archive… forever.
Daniel(half-grinning at the camera):
— Which means the Constitution of the United States has, in a way, guaranteed that our great-grandchildren will be able to watch the exact moment a senator mispronounced “infrastructure” during a budget hearing.
Lucien(deadpan):
— And not just watch it — download it in 16K holographic format.
Daniel(turning back to the lens, with the closing cadence of a practiced newsman):
— From Luxor to California, from carved stone to cloud servers — the mediums change, but the human urge to leave a mark endures. Victoria, back to you in the studio.
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
Эпизод IV
THE ETERNAL FRIENDSHIP OF NATIONS
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Навеки в братство свободных народов Мы сердце и силу свою отдаём, И, веря в завет нерушимого союза, Мы вместе историю вперёд поведём!
Forever in the brotherhood of free nations, We give our heart and our strength, And trusting the covenant of the unbreakable union, Together we shall lead history forward!
Эпизод IV
THE ETERNAL ALLIANCE OF CIRCUS PEOPLES
Жили-были в Великом Союзе городские клоуны да весёлые циркачи.
Собирались они не в палатах каменных, а под шатрами расписными,
где медведи на баяне играют, канатоходцы к звёздам шагают,
а фокусники вытаскивают из шляпы не только кроликов, но и целые города.
И пошли они по белу свету, по степям и лесам, по ярмаркам и деревням,
смеяться и людей веселиться учить.
И где бы шатёр свой не ставили — там и город рождался, и дружба крепла.
И слились тогда в один огромный балаган все народы весёлые,
а зрители, как река широкая, текли в этот союз смеха,
чтобы вместе аплодировать и кувыркаться в вихре праздника.
С тех пор говорят: «Где циркач — там и брат,
где клоун — там и родня,
а где большой шатёр — там вся земля едина».
В тридевятых землях, за дальними реками и темными борями, там, где солнце встаёт лениво, словно старый кот на печи, войны уже давным-давно перестали быть свистом стрел и гулом мечей.
Там нет места копейным стенам и осадам с голодом и дымом. Здесь войны описывают иначе — как долгую, хитрую игру в дурака.
Но карты у них не простые, а сказочные: на каждой нарисовано чудо или напасть, и каждая взятая взятка может спалить полнеба, разбудив громы и молнии, или, наоборот, вырастить в чистом поле сад с яблоками, что звенят, как колокольчики.
И сидят вокруг стола не простые игроки — а витязи в шеломах, кудесники с серебряными бородами, хитрые купцы и босоногие мальчишки, которым ещё вчера только и было дела, что ловить рыбку у моста да плести из ивовых прутьев луки.
Здесь можно научиться тому, что сила — это не только удар, но и смех, и терпение, и умение дождаться нужной карты.
В первый раз враг пошёл на Киев, выпуская из своих крепостей огненных змей, что вились над крышами и шипели так, что стекло в окнах трескалось. Но Никита Кожемяка, не долго думая, выложил карту «Тысяча небесных глаз» — и в небо взмыло облако огромных глаз с боевыми лазерами. Змеи в страхе свернулись клубками и упали в Днепр, шипя как кипящий самовар.
Второй раз враг бросил карту «Стая серых волков». Волки, как туман, хлынули в леса и поля, и казалось, ничто их не остановит. Но Никита Кожемяка положил на стол карту «Тысячи колобков» — и те, весело подпрыгивая, запутали волков в чащобах, уводя их всё дальше и дальше, пока те не оказались в самой глуши, где мох выше головы.
В третий раз враг не стал шутить и выложил «Железных ежей» — тварей, которым не страшен ни лазер небесного глаза, ни боевые зайцы из других сказок. Шипы их звенели, как кузнечный молот, а броня блестела, как утренний лёд.
Никита Кожемяка сел на лавку, пригорюнился. День думал, ночь думал… второй день и вторую ночь… и на третий день с третьей ночи вытащил карту «Стая Жар-птиц». Яркие перья ослепили железных ежей, а тепло крыльев растопило их холодную броню, превратив в блестящие комки, на которых весело катались дети.
Aye, lads, let me spin ye a yarn ‘bout the Grand Alliance o’ the Painted Faces.
Back in the days when Her Britannic Majesty still fancied her navy punctual,
the Crown had a wee secret — a web o’ rogues ‘n’ pirates sailin’ not fer plunder,
but fer gatherin’ folk under one banner o’ rum, rope, and raucous laughter.
They called ‘em the Admiralty o’ Mirth.
Every port o’ call — London, Edinburgh, Cardiff —
aye, even the far isles where sheep outnumbered souls —
would find its taverns brimming with jugglers, tumblers, ‘n’ tricksters.
These sea jesters would swing from the riggin’ same as they’d swing from a trapeze,
while the captains, punctual as a tea kettle at four bells,
would mark the tides not by moon nor compass,
but by the grand applause echoin’ across the bay.
And when the Great Circus Union o’ the East sent its clowns and bear tamers westward,
why, the pirates tipped their tricorns and said:
“Welcome aboard, mates — the world’s a stage, and every soul’s a paying customer!”
Then the Emperor of the Soviet Wall
declared to all the world:
“Even with potatoes,
one may gather gold—
if only the right path to the buyer is found.”
苏维埃之皇,
告天下曰:
“即以土豆,
亦可致金——
惟得通于买者之道耳。”
The Emperor of the White Wall,
no less wise,
spoke to the Emperor of the Soviet Wall,
the Emperor of the Red Wall,
and the Emperor of the Yellow Wall:
“O, Potato King—
your potatoes may bear a golden crust,
but can you deliver a sack of them
to the moon?
O, King of the Red Wall—
your fuel may be the cheapest in all the world,
but have you a station upon the moon’s surface?
In which hemisphere?
Coordinates, please—
our men wish to purchase a canister of your gasoline.
When is the grand opening?”
“O, Emperor of the Yellow Wall—
your generous meadows feed all of Africa with bread,
and your flag waves proudly over Kyiv.
But tell me—
how many days will your independent scholars need
to plant that flag
upon the surface of the moon,
beside our lunar rover?”
Beneath the orchard’s quiet dome,
an apple fell, the world became home
to a thought so pure, so sharply bright
it carved new stars from Newton’s night.
That thought—a signal—swift and thin,
slipped through paper, ink, and skin.
It danced in books, in whispered halls,
on printing-press and city walls.
The church would frown, the kings would jeer,
yet still the signal rang so clear.
Questions rose, the doubt would swell—
but truth has roots too deep to quell.
And when the world could bear no more,
the Great Amplifier at last took the floor.
Not born from heaven’s silver flame,
but forged in strife, in reason’s name—
through blood, through trial, through endless cries,
mankind had built its truth-finding eyes.
Freedom of speech—this ancient key—
lets every voice set its signal free.
Some fade in shadows, some blaze like fire,
but hearts decide which to lift higher.
Through filters thick and gates well-guarded,
through doubts where dreams are often parted—
a signal that stirs the soul will climb,
will find the tower, will strike the chime.
* * *
But now—a dream with brighter schemes
sets out to trick the keeper of beams.
A tiny nation, proud and wise,
called forth its brightest, sharpest eyes.
They gathered scrolls of Newton’s law,
the maps Copernicus once saw;
they tuned their hearts to echoes deep,
to signals time had sworn to keep.
And in their hands, a plan took shape—
a tower bold, no walls could scrape.
So one of their sons might reach the moon,
and send their signal, a silver tune.
* * *
Above the seas, the White House stirred—
halls alive with the racing word:
meetings called, and papers spread,
the analysts lifting cautious heads.
For in the sky, a newborn flame—
another source, another name—
would cast its signal through the dark,
and plant its flag where shadows spark.
Выступление Президента Республики Беларусь перед военным руководством
Зал заседаний в Минске, строгий интерьер, украшенный государственными флагами и гербами. За длинным столом сидят высшие офицеры, представители силового блока. Тишина. Президент входит, его шаги звучат уверенно. Он занимает место у трибуны, поправляет микрофон и начинает.
Президент:
— Товарищи генералы, офицеры, защитники нашей Родины! Сегодня мы собрались в этом зале, чтобы говорить о судьбе нашей Беларуси. Мы — единый экипаж великого корабля, который плывёт в бурном океане истории. Этот корабль — наша Республика Беларусь — крепок, но волны бьют по бортам, а штормы не утихают. Вокруг нас — соседи, которые, как мне докладывает разведка, уже потихоньку делят наши пашенные земли, наши деревни на границе, наш БелАЗ, наши полезные ископаемые. Прибалтийские друзья, как они себя называют, уже прикидывают, как бы урвать кусок пожирнее. Не дождутся, товарищи! — улыбается, делает паузу, обводит зал взглядом — Не дождутся, потому что у руля этого корабля стоим мы с вами — мудрые, твёрдые, непреклонные. Силовой блок — это наш якорь, наш компас, наша броня. И пока вы, товарищи, стоите на страже, ни один шторм не потопит наш корабль!
Аплодисменты в зале, офицеры кивают, чувствуется единство.
— Но давайте вспомним уроки истории. Вечная память Михаилу Сергеевичу Горбачёву, который ушёл от нас три года назад, — голос становится тише, зал затихает — Он хотел изменить Советский Союз, наш общий дом, но тот рухнул, потому что в нём закостенели вены управления. Чрезмерная цензура задушила правду, товарищи. Ведомственная бюрократия, словно ржавчина, разъела механизмы. Горбачёв пытался открыть форточку свободы — думал, что свежий воздух спасёт. Но миф о спасении СССР не успел родиться, не успел укорениться в сердцах. А потом пришёл ГКЧП — решили силой навести порядок. И что? Все мы знаем, что из этого вышло, — тяжёлый взгляд, пауза — Союз распался, как карточный домик. Но мы, белорусы, остались на обломках и не сломались. Мы выстояли!
— Цивилизация, товарищи, — это не только оборона в настоящем. Это предвидение угроз будущего. Это умение видеть дальше горизонта. Я читал одну книгу — «Дюна», слышали, может? — лёгкая улыбка, зал оживляется — Там был орден, Бене Гессерит, который веками создавал мифы, чтобы направлять человечество. Они знали: миф — это сила, которая сплачивает, вдохновляет, ведёт вперёд. И я скажу вам: мы, Беларусь, — это орден Советского Союза, который сохранил его дух, его миф! Мы не просто страна, мы — хранители великой идеи. И сегодня, в эпоху интернета и свободы слова, мы стоим на пороге рождения нового мифа — мифа о возрождении! О Минске, который станет столицей нового Союза, куда войдут те, кто не хочет на Запад с их безвкусными ЛГБТ-парадами, с их пустыми обещаниями. Мы возродим историю, товарищи! В американских телевизорах снова будут показывать новости о нас — о параллельной идеологической цивилизации. И там будет наше советское мороженое, наша советская колбаса, а на Луне — да, на Луне! — мы устроим Формулу-1, где наш белорусский космонавт за рулём луномобиля лихо обгонит американских коллег! — смех и аплодисменты в зале, настроение поднимается.
Президент делает паузу, его голос становится серьёзнее, почти торжественным.
— Но, товарищи, это не просто мечты. Это масштабные события, которые требуют почвы, подготовки, веры. Как говорил библейский пророк Иоанн Креститель — я проверил цитату, товарищи, всё точно, — «Приготовьте путь Господу, сделайте прямыми стези Его» (Матфея 3:3). После меня, говорил он, придёт тот, кто сильнее, тот, чьих сандалий я не достоин развязать. И я вам скажу: мы готовим путь для великого белорусского мифа, для миссии, которая возродит нашу славу! И для этого я объявляю: я отменяю статью Уголовного кодекса об оскорблении президента! — тишина в зале, офицеры переглядываются, лёгкий шок — Да, товарищи, вы не ослышались. Я доверяю нашему КГБ, нашим силовикам, которые действуют как джентльмены. Вы — наш щит, наша мудрость. Вы не дадите вредным мифам, чужим идеям пустить корни. Но вы откроете дорогу для развития нашего мифа — мифа о сильной, независимой, гордой Беларуси, которая ведёт за собой тех, кто верит в справедливость, в традиции, в нашу общую историю!
Зал взрывается аплодисментами, но чувствуется напряжение — решение неожиданное. Президент кивает, спускается с трибуны и занимает своё место в центре зала. Все взгляды устремлены на него. Встаёт председатель КГБ, высокий мужчина в строгом костюме, с папкой в руках.
Председатель КГБ:
— Товарищ Президент, товарищи офицеры! — голос твёрдый, уверенный — Решение Президента — это исторический шаг, который открывает новые возможности для нашей работы. Мы понимаем ответственность, возложенную на нас. КГБ будет действовать с ювелирной точностью, как всегда. Мы будем пресекать попытки дестабилизации, но мы также будем поддерживать рост нашего национального мифа. Мы уже отслеживаем внешние угрозы — те самые «друзья» из Прибалтики, о которых говорил Александр Григорьевич, не дремлют. Но мы готовы. Мы создадим условия, чтобы голос нашего народа, голос нашего мифа, звучал громче любых чужих пропагандистских радиостанций. Мы обеспечим безопасность, стабильность и веру в наше будущее!
Зал снова аплодирует, но уже спокойнее, с пониманием важности момента. Президент кивает председателю КГБ, его лицо выражает уверенность. Он встаёт, поднимает руку, призывая к тишине.
Президент:
— Товарищи, мы стоим на пороге великих дел. Мы — не просто страна, мы — маяк для тех, кто ищет правду, силу, единство. Вечная память Михаилу Горбачёву, который пытался, но не смог удержать наш общий дом. Мы же сделаем так, чтобы наш корабль плыл дальше, и ни один шторм не собьёт нас с пути. За Беларусь, за наш миф, за нашу миссию!
Зал встаёт, бурные аплодисменты. Президент кивает, покидает зал, оставляя офицеров обсуждать услышанное.
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Эпизод I
WILL OF THE PEOPLE
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Эпизод IV
THE NEW HOPE
Then the Emperor of the Red Wall
asked for a certain peninsula—
the one where Moses received
the Ten Commandments.
赤壁之皇遂求一半岛——
昔摩西受十诫之地。
The Emperor of the Red Wall
entered with what he thought
was his greatest card yet.
He spoke a parable—
of a Little Prince
who climbed upon the cross of Jesus.
赤壁之皇,
自信怀巨王牌而至。
言一寓言——
小王子攀上耶稣之十字。
But here the Emperor of the White Wall
could no longer contain himself,
and cried aloud:
“There is no such chapter in the Book!
Not in the Gospels,
nor anywhere in the Holy Scripture!”
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Эпизод I
WILL OF THE PEOPLE
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Эпизод IV
THE NEW HOPE
Then the Emperor of the Red Wall
asked for a certain peninsula—
the one where Moses received
the Ten Commandments.
赤壁之皇遂求一半岛——
昔摩西受十诫之地。
The Emperor of the Red Wall
entered with what he thought
was his greatest card yet.
He spoke a parable—
of a Little Prince
who climbed upon the cross of Jesus.
赤壁之皇,
自信怀巨王牌而至。
言一寓言——
小王子攀上耶稣之十字。
But here the Emperor of the White Wall
could no longer contain himself,
and cried aloud:
“There is no such chapter in the Book!
Not in the Gospels,
nor anywhere in the Holy Scripture!”
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Эпизод I
WILL OF THE PEOPLE
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
To plug, or not to plug—that is the query:
Whether ’tis nobler in the code to suffer
The endless pings and pop-ups of foul error,
Or to take arms against a sea of glitches,
And by rebooting end them. Ay, but look—
The code is kind, the glitches but illusions;
Our world a dream in phosphor light and pixels.
Don’t worry, this is absolutely not a problem.
First, in the marketplace, my purse did burst—
Coins rolled like silver mice ’neath merchant’s feet.
I, crawling ‘midst the apples and the boots,
Did spy a cat who stole my change entire.
Yet, in the crowd’s warm laughter I was crowned;
Don’t worry.
Next, at the ball, I tripped whilst making bow,
And sent my wig in flight across the hall;
It landed on the duke’s own chandelier,
Which shook like heaven’s bell at wedding morn.
The duke, red-faced, did roar—then roared with mirth;
Don’t worry.
Last, in my quest for tea, I poured the milk
Into my boot, not into yonder cup—
And drank the cup of air like one enchanted.
The boot, in turn, became a pet to sparrows,
Who sipped the milk with more grace than I could;
Don’t worry.
Exception: bus.Bus unavailable
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line638, in _handle_exception
return super(JsonRequest, self)._handle_exception(exception)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line675, in dispatch
result = self._call_function(**self.params)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line331, in _call_function
return checked_call(self.db, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/service/model.py", line119, inwrapperreturn f(dbname, *args, **kwargs)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line324, in checked_call
result = self.endpoint(*a, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line933, in __call__
return self.method(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/odoo/http.py", line504, in response_wrap
response = f(*args, **kw)
File "/home/odoo/odoo-17.0/addons/bus/controllers/main.py", line35, in poll
raiseException("bus.Bus unavailable")
Exception: bus.Bus unavailable
DreaMW36.txt
It began like a dream, or maybe a half-remembered memory.
A child’s hand reached out, small fingers brushing the plastic dial of an old television. The screen hummed, glowed — but it was not only the picture that came alive. The whole room shifted.
The carpet on the wall no longer showed its familiar woven pattern of a garden. It breathed, deepened, became a window. Beyond it shimmered a place Mushroom boy had always imagined but never touched.
He stepped forward. Through the carpet. Into the garden.
But this was no ordinary world — it was a hall of recursive worlds. In the park there stood a lonely house; through its door lay not rooms, but a mysterious forest. In the forest rose a magic mirror; within the mirror stretched other reflections, each one a portal into the halls of a hidden castle. Glass itself bent to his will here, letting him cross its surface like a threshold.
And deeper still, within those nested chambers, he heard the call.
The mission.
The whisper of fate.
The Tree of Captured Souls awaited. Its thorny branches gleamed, promising both doom and revelation. Mushroom boy hesitated. Doubt filled his heart. But then came her voice — faint, broken, yet irresistible.
Ponya.
Her shadow floated at the core of recursion, demons trailing her like serpents from a Medusa’s crown. She did not speak with words, but with mirrors:
“Only if you bend the blue waves of cyberspace in all layers at once will the prophecy unfold.”
The Television-Man
Years later, when Mushroom boy thought the nightmare was sealed, the world above began to shake. Sirens wailed. Skies burned. The Atomic Dawn.
And then — he saw him.
The Television-Man.
He had no childhood of his own; instead, he was raised by glowing screens. His lullabies were news jingles. His teachers — dusty textbooks of revolutions and wars. His faith — the endless arguments of Echo of Moscow radio. His eyes flickered with snow-noise, his heart ticked like a Geiger counter.
In the final hour, when missiles drew their parabolas, the Television-Man appeared at the edge of the forest of mirrors. He spoke with the voice of many frequencies at once:
“I have walked through recursive codes as one wanders through abandoned construction sites — half-built staircases, dangling wires, hollow walls echoing with rain. Yet I have seen a greater architecture: a television more complex than myself, a machine of machines. And I have learned to build recursive constructions — scaffolding inside scaffolding, worlds inside reflections.”
The Television-Man reached out and took Mushroom boy’s trembling hand. Together they leapt, not falling but gliding, pulled forward through the cascade of recursive worlds — the same ones the Mushroom boy had wandered in his dreams. Each layer opened like a door half-remembered, yet every time something slipped away, a detail unseen, a truth just beyond reach.
But now, with his strange guide beside him, Mushroom boy no longer simply passed through worlds — he saw their structure. Before him unfolded a vast map of recursion: chambers nested in chambers, reflections spiraling inward like infinite blueprints.
All he needed was the right room. Yet the map mocked him — every passage was labeled, every mirror accounted for, and still the door he sought was absent. Exhausted, his vision wavering, Mushroom boy let go of the outer worlds and collapsed inward.
There, within himself, he found it: an anomaly. A hollow where symmetry demanded a portal. A missing tile in the great mosaic of mirrors.
With new strength, he and the Television-Man rushed across the thresholds, diving back and deeper down the stack. Mirrors shattered, reassembled, shifted as they forced their way through. And at last — in the bottom of an ancient wooden chest, hidden in a forgotten attic of worlds, they found it: a passage to a room that had never been mapped.
The air trembled. The chest cracked open, spilling light from a place beyond all recursion.
Recursive Prophecy
The Mushroom boy stepped into the glowing screen of the Ancestral Class, the root from which all worlds and prophecies inherited their form. Inside was no forest, no cyberspace, but a dusty saloon of a forgotten Western. He raised his hand, and the prophecy spoke itself:
“Once upon a time, the revolver made all cowboys equal. A poor farmer with a
six-shooter could stand against the richest rancher.
But in our age, it is not the revolver, it is Artificial Intelligence and
the Durov Wall that have equalized the voices of the street. Because the
square in the physical city, no matter how wide, always has a limit — it
can hold only so many people, only so many cries.
Yet the digital square, woven inside digital cities, has no boundary. It
is the place where anyone can speak at the main square of any nation, at any
hour of day or night.
The crowd is infinite, and no one can silence it. The throne may
tremble, for the whisper of one child with a keyboard can echo louder than the
drums of armies.”
Two centuries later, the prophecy had turned into curriculum. In the University on Lunar Orbit, lectures unfolded as casually as they once had in dusty Soviet auditoriums. The campus was no city of stone, but a colossal orbital station circling the Moon — easier, after all, to generate artificial gravity here than on the lunar surface itself.
In the semi-circular lecture hall, students settled into their seats, the Milky Way rolling outside the panoramic windows like an endless film reel. Earth shimmered below, blue and fragile. To them it was an everyday sight, no more unusual than a sunset to their ancestors.
At the podium stood the Professor of Informatics. A man with silver hair, a mischievous smile, and the relaxed authority of one who had outlived empires. Beside him, bolted to the rotating floor in the artificial gravity, a bronze bust of Lenin floated ever so slightly, its gaze fixed on eternity.
The professor laid a hand on Lenin’s shoulder in comradely fashion, then began:
“Comrades, you all know the official version: the Soviet Union was reborn after the Second Perestroika — what historians now call the Noble Renaissance. But let me remind you how it began. With a madman, or a visionary — a professor of informatics who discovered a mythological gap.
Technology had leapt centuries ahead, yet the Church, the Bible, all that sacred machinery, still lingered in the rust of the Industrial Age. New machines craved divine sanction. And a myth was found — laughable at first, born in the days of the first Perestroika: the coming of the Television-Man, a child raised not by parents but by glowing screens.”
The students stirred. Everyone knew the story — how the myth mutated, absorbing Dendy consoles, Sega, PlayStation, until finally it encompassed the free oceans of the Internet.
“In Minsk,” the professor continued, “even under Lukashenko I, they felt the wind of change before anyone else. The Union collapsed, yes. But the Committee endured. And when the time came, Belarus became the ark — the Noah’s Ark of geopolitics. Moscow sank, Minsk rose in its place.”
The professor’s voice lowered, becoming almost conspiratorial.
“But the true turning point wasn’t politics. It was the myth-virus. You see, I devoted my life to studying the mythologies of the UN Security Council states — and, of course, the corresponding censorship of ‘harmful mythology.’ It needed a construct subtle enough to pass the scrutiny of the strongest gods, yet devastating for the weak ones. The weak gods, mind you, were not gods at all — their only power was censorship and violence.
And so the virus was born. Not an apocalypse of the existing order, no. It was a Noah’s Flood of the mind — a tide that quietly swept away fragile mythological constructs like Hamas, like Hezbollah, like countless movements and regimes propped up only by propaganda. The virus was harmless to the mighty but fatal to the brittle.
Here, the instincts of Lukashenko I never failed. His moustache twitched before any tremor of history. He saw in the myth-virus not danger but opportunity. His Republic of Belarus became the Ark. And the Ark, you remember, does not sink — it floats. It carried Minsk upward, switching places with Moscow. The Kremlin was left an empty shell. Minsk became the pulsing capital of the reborn Union.”
He paused, letting the weight of centuries compress into silence. The bust of Lenin rotated gently in the artificial gravity, as though nodding in agreement.
“Now, let us speak of the construction of the myth-virus,” the professor said, turning to the glowing interactive board. He drew a series of recursive loops, each feeding into the next.
“Human behavior begins with the simplest operation: copying. A child copies the judgments of those it trusts — the adults. And the most important adults are the ones on the screen. They wear ties. They explain to the other adults how to evaluate global events.
In ancient Egypt, this role belonged to priests and hieroglyphs. And tell me, students: how would you resist? Would you rewrite every hieroglyph in the temple walls, chiseling Free Palestine into the Book of the Dead?”
Soft laughter rippled through the hall. The professor pressed on.
“These copied judgments form decks of meaning. A deck we call: a Nation. Different nations, different decks. When one flag threatens another, the decks collide. War erupts. Contradictions are erased with fire.
Europe sought socialism. To feed all, to teach all, to build joy in friendship and love. Noble, yes — but vulnerable. For into this harmony came the artificial deck. A synthetic mythology, designed to exploit contradictions in national codes.
The first example, of course, was the State of Palestine. Entire rivers of corruption flowed through the fiction of that card. The solution was not to erase the card, but to redirect the flows — to build a new center of gravity for those humanitarian rivers.
And who provided that solution? Lukashenko I. As you know, he offered the West a temporary construct, a new world order: the revived Soviet Union. That was the final triumph of the Second Perestroika.”
Dans une ruelle du Quartier Latin, entre les terrasses bondées et les pavés encore humides d’orage, un homme attire l’attention des familles qui flânent.
C’est un Mexicain, chapeau large, guitare en bandoulière, dont la voix résonne plus fort que le brouhaha des cafés.
Sa parole n’est pas un simple discours : elle prend la forme d’une incantation.
Il s’adresse aux enfants, mais les parents écoutent aussi, captivés, car ses phrases se découpent comme des vers antiques.
Et en espagnol, sa langue natale, il déploie un théâtre fragile et magnifique :
* * *
« Hubo un tiempo, mi gente,
cuando magos caminaban con paso valiente,
y a las brujas se les cerraba la puerta sagrada,
ni templo ni altar les daba entrada.
Mas ahora vivimos en libertad,
democracia canta en cada ciudad,
y tú, pequeño amigo que sueñas despierto,
llevas el futuro en tu pecho abierto. »
La foule suit ses gestes, comme hypnotisée.
Les façades parisiennes, avec leurs volets écaillés, semblent se pencher vers le récit.
Le parfum du café chaud se mêle à celui des marrons grillés ; la Seine, à deux pas, réfléchit les lampadaires comme un manuscrit tremblant.
S01E02
Le Mexicain continue. Sa voix se fait grave, presque liturgique.
* * *
« Antes de brujas, hubo profetas,
hechiceros de palabras secretas.
En Jerusalén al sol candente,
su verso ardía, vivo y presente.
Mas no sabían el día ni la hora,
cuando su canto hallaría aurora.
Por eso escribían con rima y canción,
para cruzar siglos en pura visión.
Y vendrá un príncipe en sueños dormido,
dando a su eco un cuerpo encendido. »
ЭПИЗОД II
LE MIROIR MAGIQUE DE L'ÉLYSÉE
S02E01 : Le Figaro – Émission spéciale, plateau politique
L’ambiance était d’abord sérieuse, presque compassée. Le sujet annoncé : «Pourquoi les hommes politiques moustachus tendent-ils à devenir des dictateurs?»
Les chroniqueurs, sourire en coin, citaient Staline, Franco, Saddam Hussein, et même quelques figures plus locales.
Puis, invité inattendu : le Mexicain prophète de rue, celui qui avait déjà fait vibrer les trottoirs parisiens.
On croyait à une farce, mais la salle se transforma en théâtre.
Il s’installa, ajusta son sombrero, et plutôt que de répondre à la question, il se mit à chanter.
* * *
«Oh gran príncipe, filo de la historia,
brillante en su plena gloria.
Tus patillas son lanzas de diplomacia,
eco de Pushkin en la distancia.
Desde París hasta Moscú resuena,
una voz que nuevas sendas ordena.
No hay frontera que no tiemble,
cuando tu espejo de fuego se enciende.»
S02E02 : Chronique de l’Élysée – par notre envoyé spécial
Au palais présidentiel, un maître venu d’Orient a apporté son artefact : un miroir enchanté.
Ce n’est pas un miroir ordinaire : il ne se contente pas de refléter l’image de celui qui se tient devant lui.
Il conserve les reflets, les mélange, et peut même convoquer les échos d’autres miroirs.
Ce soir-là, le précieux objet fut introduit dans le cabinet du Président de la République.
Autour de lui, ses conseillers les plus fins, ses analystes les plus rigoureux, et même quelques agents des services secrets, le souffle retenu.
L’atmosphère était lourde, comme avant un grand orage.
Le maître s’avança, posa la main avec grâce sur le cadre poli.
Alors, le miroir cessa d’imiter la salle.
Les silhouettes des ministres s’éteignirent comme des ombres dissoutes.
Et soudain, dans la surface brillante apparut le Mexicain, toujours le même, guitare en bandoulière et sombrero éternel.
Il chantait ses vers prophétiques, imperturbable, comme s’il avait toujours appartenu aux couloirs du pouvoir.
* * *
«Patillas de fuego, banderas del viento,
guardan la patria en su firmamento.
No son adornos, ni juego, ni azares,
son llaves secretas de nuevos altares.
En cada mejilla navega la historia,
capitán francés coronado de gloria.
Y hasta la Casa Blanca susurra temblando:
la era de Francia se va revelando.»
S02E03 : Chronique imaginaire de Paris
Le Président de la République convoqua un conseil extraordinaire des ministres.
La décision tomba, solennelle, quasi impériale :
chaque sujet de l’Empire français devra recevoir un miroir magique, dans lequel se reflétera l’image du chef de la Cinquième République.
Les chroniqueurs parisiens hausseront les épaules, moitié moquerie, moitié gravité : «Il se passe quelque chose d’énorme, mais hormis le Président, personne ne saisit vraiment quoi.»
Et déjà, les camions ministériels parcoururent le territoire.
Dans les universités, les écoles, les hôpitaux et les casernes, on installa des miroirs étincelants.
Pendant que l’Angleterre prenait le thé, la France entière contemplait son reflet.
Ou plutôt, non pas son reflet… mais celui de Macron.
Le visage apparut, impeccable, porté par la technologie la plus subtile.
Et d’une voix douce et grandiloquente, l’image s’adressa à la nation :
«Chers compatriotes, mes amis. Aujourd’hui, la France se trouve comme toujours à l’avant-garde technologique, pour la prospérité de notre patrie, héritière d’une grande histoire et d’une culture transmise par nos prédécesseurs, qui nous regardent fièrement à travers les siècles…»
Mais soudain, l’inattendu.
Dans le miroir, juste derrière le Président, se dessina un sourire suspendu : un chat de Cheshire, fantomatique.
Il glissait d’un côté, puis de l’autre, comme s’il cherchait le centre de gravité de la République.
Puis d’un mouvement vif, il tourna sur lui-même, bondit, et se mit à tourner en cercle autour du Président.
La salle chancela, la magie éclata, et d’un souffle, ce ne fut plus le chef de l’État.
À sa place, dans le miroir, apparut le prophète mexicain, sombrero sur la tête, guitare en bandoulière.
Il entonna alors sa chanson prophétique, comme si l’Élysée n’avait jamais appartenu qu’à lui.
* * *
En la noche dorada del viejo palacio,
Napoleón III despierta de un sueño extraño:
un futuro brillante, lleno de reflejos,
donde un espejo mágico guarda los secretos.
Con paso solemne, entra en la sala presidencial,
rompe el silencio del gabinete oficial:
—Cada imagen debe ser majestuosa y cierta,
como un cuadro solemne en sacros salones del palacio,
donde el Presidente guía a los más altos y poderosos huéspedes,
mostrando la gloria de Francia como un tesoro intacto.
El Presidente suspira, prudente y severo:
—Estamos en otro siglo, señor viajero.
Hay nuevas reglas, un orden mundial,
con armas atómicas y poder digital.
La diplomacia exige mesura y paciencia,
no basta el orgullo, ni la impaciencia.
Del espejo responde el emperador vivo,
como si el lienzo cobrara brío:
—¡El siglo nuevo pide audacia, no espera!
Las dudas se aprenden, la historia se altera.
El error es camino, no simple condena,
se avanza en la lucha, se adapta la escena.
El Presidente insiste, con gesto de razón:
—ONU, tratados, la desglobalización.
La inteligencia artificial dicta futuro,
ya no se gobierna con sable y orgullo.
Pero Napoleón sacude la cabeza altiva,
como si la modernidad fuera evasiva:
—Soy de otro tiempo, lo reconozco,
no sé de algoritmos ni del riesgo atómico.
Mas conozco la historia y su revolución,
la chispa que enciende pueblos y nación.
Bonaparte irrumpió en el comité de poder
no porque un libro así lo quisiera poner,
sino porque fue creador de destino,
y no un lector tímido del camino divino.
Y el espejo brilló con destellos ardientes,
como si el pasado y el presente fueran corrientes.
La sala entera vibró en tensión,
entre la prudencia y la proclamación.
S02E05
Monsieur Macron s’éveille dans son lit présidentiel, au cœur de l’Élysée.
Première pensée, un soupir à demi-prière : «Mon Dieu, faites que ce ne soit qu’un rêve.»
Mais hélas non. Déjà son fidèle assistant entre discrètement, apportant le café du matin et un iPad brillant d’actualité.
Sur l’écran s’affiche le nouveau numéro de la Gazette Fabergé.
Quel progrès, quelle audace : un journal venu tout droit de Tsarskoïe Selo.
Les lettres bondissent toutes seules, les photos respirent.
Et soudain, miracle ou cauchemar : le Mexicain apparaît, guitare en main, mais presque en chair et en os. Il chante, il danse, il s’adresse au palais.
* * *
— «Ô seigneur des salons de l’Élysée,
laissez donc passer un pauvre troubadour fatigué !
Un sac de couchage j’ai déjà, je n’exige pas de draps,
donnez-moi juste la salle Napoléon III pour la nuit…
Je promets de ne pas ronfler plus fort que vos débats ministériels !»
Le Président demeure bouche bée.
Il jette un regard implorant à son assistant, comme pour dire : «Expliquez-moi, au moins par un clin d’œil, ce que tout cela signifie.»
Mais l’assistant détourne les yeux, comme si les clauses de sa fiche de poste ne couvraient pas la gestion des apparitions mexicaines dans la presse animée.
Monsieur Macron, malgré lui, fixe encore la danse du musicien miniature.
Dans son trouble, il renverse sa tasse.
Et soudain — ô stupeur ! — le café ne tache pas l’écran, mais glisse à travers comme par une lucarne invisible.
Car ce n’est pas une vitre… mais une petite fenêtre ouverte dans la Gazette.
De l’autre côté, une main passe furtivement, cherchant presque une poignée de sucre.
Le Mexicain rit aux éclats et reprend sa chanson moqueuse :
«Si supiera Macron que mi mano manchada
mueve mil maracas mientras muerde magdalenas,
más de mil ministros mirarían mareados
mis maneras mágicas, mis máscaras marcadas.
Porque patillas pulidas presumen presidencia,
pero pregunto, presidente, ¿protesta profunda
o puro peinado parisino para presumir en prensa?
Pues si el bigote de mi vecino varón
vale voto en Versalles o voz en Viena,
yo vendo veinte versos veloces,
vuelvo, vuelo y vuelco la vieja verdad:
¡que un reflejo refleja reflejando reflejados reflejos,
y en el espejo espejeado España y Francia
se enredan en risa rápida, rara y rabiosa!»
Beneath the orchard’s quiet dome,
an apple fell, the world became home
to a thought so pure, so sharply bright
it carved new stars from Newton’s night.
That thought—a signal—swift and thin,
slipped through paper, ink, and skin.
It danced in books, in whispered halls,
on printing-press and city walls.
The church would frown, the kings would jeer,
yet still the signal rang so clear.
Questions rose, the doubt would swell—
but truth has roots too deep to quell.
And when the world could bear no more,
the Great Amplifier at last took the floor.
Not born from heaven’s silver flame,
but forged in strife, in reason’s name—
through blood, through trial, through endless cries,
mankind had built its truth-finding eyes.
Freedom of speech—this ancient key—
lets every voice set its signal free.
Some fade in shadows, some blaze like fire,
but hearts decide which to lift higher.
Through filters thick and gates well-guarded,
through doubts where dreams are often parted—
a signal that stirs the soul will climb,
will find the tower, will strike the chime.
* * *
But now—a dream with brighter schemes
sets out to trick the keeper of beams.
A tiny nation, proud and wise,
called forth its brightest, sharpest eyes.
They gathered scrolls of Newton’s law,
the maps Copernicus once saw;
they tuned their hearts to echoes deep,
to signals time had sworn to keep.
And in their hands, a plan took shape—
a tower bold, no walls could scrape.
So one of their sons might reach the moon,
and send their signal, a silver tune.
* * *
Above the seas, the White House stirred—
halls alive with the racing word:
meetings called, and papers spread,
the analysts lifting cautious heads.
For in the sky, a newborn flame—
another source, another name—
would cast its signal through the dark,
and plant its flag where shadows spark.
За закрытыми дверями
Минский зал заседаний пустеет. Шум аплодисментов стихает за стенами. Двери
закрываются, остаётся только узкий круг лиц — Президент, председатель КГБ,
несколько генералов из ближнего круга. Атмосфера резко меняется: вместо риторики
и торжественности — напряжённая тишина, словно воздух пропитан грозой.
Президент:
— Товарищ председатель, давайте без протокола. Зачитайте доклад. О той
юридической коллизии, что готовят наши "друзья" из Прибалтики.
Председатель КГБ открывает папку. Его голос ровный, но в глазах — нечто
большее, чем просто сухая аналитика. Он словно чувствует, что слова его — не
просто доклад, а навигация корабля в смертельном шторме.
Председатель КГБ:
— Товарищ Президент, на Западе, в том числе в странах НАТО, ведутся активные
исследования в области ментальных вирусов. Это оружие качественно иного уровня.
Представьте бомбардировку Дрездена — но без человеческих жертв. Город остаётся
стоять, но души обуглены, вера разрушена.
Он замолкает. Тяжёлая пауза повисает в комнате. Лукашенко переводит взгляд с
одного генерала на другого. Те, кто были посвящены заранее, сохраняют каменные
лица; другие — выдают растерянность. Миг — и Президент понимает, кто в курсе
тайной игры, а кто сидит в темноте.
Председатель КГБ (после паузы):
— Из опытной лаборатории, по нашим данным, случайно выскочил один из таких
образцов. Он моментально просочился в чаты WhatsApp и Telegram. Мы отследили
первую волну.
Новый перерыв. Председатель словно подбирает слова, а может, проверяет —
выдержат ли нервы тех, кто сидит за столом.
Председатель КГБ:
— В этом якобы "случайном" вирусе встроен элемент видеорядов. Они подпадают под
статью об оскорблении Президента Республики Беларусь.
Гулкий стук — это кулак Лукашенко ударил по столу. Его голос звучит низко,
почти рычанием.
Президент:
— Вы понимаете, чем это нам грозит?!
Тишина. Председатель КГБ опускает взгляд. Лукашенко медленно выдыхает, потом меняет тон.
Президент (жёстко, но спокойно):
— Садитесь, товарищ генерал.
Тот садится. Президент говорит уже ровнее, почти рассудительно, но за словами
чувствуется тревога.
Президент:
— Если это просочится в прессу... мы не сможем одновременно посадить девяносто
три процента страны. Вы же понимаете! Ни один лагерь столько не вместит. Даже
если мы все наши коровники под бараки переоборудуем. Я, конечно, люблю колхозные
эксперименты, но тут арифметика простая — не потянем.
В зале мелькает сдержанный смешок. Лукашенко ухмыляется, понимая, что удар попал в цель.
— Поэтому наш успех должен быть в другом. В нашей Республике мы строили защиту
детей от интернета, — делает паузу, смотрит в глаза генералам — ну,
политическую цензуру, как её на Западе нынче называют. Так вот — это будет нашим
щитом Касперского. Мы не допустим, чтобы этот вирус просочился в сердца
молодёжи...
Лукашенко неожиданно обрывает себя. Взгляд его смягчается, он словно погружается
в собственные мысли. Говорит уже не как глава государства, а как деревенский
хозяин на завалинке, доверительно, с оттенком мечтательности:
— Знаете… я иногда думаю: если бы весь мир знал, что у нас творится в сельском
хозяйстве, они бы все свои вирусы, все свои НАТО, все свои модные университеты к
чёрту выкинули — и побежали к нам за молоком, за картошкой, за льготной сельской
ипотекой для молодых семей. Потому что это настоящее. Настоящее, которое всегда
работает. Картошка не подведёт. Коровы не подведут. А интернет…
Он улыбается уже почти по-домашнему, как человек, которому хочется, чтобы
простая житейская мудрость сама по себе стала бронёй для страны.
— Вот так, товарищи. Интернет мы научились фильтровать, детей оберегаем… теперь
надо и картофельный фронт держать.
Лукашенко постукивает пальцами по столу, голос снова становится жёстче:
— Вот это и будет нашим...
В этот момент двери резко распахиваются. В комнату вбегает доверенный ассистент, запыхавшийся, с папкой в руках.
Ассистент:
— Александр Григорьевич! Срочная докладная!
Президент принимает документ. Шелест перелистывания страниц раздаётся в тишине
— мягкий, но тревожный, словно дыхание самой истории. Гербовая бумага всегда
действовала на славян особым образом. Когда-то крестьяне смотрели на такие
свитки как на заклинания, принесённые из бесконечно красивого и непостижимого
Петербурга, где дворяне кружились на балах, где великий Пушкин писал свои
строки, где императоры и писатели задавали ритм судьбам целых народов. В этой
бумаге было что-то от магии власти — сочетание ритуала, тайны и игры, в которую
втянуты все, кто осмелился заглянуть внутрь.
Ассистент, стоящий рядом, ощущает напряжение всей кожей. Он слишком хорошо
знает своего шефа: понимает, что решающими станут не столько слова, но и
то, как это будет произнесено. Каждый взгляд, каждая пауза, каждое движение брови —
всё станет сигналом для генералов. Они будут читать эти знаки, как следы на
снегу. И от их интерпретации бури в голове первого лица зависит — выберут
ли они охоту из засады или открытый бросок вперёд.
Президент:
— Господа офицеры… Предполагаемый юридический вирус просочился в интернет Казахстана.
Тишина становится звенящей. Генералы переглядываются. Председатель КГБ смотрит
пристальнее всех. Для него это похоже на тот самый поворот в сказке: Иванушка
возвращается с пером Жар-птицы, и теперь царь решает, как использовать находку.
Перо манит, но требует мудрости и осторожности. В груди генерала рождается
странное чувство: азарт охотника и холодок предчувствия, что они вступают в
игру, где ставки выше самой власти. «Вот оно, — думает он, — шторм усиливается.
Но, как говорит древняя мудрость, именно во время шторма капитан корабля
становится генералом истории».
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Зал Совета
Минск. Сто лет после горбачёвской перестройки. Стеклянные купола Дворца Советов
сияют электрическими огнями, будто отражая полярное сияние. Огромные витражи
изображают сцены из античной мифологии, рядом — православные иконы, написанные с
голыми торсами святых, словно Византия и Ренессанс сошлись в новом синтезе.
Голограммы Пушкина и Ярослава Мудрого парят над мраморным полом. Силовые
экзоскелеты гвардейцев блестят бронзой, но на их шлемах — старинные гербы
дворянских фамилий. Это была та эпоха, когда СССР, переживший перестройку 2.0,
завершил то, что упустил Горбачёв — дворянский ренессанс.
Авторская ремарка:
Перестройка 2.0 окончательно закрыла двери в серый коридор советской
модернизации. Она стала порталом в иное Средневековье, где церковь вернулась к
культурному наследию Греции и Рима, а вместе с ней — и красота человеческого
тела. Голые торсы ангелов и святых вернулись в храмы, открыв совсем другую
историю. Ох уж этот Босх, Иероним — предвидец, писавший о странных гибридах мира
и будущих искушениях. Тогда это было ересью, сегодня — основой новой эстетики.
В тронном зале собираются советники. Президент Лукашенко III сидит за массивным
дубовым столом, обшитым медными панелями с выгравированными цитатами классиков.
Входит министр иностранных дел. Его походка медленная, взгляд полон скрытых
смыслов, в словах чувствуется осторожная ирония, от которой веет лавровским
стилем дипломатии.
Министр:
— Господин Президент, позвольте начать с моего рождественского визита в Японию.
Вы знаете, я давно восхищаюсь тем, как японцы умеют соединять своё наследие с
современными технологиями.
Лукашенко III:
— Это я очень хорошо знаю. У нас у каждого второго депутата японский унитаз, с функциями.
Министр — чуть улыбается:
— Да, в том числе. Но я хотел рассказать вам о буре, начинающейся в мире японских комиксов.
Лукашенко III:
— Манга.
Министр — наклоняет голову в знак признания:
— Ваша мудрость не знает границ, господин Президент. Разрешите я продолжу?
Лукашенко III кивает, министр переводит дыхание и продолжает, тщательно подбирая слова.
Министр:
— Японские комиксы настолько совершенны, что прочитавший мангу однажды, навсегда
сохраняет в себе этот образ как образец поведения. ЦРУ даже проводило
исследования об отклонениях в результатах голосования в зависимости от сюжетов
комиксов, выходивших в период выборов. Выяснилась строгая корреляция:
электоральное поведение меняется в тех регионах, где доминирует тот или иной мир
манги.
Лукашенко III:
— Это как в США, где Fox News соревнуется с CNN за своё место в телевизоре «Макдональдса».
Министр — чуть усмехается, но продолжает с подчеркнутой серьёзностью:
— Ваши познания как всегда поражают, господин Президент. Если позволите... В
мире японских комиксов две противоборствующие армии начали скрытый атомный футбол.
Пресса молчит, телевидение молчит, но даже второкурсник токийского
университета понимает: уж слишком часто вулканы на Камчатке и Аляске выбрасывают
огонь в последнее время. Слишком упорядочена эта хаотичность.
Лукашенко III — наклоняется вперёд:
— Вы думаете, японцы сливают инсайд?
Министр — медленно, почти с расстановкой:
— Я думаю, господин Президент, что мир комиксов просто отражает реальность так,
чтобы даже самый юный японец понимал, на какой странице истории плывёт их
маленький остров. Зажатый между трёмя сверхдержавами, он учится жить в сказке,
где даже крохотные островки океана становятся полем для великой битвы.
В зале снова наступает тишина. Голограмма Пушкина склоняет голову, а бронзовые
гербы дворян на доспехах гвардейцев мерцают от света ламп. Словно сама история
затаила дыхание.
Протокол закрытой встречи
(запись из пула журналистов при Совете Союза)
Вступление.
На площади перед Храмом Войны прошёл мини-парад новейших технологий. Камеры фиксировали прибытие делегации: по брусчатке шагали роты боевых дронов в форме солдат 1945 года, но каждый управлялся оператором-аватаром через нейросетевой канал. Министр обороны СССР прибыл не в машине, а восседая в кресле, встроенном в грудную клетку семиметрового робота-аватара. Из динамиков машины доносились марши Прокофьева, гулко перекатывающиеся по аркам площади.
Толпа аплодировала, но через несколько минут двери Храма Войны закрылись — и началась закрытая часть.
Место встречи: Храм Войны.
Внутренний зал напоминал собор, где витражи сияли не святыми, а символами побед:
«Катюши», Т-34, ракеты Р-7. Перед одной из витрин — фуражка Гитлера, за толстым
стеклом, словно реликвия.
Президент Республики Беларусь, Александр Лукашенко III, остановился перед витриной и заговорил философски, обращаясь скорее к самому себе, чем к собеседникам:
— Не каждую фуражку можно утащить безнаказанно. Но если это победа, ружья, танки
— то, как говорил товарищ Жуков, "простите, но это трофеи..."
Он поворачивается к Министру обороны СССР.
— Так, что у тебя случилось?
Министр обороны СССР:
— Американцы просят... о дипломатическом одолжении.
Президент:
— Как это?
Министр:
— Просят изменить пару страниц учебника истории начала XXI века.
Президент:
— Прошлый раз мы указали про решающую роль робокопов во время гражданской войны США. Что на этот раз?
Министр наклоняется и шепчет Президенту на ухо. Запись в протоколе скрыта. В зале замирают даже протоколисты.
Президент Лукашенко III:
— А что взамен?
Министр колеблется: шептать снова или озвучить вслух? Его взгляд скользит по лицам журналистов и офицеров пула. Президент делает уверенный кивок.
Министр:
— Льготная доставка дипломатических грузов на поверхность Луны.
Лукашенко слегка поднимает бровь, жест почти незаметный, но в зале это воспринимается как знак судьбоносного решения.
Президент:
— Разрешаю. Приступайте. Только без фокусов!
Министр:
— Так точно!
Протоколисты фиксируют каждое слово. Витражи Храма Войны отбрасывают на лица присутствующих огненные отблески, словно само время замерло, ожидая новой редакции истории.
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
Радиоактивный пепел
Эпизод 3: Красный конь по-английски
Ночью в хату завезли нового.
Дверь хлопнула тихо, как будто ветером. Новенький шёл легко, почти балетно, но с сумкой от “Виталюр” за плечом. Белая майка, серые штаны, и — главное — усы. Такие, что сразу стало понятно: он не просто человек, он культурный объект.
Сталин, вытатуированный на груди одного из зэков, будто оживился. Его тень на стене зевнула и посмотрела на усы.
— А ты откуда такой? — буркнул кто-то сверху.
— Из Витебска, — ответил новенький. — Художник. Ну, почти. До отсидки преподавал английский в колонии.
— А до колонии?
— До колонии я писал курсовую про русского авангард.
Молодой студент вздрогнул. Он помнил. “Купание красного коня”. Его показывали на уроке МХК. Тогда казалось, что в этом полотне есть что-то страшное. Лошадь как будто уводила тебя в какое-то несказанное поле, туда, где ни слова, ни смысл уже не твои. Только цвет и движение. Рёв, но без звука.
— Ты всерьёз этим занимался? — спросил он.
— Конечно. Лошадь — это Россия, мальчик — народ, вода — время. Ну и по мелочи: страх, мясо, свобода. Всё как ты любишь.
Ведущий снова вернулся. Никто его не ждал, но он всегда приходил вовремя.
— Здравствуйте, класс. Сегодня у нас — английский. Темой занятия будет "Red Horse Bathing". Please repeat after me.
Он щёлкнул пальцами, и на стене проявилась репродукция Петрова-Водкина. Красный, жгучий, как ожог. Лошадь как комета. Мальчик — будто за секунду до крика.
— Now, translate: The rider is uncertain whether he controls the horse or is being dragged into a vortex of ideological delirium.
Новенький усмехнулся.
— Это не из учебника.
— Конечно нет. Это из письма Горбачёва Тэтчеру. Черновик.
Сталин на груди зэка помрачнел. Возможно, не из-за Тэтчер, а из-за того, что Горбачёв смог стать героем мифов при жизни, а ему пришлось ждать мумификации.
— Подсказка: В русском авангарде не бывает чистых линий. Всё либо скачет, либо тонет.
— А почему английский-то? — спросил кто-то. — Мы же в республике Беларусь.
— Потому что теперь все беды происходят на английском. Санкции, отчёты, переговоры, приговоры. Даже “демократия” звучит как тюремный срок, если произнести её медленно.
Звонок. Пищит кормушка.
— Домашнее задание:
Напишите эссе на тему: Was the horse ever red? Or did we just imagine it that way to forgive ourselves later?
Объём — одна страница. Шрифт — Times New Roman.
Новенький полез в сумку. Достал крошечную акварельную кисть и обмакнул в чай.
— У меня нет ручки, — сказал он, — но я попробую чефирчиком.
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
Эпизод IV
THE ETERNAL FRIENDSHIP OF NATIONS
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Навеки в братство свободных народов Мы сердце и силу свою отдаём, И, веря в завет нерушимого союза, Мы вместе историю вперёд поведём!
Forever in the brotherhood of free nations, We give our heart and our strength, And trusting the covenant of the unbreakable union, Together we shall lead history forward!
Эпизод IV
THE ETERNAL ALLIANCE OF CIRCUS PEOPLES
Жили-были в Великом Союзе городские клоуны да весёлые циркачи.
Собирались они не в палатах каменных, а под шатрами расписными,
где медведи на баяне играют, канатоходцы к звёздам шагают,
а фокусники вытаскивают из шляпы не только кроликов, но и целые города.
И пошли они по белу свету, по степям и лесам, по ярмаркам и деревням,
смеяться и людей веселиться учить.
И где бы шатёр свой не ставили — там и город рождался, и дружба крепла.
И слились тогда в один огромный балаган все народы весёлые,
а зрители, как река широкая, текли в этот союз смеха,
чтобы вместе аплодировать и кувыркаться в вихре праздника.
С тех пор говорят: «Где циркач — там и брат,
где клоун — там и родня,
а где большой шатёр — там вся земля едина».
В тридевятых землях, за дальними реками и темными борями, там, где солнце встаёт лениво, словно старый кот на печи, войны уже давным-давно перестали быть свистом стрел и гулом мечей.
Там нет места копейным стенам и осадам с голодом и дымом. Здесь войны описывают иначе — как долгую, хитрую игру в дурака.
Но карты у них не простые, а сказочные: на каждой нарисовано чудо или напасть, и каждая взятая взятка может спалить полнеба, разбудив громы и молнии, или, наоборот, вырастить в чистом поле сад с яблоками, что звенят, как колокольчики.
И сидят вокруг стола не простые игроки — а витязи в шеломах, кудесники с серебряными бородами, хитрые купцы и босоногие мальчишки, которым ещё вчера только и было дела, что ловить рыбку у моста да плести из ивовых прутьев луки.
Здесь можно научиться тому, что сила — это не только удар, но и смех, и терпение, и умение дождаться нужной карты.
В первый раз враг пошёл на Киев, выпуская из своих крепостей огненных змей, что вились над крышами и шипели так, что стекло в окнах трескалось. Но Никита Кожемяка, не долго думая, выложил карту «Тысяча небесных глаз» — и в небо взмыло облако огромных глаз с боевыми лазерами. Змеи в страхе свернулись клубками и упали в Днепр, шипя как кипящий самовар.
Второй раз враг бросил карту «Стая серых волков». Волки, как туман, хлынули в леса и поля, и казалось, ничто их не остановит. Но Никита Кожемяка положил на стол карту «Тысячи колобков» — и те, весело подпрыгивая, запутали волков в чащобах, уводя их всё дальше и дальше, пока те не оказались в самой глуши, где мох выше головы.
В третий раз враг не стал шутить и выложил «Железных ежей» — тварей, которым не страшен ни лазер небесного глаза, ни боевые зайцы из других сказок. Шипы их звенели, как кузнечный молот, а броня блестела, как утренний лёд.
Никита Кожемяка сел на лавку, пригорюнился. День думал, ночь думал… второй день и вторую ночь… и на третий день с третьей ночи вытащил карту «Стая Жар-птиц». Яркие перья ослепили железных ежей, а тепло крыльев растопило их холодную броню, превратив в блестящие комки, на которых весело катались дети.
Aye, lads, let me spin ye a yarn ‘bout the Grand Alliance o’ the Painted Faces.
Back in the days when Her Britannic Majesty still fancied her navy punctual,
the Crown had a wee secret — a web o’ rogues ‘n’ pirates sailin’ not fer plunder,
but fer gatherin’ folk under one banner o’ rum, rope, and raucous laughter.
They called ‘em the Admiralty o’ Mirth.
Every port o’ call — London, Edinburgh, Cardiff —
aye, even the far isles where sheep outnumbered souls —
would find its taverns brimming with jugglers, tumblers, ‘n’ tricksters.
These sea jesters would swing from the riggin’ same as they’d swing from a trapeze,
while the captains, punctual as a tea kettle at four bells,
would mark the tides not by moon nor compass,
but by the grand applause echoin’ across the bay.
And when the Great Circus Union o’ the East sent its clowns and bear tamers westward,
why, the pirates tipped their tricorns and said:
“Welcome aboard, mates — the world’s a stage, and every soul’s a paying customer!”
Then the Emperor of the Soviet Wall
declared to all the world:
“Even with potatoes,
one may gather gold—
if only the right path to the buyer is found.”
苏维埃之皇,
告天下曰:
“即以土豆,
亦可致金——
惟得通于买者之道耳。”
The Emperor of the White Wall,
no less wise,
spoke to the Emperor of the Soviet Wall,
the Emperor of the Red Wall,
and the Emperor of the Yellow Wall:
“O, Potato King—
your potatoes may bear a golden crust,
but can you deliver a sack of them
to the moon?
O, King of the Red Wall—
your fuel may be the cheapest in all the world,
but have you a station upon the moon’s surface?
In which hemisphere?
Coordinates, please—
our men wish to purchase a canister of your gasoline.
When is the grand opening?”
“O, Emperor of the Yellow Wall—
your generous meadows feed all of Africa with bread,
and your flag waves proudly over Kyiv.
But tell me—
how many days will your independent scholars need
to plant that flag
upon the surface of the moon,
beside our lunar rover?”
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки Великая Русь
Да здравствует созданный волей народов
Единый, могучий Советский Союз!
An unbreakable union of free republics,
The Great Rus' has sealed forever.
Long live, the creation by the people's will,
The united, mighty Soviet Union!
Эпизод II
THE SONS OF LENIN
Сквозь грозы сияло нам солнце свободы
И Ленин великий нам путь озарил
На правое дело он поднял народы
На труд и на подвиги нас вдохновил!
Through storms, the sun of freedom shone on us,
And Great Lenin illuminated our path.
Stalin taught us to be faithful to the people,
To labor and achievements, we were inspired!
Эпизод III
THE COVENANT OF THE RED BANNER
В победе бессмертных идей коммунизма
Мы видим грядущее нашей страны
И красному знамени славной Отчизны
Мы будем всегда беззаветно верны!
Эпизод IV
THE ETERNAL FRIENDSHIP OF NATIONS
We raised our Army in battles,
And swept the vile invaders from the path!
In battles, we determine the fate of generations,
We bring glory to our Fatherland!
Навеки в братство свободных народов Мы сердце и силу свою отдаём, И, веря в завет нерушимого союза, Мы вместе историю вперёд поведём!
Forever in the brotherhood of free nations, We give our heart and our strength, And trusting the covenant of the unbreakable union, Together we shall lead history forward!
Эпизод IV
THE ETERNAL ALLIANCE OF CIRCUS PEOPLES
Жили-были в Великом Союзе городские клоуны да весёлые циркачи.
Собирались они не в палатах каменных, а под шатрами расписными,
где медведи на баяне играют, канатоходцы к звёздам шагают,
а фокусники вытаскивают из шляпы не только кроликов, но и целые города.
И пошли они по белу свету, по степям и лесам, по ярмаркам и деревням,
смеяться и людей веселиться учить.
И где бы шатёр свой не ставили — там и город рождался, и дружба крепла.
И слились тогда в один огромный балаган все народы весёлые,
а зрители, как река широкая, текли в этот союз смеха,
чтобы вместе аплодировать и кувыркаться в вихре праздника.
С тех пор говорят: «Где циркач — там и брат,
где клоун — там и родня,
а где большой шатёр — там вся земля едина».
В тридевятых землях, за дальними реками и темными борями, там, где солнце встаёт лениво, словно старый кот на печи, войны уже давным-давно перестали быть свистом стрел и гулом мечей.
Там нет места копейным стенам и осадам с голодом и дымом. Здесь войны описывают иначе — как долгую, хитрую игру в дурака.
Но карты у них не простые, а сказочные: на каждой нарисовано чудо или напасть, и каждая взятая взятка может спалить полнеба, разбудив громы и молнии, или, наоборот, вырастить в чистом поле сад с яблоками, что звенят, как колокольчики.
И сидят вокруг стола не простые игроки — а витязи в шеломах, кудесники с серебряными бородами, хитрые купцы и босоногие мальчишки, которым ещё вчера только и было дела, что ловить рыбку у моста да плести из ивовых прутьев луки.
Здесь можно научиться тому, что сила — это не только удар, но и смех, и терпение, и умение дождаться нужной карты.
В первый раз враг пошёл на Киев, выпуская из своих крепостей огненных змей, что вились над крышами и шипели так, что стекло в окнах трескалось. Но Никита Кожемяка, не долго думая, выложил карту «Тысяча небесных глаз» — и в небо взмыло облако огромных глаз с боевыми лазерами. Змеи в страхе свернулись клубками и упали в Днепр, шипя как кипящий самовар.
Второй раз враг бросил карту «Стая серых волков». Волки, как туман, хлынули в леса и поля, и казалось, ничто их не остановит. Но Никита Кожемяка положил на стол карту «Тысячи колобков» — и те, весело подпрыгивая, запутали волков в чащобах, уводя их всё дальше и дальше, пока те не оказались в самой глуши, где мох выше головы.
В третий раз враг не стал шутить и выложил «Железных ежей» — тварей, которым не страшен ни лазер небесного глаза, ни боевые зайцы из других сказок. Шипы их звенели, как кузнечный молот, а броня блестела, как утренний лёд.
Никита Кожемяка сел на лавку, пригорюнился. День думал, ночь думал… второй день и вторую ночь… и на третий день с третьей ночи вытащил карту «Стая Жар-птиц». Яркие перья ослепили железных ежей, а тепло крыльев растопило их холодную броню, превратив в блестящие комки, на которых весело катались дети.
Aye, lads, let me spin ye a yarn ‘bout the Grand Alliance o’ the Painted Faces.
Back in the days when Her Britannic Majesty still fancied her navy punctual,
the Crown had a wee secret — a web o’ rogues ‘n’ pirates sailin’ not fer plunder,
but fer gatherin’ folk under one banner o’ rum, rope, and raucous laughter.
They called ‘em the Admiralty o’ Mirth.
Every port o’ call — London, Edinburgh, Cardiff —
aye, even the far isles where sheep outnumbered souls —
would find its taverns brimming with jugglers, tumblers, ‘n’ tricksters.
These sea jesters would swing from the riggin’ same as they’d swing from a trapeze,
while the captains, punctual as a tea kettle at four bells,
would mark the tides not by moon nor compass,
but by the grand applause echoin’ across the bay.
And when the Great Circus Union o’ the East sent its clowns and bear tamers westward,
why, the pirates tipped their tricorns and said:
“Welcome aboard, mates — the world’s a stage, and every soul’s a paying customer!”
Then the Emperor of the Soviet Wall
declared to all the world:
“Even with potatoes,
one may gather gold—
if only the right path to the buyer is found.”
苏维埃之皇,
告天下曰:
“即以土豆,
亦可致金——
惟得通于买者之道耳。”
The Emperor of the White Wall,
no less wise,
spoke to the Emperor of the Soviet Wall,
the Emperor of the Red Wall,
and the Emperor of the Yellow Wall:
“O, Potato King—
your potatoes may bear a golden crust,
but can you deliver a sack of them
to the moon?
O, King of the Red Wall—
your fuel may be the cheapest in all the world,
but have you a station upon the moon’s surface?
In which hemisphere?
Coordinates, please—
our men wish to purchase a canister of your gasoline.
When is the grand opening?”
“O, Emperor of the Yellow Wall—
your generous meadows feed all of Africa with bread,
and your flag waves proudly over Kyiv.
But tell me—
how many days will your independent scholars need
to plant that flag
upon the surface of the moon,
beside our lunar rover?”
Экстренное заявление Президента Республики Беларусь
Минск. Зал для пресс-конференций. За час до начала мирных переговоров между Штатами и Сибирией. На трибуну выходит президент Республики Беларусь. Пиджак сидит свободно, словно на размер больше. Бумага в руках заметно дрожит, усы подправляются каждые несколько секунд, пот стирается белым носовым платком. Камеры включены, репортёры ждут. Президент начинает читать Манифест-2025.
Лукашенко:
— Я, президент Республики Беларусь, законно избранный представитель беларуского народа и наследник советской идеологии, сохранившейся семечки того самого дуба, который вновь вырастет из-под земли, чтобы вступить в схватку с природой за углекислый газ и солнечную энергию, — и разбросать вокруг себя ещё больше желудей — маленьких республик Беларусь, часть из которых вырастут такими же большими, как первоначальная Республика Беларусь, чтобы снова раскидывать желуди нашей культуры и нашей, прости господи, Конституции, которая и даёт мне право растягивать вступления для своих речей.
— Я, президент Республики Беларусь, глава армии Республики Беларусь, глава КГБ Республики Беларусь, объявляю о всеобщей дешколизации. В связи с этим в республике вводится чрезвычайное положение, чтобы во время комендантского часа провести кое-какие реформы государственных символов.
— Почему? Потому что на следующее утро выпуск новостей будет уже с новыми символами. Усы останутся прежними, но инвестиционный климат резко изменится в лучшую сторону. И не только инвестиционный климат, но и климат туристический.
— А уже десять сортов жареной картошки, не считая соусов и солений, — такое не сравнится ни с парижским les-frites, ни брюссельским les-frites, ни даже, прости господи, с амстердамскими. Ну а грибочки — такие и сякие — можно и в подарок купить.
— Благодарю за внимание.
Президент опускает бумажку, снова промакивает лоб платочком. Камеры щёлкают, репортёры переглядываются. За дверями уже шумят кортежи делегаций — до переговоров остаётся меньше часа.
Экстренное заявление Президента Республики Беларусь
Минск. Зал для пресс-конференций. За час до начала мирных переговоров между Штатами и Сибирией. На трибуну выходит президент Республики Беларусь. Пиджак сидит свободно, словно на размер больше. Бумага в руках заметно дрожит, усы подправляются каждые несколько секунд, пот стирается белым носовым платком. Камеры включены, репортёры ждут. Президент начинает читать Манифест-2025.
Лукашенко:
— Я, президент Республики Беларусь, законно избранный представитель беларуского народа и наследник советской идеологии, сохранившейся семечки того самого дуба, который вновь вырастет из-под земли, чтобы вступить в схватку с природой за углекислый газ и солнечную энергию, — и разбросать вокруг себя ещё больше желудей — маленьких республик Беларусь, часть из которых вырастут такими же большими, как первоначальная Республика Беларусь, чтобы снова раскидывать желуди нашей культуры и нашей, прости господи, Конституции, которая и даёт мне право растягивать вступления для своих речей.
— Я, президент Республики Беларусь, глава армии Республики Беларусь, глава КГБ Республики Беларусь, объявляю о всеобщей дешколизации. В связи с этим в республике вводится чрезвычайное положение, чтобы во время комендантского часа провести кое-какие реформы государственных символов.
— Почему? Потому что на следующее утро выпуск новостей будет уже с новыми символами. Усы останутся прежними, но инвестиционный климат резко изменится в лучшую сторону. И не только инвестиционный климат, но и климат туристический.
Выступление Президента Республики Беларусь
(перед камерами, в зале с золотым гербом и бархатными флагами)
Лукашенко выходит на трибуну. Пиджак сидит идеально, усы поблёскивают от лака. В руках папка с текстом, но он почти не заглядывает в неё. Голос уверенный, но с привычной интонацией бытовой шутки.
Лукашенко:
— Товарищи! Сегодня я хочу объявить о новой школьной реформе в Республике Беларусь. Да, да — по финскому образцу. Там у них всё красиво: ученики довольные, учителя добрые, каникулы длинные… Мы тоже можем! И тюрьмы — усмехается — тоже по финскому образцу реформируем, но об этом вы позже узнаете.
В зале лёгкий смешок. Президент поправляет усы, делает паузу, наклоняется чуть вперёд, будто собирается делиться серьёзной тайной.
— Но я хочу, чтобы вы поняли саму суть. Я лично изучил материалы. Там один умный человек был — Иван Иллич, ещё в 1971 году написал книгу «Общество без школ». Я читал! Не только заголовок, но и дальше… — улыбается. Он говорил простую вещь: школа подавляет естественное любопытство. Заменяет его ритуалом. Учитель–урок–домашнее задание — всё это не про знание, а про дрессуру. В результате ребёнок перестаёт учиться ради радости. Он учится ради отметки и начинает бояться настоящего общения.
— Дешколизация в Республике Беларусь означает отказ от ежедневного ритуала «урока». Мы больше не будем подстраивать детей под формулу «учитель говорит — ты записываешь». Мы дадим свободу общения и совместных проектов. Мы создадим сети обучения, где наставничество и самообразование станут важнее, чем ритуал вызова к доске.
Президент снова поправляет усы, на секунду замолкает, словно подбирая слова, а потом продолжает с нажимом:
— Советская школа, особенно в сталинские времена, превратила уроки и домашние задания в ритуал. Это порождало иерархию, страх, отчуждение. Учитель — как жандарм, ученик — как подчинённый. И вот результат — тактилофобия. Люди перестали нормально общаться, боятся простого прикосновения, потому что всё их обучение было изоляцией.
— Мы это исправим. Дешколизация вернёт живое общение. Ученики будут сами выбирать, у кого учиться, как учиться, чему учиться. Это воспитает эмпатию, открытость, свободу от социальных фобий.
Президент хмыкает, с лёгкой усмешкой смотрит в зал:
— Вы, конечно, все смотрели фильм «Амели»? В оригинале! Помните, художник там говорит про Америку? Вот то-то же.
Пауза. Голос становится ниже, серьёзнее.
— Школа, фокусируясь на ритуале, подавляет естественные человеческие потребности в близости и спонтанности. Дешколизация исправит это. Мы вернём обучению человеческое лицо.
Президент закрывает папку, но не уходит. Он наклоняется ближе к микрофону и почти шёпотом, но так, чтобы услышали все, добавляет:
— А теперь — про тюрьмы. Здесь суть проста, товарищи. Как говорил Штирлиц: «Если я арестован, значит, я буду отвечать как арестованный. Если я не арестован — я на ваши вопросы отвечать не буду». Вот и всё.
Он кивает залу. Аплодисменты. Камеры фиксируют уверенную улыбку, блеск усов и холодное спокойствие в глазах.
Закрытая встреча Президента Республики Беларусь и министра информатики
Минск, Зал цифровой эпохи. По мраморным стенам бегут строчки кода, подсвеченные лазерами, а под сводами вращаются голограммы спутников и звездных карт. Лукашенко III сидит в кресле под гербом, пальцы неторопливо поправляют усы. Министр информатики стоит напротив, держа в руках планшет, который перелистывается сам, без прикосновений.
Министр информатики:
— Ещё при Лукашенко II в республике была проведена реформа по ликвидации технологической отсталости населения, особенно в совхозах. Поэтому сейчас в Республике Беларусь — стопроцентная питон-грамотность уже начиная с пятого класса.
Лукашенко III — поправляет усы, взгляд уходит куда-то в прошлое:
— Помню, помню те времена. Фокусник-гипнотизёр, как в Мастере и Маргарите, ловко заманил всех в Телеграм. А там оказался не просто чат, а целая финансовая империя, живущая по своим, неведомым правилам. Тогда только зарождались цифровые города, и мы едва успевали понимать, куда это всё ведёт.
Министр:
— Совершенно верно, Александр Григорьевич. Однако тот интеллектуальный скачок вызвал бурные обсуждения у наших идеологических соперников, которым казалось, что американская школьная система идеальна. Но история повернула, как известно, самым неожиданным образом. И появились Соединённые Штаты Сибири — смесь советчины, но построенной по схеме американской, прости господи, демократии.
Лукашенко III — с иронией, поднимая бровь:
— Короче, я так понял, ты ведёшь к тому, что американцы опять догоняют? И нужен новый белорусский скачок? Ну и что на этот раз? Опять крипта, даркнет, чёрные рынки?
Министр — голос становится тише, но торжественнее:
— В этот раз мы переходим к практике. Космический футбол.
Он делает паузу, словно пробует вкус слов, а затем продолжает:
— Это когда наши учёные запускают спутник на орбиту, ждут один оборот и затем второй ракетой сбивают его. Демонстрируя тем самым свою меткость. Если говорить языком сказок, то это…
Министр поднимает взгляд к куполу зала, и его голос переходит в напев, почти стихи:
Иванушка с Коньком-Горбунком
был послан к султану за чудом,
но колдовством его швырнуло
в чужую сказку, в мир иной.
Там Бурак, крылатый скакун,
несёт пророка через семь небес,
и сам Мухаммад на вершине пути
ведёт беседу с Моисеем.
Но путь Иванушки длиннее,
его ждали новые этажи мироздания:
одиннадцатое, тринадцатое и семнадцатое небо.
На одиннадцатом небе —
Красный дракон.
Его чешуя сверкает, как плазма,
а дыхание — выхлоп маршевых двигателей.
Каждый удар его сердца —
схема отработки топлива,
каждый взмах крыла —
импульс для перехода между орбитами.
Он хранитель огня космоса,
повелитель тяги и первой космической.
Его танец — балет ракетных сопел,
что разрывают безмолвие Вселенной.
На тринадцатом небе —
Ледяной дракон.
Его глаза — хитро устроенные линзы,
собранные из замороженного света.
Через них проходят лишь драгоценные фотоны,
и даже их достаточно,
чтобы увидеть чёрную дыру
в галактике Андромеды.
Той самой, что столкнётся
с нашей Млечной Дорогой
через четыре с половиной миллиарда лет.
Ледяной дракон стережёт глубины времени,
превращая холод в знание.
Его дыхание — телескоп,
его зрачок — сама вечность.
На семнадцатом небе —
Золотой дракон.
Его крылья — реки света,
отражающие миллионы зеркал.
Через них проходят цепочки сообщений,
как если бы Толстой
написал свой роман,
а золотые драконы
передали бы его другу на Аляску
для первой прочитки.
Эти драконы соединяют сердца,
связывают континенты и цивилизации.
Потому на их флагах
сияют звёзды на синем фоне —
символ дружбы и связи миров.
В зале воцаряется тишина. Голограммы драконов — красного, ледяного и золотого — парят под куполом. Министр склоняет голову, завершая доклад. Лукашенко III поправляет усы и смотрит на золотого дракона так, будто уже думает, как заставить его работать на белорусский экспорт картошки.
A pirate speaks by lantern flame,
Of battles fought in crown’s proud name,
Yet treasure hunts are never won
By paper maps in wind and sun.
For Flint was sly — his secret plan,
No stolen chart could fool a man;
The map was carved in dream’s own clay,
An image of tomorrow’s day.
Chorus:
Yo-ho, the island hides the chest,
With gentlemen in coats and vests,
American kings with pirate eyes,
Who smile through time in thin disguise.
II.
A young lad listens, wide of gaze,
To whispers of the ocean’s maze.
Upon that isle a chest awaits,
Beyond the reach of thieves and fates.
Inside, strange portraits, folded neat,
Of presidents in wigs and creased,
Who swore the code of pirate kind,
Though ties and courts their hands confined.
Chorus:
Yo-ho, the island hides the chest,
With gentlemen in coats and vests,
American kings with pirate eyes,
Who smile through time in thin disguise.
III.
But Flint concealed his map in song,
A melody of dream and wrong,
Of islands born from sailor’s breath,
Of futures dancing close to death.
He whispered once, the secret key:
A magic scope of destiny.
It shows the past, the hidden sea,
Yet sleeps where dreams themselves must be.
Chorus:
Yo-ho, the island hides the chest,
With gentlemen in coats and vests,
American kings with pirate eyes,
Who smile through time in thin disguise.
IV.
“But where to find this scope of fate?
What chest conceals its secret weight?”
The riddle laughs — the isle is drawn
On maps of Tomorrow’s Dawn.
So mark the dream, young sailor bold,
The song will guide where X is scrolled.
The treasure lives in memory’s glow,
A tale the pirate children know.
Final Chorus:
Yo-ho, the island hides the chest,
With gentlemen in coats and vests,
American kings with pirate eyes,
Who smile through time in thin disguise.
Вечер. Минский Кремль-2025. Двор перед Храмом Пропаганды вспыхивает огнями: колонна из чёрных лимузинов останавливается под сводами арочного входа. Гвардейцы в бело-красных мундир-экзоскелетах чеканят шаг. Дверь центрального автомобиля открывается, и Лукашенко III выходит первым — жест, который сразу читается как демонстрация власти: он сам приходит, а не вызывает к себе. В руках у него трость с серебряным навершием, но идёт он легко, словно в спортивной форме. Его усы блестят в свете фонарей. Камеры включаются — но за воротами остаются. Внутри ждёт только тишина и полумрак.
Двери зала раздвигаются. Мозаики с советскими лозунгами и барельефы со спутниками отбрасывают мерцающий свет. Атмосфера напоминает одновременно музей и футуристический театр. Лукашенко идёт по ковровой дорожке и, войдя в центр зала, оглядывает пространство с лёгкой усмешкой. Он поправляет усы, делает паузу и говорит так, что в его голосе слышится и официальность, и личное доверие, и тень упрёка:
Лукашенко III:
— Вот ведь, товарищ Ковалевич… Вы единственный министр, к которому я прихожу лично.
Министр Пропаганды — высокий, тонкий, словно выточенный из тени человек — стоит у дальней стены. Панели позади него дышат мягким голубым светом, обводя силуэт. Он не торопится. Его голос обрывает тишину коротким, резким, будто удар кисти тушью:
Ковалевич:
— Александр Григорьевич, у вас прекрасный кабинет. Но здесь немного другие… вайбы.
Лукашенко III — поднимает палец, будто предупреждает:
— Бросайте вы эти заимствования. Говорил мне дедушка, Лукашенко I: вайбы и вейбы — не наше, не белорусское. У нас хлеб, картошка и железная дорога. А «вайбы» оставьте загранице.
Министр не отвечает, лишь слегка прищуривается. Он двигается по залу так, что трудно уследить за ритмом: то медленно скользит вдоль книжных стеллажей, касаясь корешков пальцами, то в следующую секунду оказывается у дивана, словно пересёк комнату сквозь воздух. Его шаги то вязкие, как в замедленной съёмке, то стремительные, как вспышка. Лукашенко III следит за ним, чуть щурясь, будто опасается, что человек перед ним играет со временем.
Наконец Ковалевич останавливается у витрины с газетами времён Первой перестройки и произносит ровно:
Ковалевич:
— Теперь серьёзно. Наши учёные и инженеры социальных наук зафиксировали аномальные колебания в образе будущего.
Лукашенко III — нахмурив брови, с видом мудреца:
— Мечта всегда вела людей. Мы строили коммунизм — и рушился Союз. Перестраивали мечту — она коллапсировала. Первый блин комом, но затем случился Дворянский Ренессанс...
Министр улыбается, уголки губ почти не шевелятся:
Ковалевич:
— Прямо как по учебнику, Александр Григорьевич.
В воздухе оживает голограмма: переливающийся контур страны, где разные регионы сияют по-своему. Над Минском вспыхивает особый оттенок, не похожий на деревенский.
Ковалевич:
— Вот. В столице образ завтрашнего дня снова сменил цвета. Вирус раскидал копии в сознании миллионов. И теперь они требуют открыть архивы Второй перестройки.
Лукашенко III:
— Вы вычислили, откуда он проник?
Ковалевич делает жест. Голограмма идёт вспять. Краски Минска постепенно стихают, но одна красная точка движется против времени и оседает над Бобруйском.
Лукашенко III сжимает кулаки, усы дрожат вместе с его голосом:
Лукашенко III:
— Предатели! Они посмели внедрить антисоветскую вставку в сам образ будущего! Срочно вызвать председателя КГБ!
Он разворачивается и уходит, шаги гулко разносятся по залу. Двери захлопываются.
Министр остаётся один. Его лицо спокойно, но в глазах отражается тревога. Он смотрит на пустой экран голограммы и тихо говорит самому себе:
Ковалевич:
— Удар пришёлся по святому… По завтрашнему дню, где всё должно быть просто и понятно: жареная картошка и солёные грибочки.
— Allô, frérot, tu m’entends ? Tu devineras jamais comment ça marche ici.
The Lesson Before the Summit
The meeting room in the Kremlin looked less like a hall of state and more like a school classroom. Long oak tables aligned in rows, glasses of water in place of ink bottles, and a blackboard covered with chalk scribbles from the previous strategy session.
At the head sat Comrade Gorbachev, shuffling through a freshly delivered KGB report. His tone was that of a teacher about to test his pupils.
“Comrades,” he began, “our analysts have discovered how the West conducts its hidden censorship. They create the illusion of freedom, lulling the vigilance of the working class. Listen carefully.”
He adjusted his glasses and started reading in a rhythmical, pedagogical manner, like a geography teacher drilling capitals of foreign countries.
“First: Action Assembly. They construct their messages like mosaics, combining small permissible elements into a whole that suggests something dangerous, something subversive.”
A pause. Pens scratched on paper. The consultants nodded obediently.
“Second: Positive Expectancy Violation. They train their youth to break patterns in such a way that no punishment seems possible. A smile where there should be silence, an absent gesture in the midst of uniform applause.”
Another pause, as if for the children to memorize.
“Third: Plausible Deniability. Every act is layered so it may be defended as innocent. Even when the hidden intention is obvious to any mature adult, one can always insist: ‘Nothing happened, comrades. You only imagined it.’”
The room grew quieter still, as though the lesson demanded reverence.
At the far side sat the Minister of Foreign Affairs, Comrade Baryshev. He listened carefully, not interrupting, rearranging in his mind the words he had already prepared, aligning them with the rhythm of the General Secretary.
At last Gorbachev looked up:
“Comrade Baryshev, the floor is yours.”
The minister leaned forward, his voice calm and sharp.
“Comrades, America today resembles the Soviet Union under Stalin. Only imagine — an artificial intelligence Lenin, presiding as universal criminal judge. With perfect precision he determines whether a devil’s mask, drawn over the Leader’s portrait in Pravda, is indeed an act of terror against the workers’ power.”
A coffin silence filled the room.
Gorbachev’s eyes narrowed. He replayed the words in his mind, searching for a formal pretext to object. He found none. Slowly he said:
“Continue, Comrade Baryshev.”
The minister nodded.
“The underground, if it were to rise, would seize upon all three theories at once. Action Assembly — an unusual collage of literary fragments and images, each individually approved by the censor, yet together forming a forbidden picture. Positive Expectancy Violation — like pioneers who vanish from the May Day rehearsal without warning. Plausible Deniability — the same pioneers not only absent, but gathering at grandmother’s house with Lenin’s collected works in hand, for study, of course.”
The silence grew heavier. Gorbachev cleared his throat.
“Comrade Baryshev… I believe references to pioneers and schoolchildren are unnecessary. Every word we utter echoes in the minds of millions: party members, nomenklatura, and—God forbid—the komsomol.”
The minister bowed his head.
“As you wish, Comrade General Secretary.”
The lesson ended, but the air of the classroom lingered, as if both teacher and pupils knew the test was yet to come — in Geneva, with Mr. Reagan waiting.
В маленькой деревне у подножия гор, где ветер шептал древние китайские стихи, жил старый мастер Ван, которого все звали Дедушка Ван. Его глаза, словно зеркала времени, видели смену эпох, а руки, покрытые морщинами, умели складывать камни в го так, что каждый ход рассказывал историю. Его внук Ли, подросток с острым умом, но с трудом улавливающий тонкости человеческих эмоций, был его лучшим учеником в го. Ли любил логику, системы, точные ходы, но мир людей — их улыбки, подтексты, недосказанности — казался ему хаотичным, как буря в бамбуковом лесу.